BIENVENIDOS

Tras eyacular sobre la quietud de la palabra,

tras sacudirse la mueca el vibrar de las nueces

se adhiere el clamor al tejido.

Es el flujo que vierte a secuencias

los grumos que transfiere el vocerío anexo a la sangre,

la trampa del nombre escupiendo cepos

bajo el vaivén nodriza del drama que acontece…

Una lápida sobrepuesta en la piel de la tierra

es el llanto de la poesía

en la boca de estas páginas.

Bienvenidos…


Tom Waits inmortalizado en pasteles

MOON IS THROLL (Montserrat)

MOON IS THROLL (Montserrat)
Un cuadro en pasteles para Cesc Fortuny y Marian Raméntol inspirado en la música de O.D.I , y como no, en la amistad

martes, 30 de diciembre de 2008

HEREJÍA


HEREJÍA

Urdir el bramido del hogar.
Útero de la creación
que se despoja a través del alarido
de la madre.

Hálito violáceo que manifiesta la lagrima
entre el cristal recluido por el ayer
y el ojo elocuente en la instantánea
del que nunca tuvo que partir.

Vahído del muro
que araña al caer la piel
cicatrices.

Heridas que supuran melancolía,
llaga incorpórea de una huida.

Efeméride arterial.
Caligrafía irregular,
el esbozo de una despedida inadecuada.

Herejía.

Psicótico espíritu
dispuesto a derramar la ira
sobre el tablero irresoluto del purgatorio.

Su afán de encajar
la evasión achaflanada por cuatro aristas
en un orificio circular.

Mecer
el sentido adecuado de todo, en el regazo.
Forcejear por su aliento
con las fauces del tiempo.

¿Has rozado con la punta de los dedos
la vagina salada de la muerte
que yace en el asfalto?

Doce metros que patean
y patentan
la memoria.

Ven y masca con el alma,
la carne amoratada
que atraviesa el pórtico del manicomio.

Enmudece los ojos y calla…

viernes, 26 de diciembre de 2008

DESAGRAVIO


DESAGRAVIO


Es del todo sabido.

La locura golpea su frente

contra el travesaño de la jaula.


Efigie de las tinieblas.

Sangre que esboza el flujo

del deseo.

Evasiva en descomposición.

Sumidero de la nada.


¿Como procede la cordura,

cuando la luz inopera el ojo

y circunda el alma

con el manto que obsequia la carne del parpado?


Recto que desploma el iris.

Éxodo sobre el bálsamo tatuado en la retina.

Ávida tenia remolcada por el empeño insaciable del escólex

tras las vísceras sometidas de un nuevo huésped.


Desagravio que oscila

de la sinuosidad del alma

al intestino.


Rodilla quebrada

ante las fauces

y la quimera de la ventosa…

lunes, 22 de diciembre de 2008

SE TE OLVIDÓ UN PRODUCTO EN EL ESTANTE

SE TE OLVIDÓ UN PRODUCTO EN EL ESTANTE


Lo concibo
a través
de tu tez irritada.

Tras ese "me cago en dios"
encarcelado en el carro de la compra
donde ya no hay capacidad eficiente para nada.

En el reflejo del subterfugio embarrado,
que atraviesas con las astas
que echaron raices en el cráneo.

Al oír que enuncian
entre el chirriar de dientes que se desploman de la encía
que eres la mar de generoso.

Y vomito carcajadas
en la poza de tu discurso.
Sobre el apéndice de frívolos pezones irritados
que trafican con tu lengua.

Mas negocio el precio de un orgasmo
con la vagina del producto
que olvidaste.

Tras el fragor que trazan dos mejillas
al recorrer la distancia escarpada
del cerebro al tímpano.

Como canícula del beso que golpea
a cambio de algo el pómulo.

O la vehemencia acolchada
de unos labios.

O el alma que se cae
por el ano del carro...

viernes, 12 de diciembre de 2008

CENSURA (dueto entre joan port y yo mismo)

CENSURA (dueto)

Jaume. 1,3,5
Joan. 2,4,6 (por este orden)


Dijeron salí vencido
a pies de trinchera
tras eyacular la rabia
sobre los senos erguidos del ocaso
junto a la oquedad de una botella vacía de cristal.

Inyectando en mi brazo herido
la blanca heroína del poder
entonces quizás así
cierre los párpados.

Y haga que los ojos
inserten su ira por el ano ocular
comprimiendo el esputo arterial
con autócratas eslabones autoritarios.

Pero con la sangre que derrama
la censura
sobre la palabra escrita
por el último vagabundo
os vomitaré,
con la miel del jugo de la verdad.

Oh palabra empalada,
bilis conjugado
que derramas tu sabia vaginal
sobre la lengua talada de la libertad
con tus emancipadas manos.

Maldita perra abandonada
esparce los jugos de tu celo
fornica tomada a cuatro patas
sobre el podrido falo
de la hipócrita realidad...

miércoles, 10 de diciembre de 2008

TATUAJES

TATUAJES

Yo sé,
que los relojes
escupen el tedio
sobre remansos etílicos
hasta volatilizar el odio sobre mi piel.

Sé, que sus rostros desfigurados
se evaden con elipses volubles
defecados por las horas.

Una geisha que vierte el sufrimiento carmesí
del cuello a la hoja de una daga.

Un espermatozoide negro.

Una piraña con despojos del pasado
entre los dientes.

Sé,
que a los días antojadizos
les gusta mover su culo perforado y trasladarse.

Que deportan ademanes
y el fulgor de una sonrisa
hacia otra parte.

Sé del suicidio de la noche
que se precipita impelida por las garras del ocaso.
De sus sesos aplastados
en el alquitrán moldeado por las manos frías
de las tinieblas.

Sé que da paso al vacío del alma.
Que relame cicatrices
tras una sobredósis de aullidos oblicuos
que penden de mis venas.

También de la arquitectura física de la lengua
que se pudre destilada
desde los cimientos del fracaso.

Sé de todo eso,
o tal vez no sepa nada...

jueves, 27 de noviembre de 2008

ANARCHY IN THE BCN

ANARCHY IN THE BCN
Dedicado a cierta rata fascista, de cierto Mundo Podrido ( ella sabe quien es )


Tal vez debí alistarme

en el ejercito,

beberme un litro de ginebra cada dos suspiros,

insertar mi fusil por el ano

a un sargento

y apretar el gatillo.


A cambio,

enarbolé mis venas

cargadas de tinta al viento,

puta secreción arterial inseminada

y derramada en la medula

de la página corrompida.


Donde la vagina de una rata hidrófoba

con parches fascistas en los ojos

desliza su flujo bipolar e histeria

por el verso erecto del poema.


Pero por suerte

me siento a salvo aquí en mi barca,

navegando sobre las aguas

de un río podrido

ahogando poesía

hasta el último suspiro...

miércoles, 26 de noviembre de 2008

SAPO NEGRO



Hedor a herrumbre
sobre el frío entorno.
Sucio metal que traslada la cuerda
que pende del viento.

¡Oh ardor
a lomos de ceniza conjugada!
Extirpa tu cepa
de los pastos del infierno.

Si sapo negro.
Escupe tus ojos trinchados
sobre una epístola en llamas,
y viola con tu viscosa lengua
la carne que fornica
con la hoja fálica del puñal
del mañana...

jueves, 13 de noviembre de 2008

JODER QUE CHUNGO ( una historia casi real ) RELATO CORTO.

JODER QUE CHUNGO ( una historia casi real )

Serían las 17:30
y como cada día, mi jornada laboral
terminó ahogada en un botijo
colmado de musgo.

Soy electricista y como tal,
desarrollé la virtud de rotar sobre mí mismo
como una peonza desbocada
por esta puñetera ciudad (BCN).

Cabalgaba yo a lomos de mi motocicleta
que tal vez algún día presumió de un bonito e insonoro tubo de escape
pero que a día de hoy,
alberga algo parecido a un ano flatulento,
tras devorar un kilo y medio de calçots.
Distribuía mi moto pedos al viento.
(calçot: puerro asado, plato típico de la gastronomía catalana)

Las ramblas cortadas,
-¡¡ me cago en dios !!- (Me cago en dios: Escupitajo esputado 12 veces al día o más, por el obrero medio sacudido sin piedad por la crisis)
me dije a mi mismo.

Curiosamente Alejandro González Iñárritu
rodaba su última película (es del todo cierto)
en la cual el protagonista
es Javier Bardém.
¡ Salvese quien pueda !

Toda la gente allí aglutinada,
aguardaba con calma
y olfateaba a la nada algún atisbo del susodicho
sin demasiado éxito en su empeño.

Lo que no sabían, era que Bardém
sonreía desde una azotea cercana con el pene flácido y sonrojado
por la última felación ejecutada
por la boca carnosa de Pe.

Logré huir de aquella locura
adherido a las nalgas de un autobús
que no paraba de escupirme por el culo
monóxido de carbono a la puta cara.

Al presentarme en el vestíbulo del edificio donde cohabito,
mi desamparado buzón y atiborrado de "algo",
vomitó al sentir mi presencia
una serie de panfletos que oraban:
" Unete a nosotros, dios te salvará "
o,
" Aún no estas perdido, transita la senda que te marca el señor "

¡¡ Al cubo de la basura !!
que por cierto era mio,
ya que un día le comenté al presidente que era necesario
y al ser el único inquilino de la comunidad,
ni puto caso.

Ascendí hasta el rellano de mi casa por el ascensor
y dos mujeres con el tono de piel como la ceniza
aguardaban como aguarda el buitre la carroña.
Una de ellas me tiende un panfleto y me dice:
- Le interesaría...-
- no, soy ateo -
- oh, pero...-
- ¿Que es lo que no entiende del no? -
- Gracias -
- adiós -

Accedí a mi casa, me lié un canuto
con estas manos que dios me ha dado
y al cabo de dos minutos más o menos
observé por la mirilla de la puerta.
¡¡ La materia color ceniza, seguía allí santiguandose !!
No dí crédito y acto seguido
abrí la puerta, y la misma había desaparecido
cómo la ceniza suele hacer por decreto tan bien.
Medité entre espasmos
que el castigo había caído por fin del cielo
por mis últimas incursiones contra el cristianismo en mp. (mp: mundopoesía)

Exhalé todo el humo
mezclado con la incredulidad del momento,
miré a los ojos de mi canuto fijamente
y lo aplasté contra la suela gastada de mi zapato.
Hachís adulterado, razoné.

Descendí tal y como había subido,
pero esta vez por las escaleras
y observé que mi buzón entre arcadas
permanecía allí, atestado de panfletos otra vez.

Miré al techo desecando el sudor
frío que me embargaba,
y sin pensarlo dos veces
fui a confesar mis pecados
al bar de mi tocayo Jaime
y el niño Samuel...

¡ salud !

viernes, 7 de noviembre de 2008

CONVERSACIÓN ENTRE UN BORRACHO Y UN BESUGO (relato corto)

CONVERSACIÓN ENTRE UN BORRACHO Y UN BESUGO.

Me hospedé hace ya mucho
en un hotel oscuro del cual no recuerdo el nombre.

Lo que si recuerdo, es el maldito número de la habitación.
Lo recuerdo porque es un numero molesto,
habitación 50.

Tenia yo 50 años,
y sobrevivíamos en el año 550 después de Ford.
(Que imaginación el tal Aldous Huxley)

Por aquella época yo era escritor,
y me retiré del mundo porque una niña bonita llamada Eva
se fue con otro y me abandonó.

Eva, esa que tanto me quiso.

Y claro,
yo antes escribía lindo, pero me tiré al vino
y entonces todo se desmoronó a mi alrededor.

Recuerdo un sinfín de atardeceres en verano,
en los cuales aporreaba mi maquina de escribir
y los versos se metamorfoseaban en azul veneno.

Si, con estas mismas manos...Azul veneno amigos.

Un día, después de una dolorosa resaca
decidí ir al cine.
pasaban
"Requiem por un sueño",
"Trainspotting"
y una película de ese director mexicano, mmm
Alejandro González Iñárritu,
pero no logro acordarme del titulo
de la película.

Se derrumbaron como el plomo, mis posaderas borrachas
en la sinuosa butaca
y mi sorpresa fue mayúscula
cuando me percaté, de que a mi lado había un besugo.

Pero no un besugo cualquiera,
con sus aletas dorsales y su mancha negra
en las pectorales, no, no.
El besugo en cuestión hablaba.

Examinaba yo inquieto al besugo que muy nervioso tiritaba durante las películas
y al finalizar las tres, entablamos una cordial conversación.
-Hola-
-Hola (entre el hedor de vino rancio, consumido seis horas atrás)-.
-¿Le importaría decirme el nombre del director de "Réquiem por un sueño"?-
-Darren Aronofsky- le respondo yo.
-Seguro que es un jodido drogadicto
porque solo habla su película de heroína, dinero, etc...-.
y acto seguido va y me suelta,
-¿y el de trainspotting? porque seguro que también,
y el actor protagonista también, también, también-.
Y yo respondo con asombro,
-si claro, y en Moulin Rouge,
Ewan Mcgregor (el protagonista) ya está rehabilitado ¿no?
Venga hombre, no diga usted tonterías porque solo es ficción. Son solo películas.
Pero hablan de muchas realidades que están ahí. Que existen.
El director es Danny Boyle y su película habla de de los barrios marginales de Edimburgo atestados de yonkies, ¿comprende usted, caballero besugo?-
A lo que él responde,
-sigo pensando que son drogadictos y le diré algo más, (entre sollozos)
Daniel Day-Lewis es terrorista del I.R.A -
y me tendió su aleta de besugo
y se fue...

Me quedé perplejo en mi butaca y resulta que el susodicho se olvida
un paquete en la suya.
Había libros de:
Bukowski,
Celine,
Baudelaire,
Arthur Rimbaud,
Paul Verlaine,
Mallarmé,
Poe,
Panero,
y una nota que decía:" hay que destruir los libros de estos borrachos
drogadictos, porque son malos y molestan ".

No entendí nada y partí del cine sorteando
los 21 gramos de serrín,
que el cerebro de mi nuevo amigo
había derramado por el suelo.

-¡Hostias!, ahora si que me acordé del titulo
de la película de Alejandro González Iñárritu-
pensé,
mientras me perdía entre la turba.
Goodbye...

martes, 4 de noviembre de 2008

EL ODIO DEL CRÁNEO MELANCÓLICO

EL ODIO DEL CRANEO MELANCÓLICO

Melancolía.
Plomo sobre las manos,
bilis del alma
que mancha el poema.

Semen deshidratado,
en la cubierta
de sábanas eclipsadas
por un hedor perverso,
epidemia del pasado.
Odio.
El recuerdo
que vierte un lápiz
fragmentado en tres décadas
apocadas al fracaso.

La fuerza del nudillo
impulsado por el puño impetuoso
hasta sangrar ceniza
sobre el papel ocre y rugoso,
que fue embestido hace ya mucho
por la ira del tiempo.

Besos de mentira
que engrasan los labios
en el excremento
que emerge del cráneo
hasta engendrar poesía...

CONTRA EL CADÁVER DEL POEMA

CONTRA EL CADÁVER DEL POEMA

Sí hombre arrodillado
ante la retina del enemigo
que engulle la materia
con espasmos arrítmicos.

Ante el recuerdo arremolinado
bajo la trinchera del alma,
reedificada con la palabra
que afligida se desangra.

Tembloroso cómo la corneta
empuñada por la mano huérfana que oscila
antes de entrar en batalla.

Cual metáfora
que canjea su rostro desfigurado
por el del desvaído borracho
que orina el desahucio
en la arista de una estrofa.

Bajo una nube gris
que aplasta el delirio
contra el cadáver
del poema...

SOY ATEO POR LA GRACIA DE DIOS

SOY ATEO POR LA GRACIA DE DIOS

Oh niña
con la lengua
lamiendo el piso
tras la carne del señor.

Sí,
también su dentadura
por los golpes sumergida
en la sangre que los clavos
robaron de tus manos.

¿Porqué afanaste
su encantadora sonrisa
y la proyectaste
al abismo de la introversión
y el desconsuelo?

¿Porqué sus labios
besaron perennes
los labios impúdicos
del dolor?

Tenía fe en ti.

No como yo,
que aún mastico
la madera de la cruz del pecado
amalgamada con vino barato,
y la escupo
como espuma agnóstica
sobre la frente
hendida en el espino...

lunes, 27 de octubre de 2008

RECUERDOS II

La noche regresó árida
y se bebió al sol.

Veleidosa,
apeó la arteria
del pensamiento,
en la hoja furtiva.

Se desplomó
el crepúsculo
a pies de una bombilla.

Y la luz fingida,
sedimentó sus nalgas
en las ojeras
hasta volverse madrugada.

Y atronó el grito
despedazado en la penumbra
de un niño que lloraba.

Con el falo envuelto en papel
manchado de tinta,
más la orina del ayer
derramada en sus llagas.

jueves, 23 de octubre de 2008

RECUERDOS

RECUERDOS


Despellejó el infante
la página.

Palabras manchadas en sangre,
trituradas con fauces de cristal.

Desvanecido en la materia.

Dentro del cuerpo del hombre,
que se escurre
por el pene de la pluma
convertido
en despojos.

En pasado...

martes, 21 de octubre de 2008

SÓLO CUANDO NACE EL POEMA (Arteria del martirio)

Transito a diario
bajo la vulva resentida
de aquel puente
llamado soledad.

Dormito todas las noches
ceñido al recuerdo embriagado,
tras los beodos barrotes
de ávidas botellas de cristal.

En la penumbra,
la tierra del olvido encaramase
por suntuosos billetes manchados en sangre,
mientras fumo las colillas
de dioses bastardos
y escupo el vómito
sobre cruces forjadas
por lágrimas de metal.

En ocasiones ella, me tiende sus manos,
pero muchas más veces
pienso en librarla
de las garras de la ira,
ya que el excremento a la deriva del alma
es mio y de nadie más.

Y muerdo con rabia tempestuosa
hasta los nudillos,
la mugre suscrita a las uñas
de la sucia inseguridad.

Entonces lubrico un poema
con la sangre
de la arteria del martirio,
y lo arrojo al mar.

Tras él,
la oquedad presuntuosa de los rostros
que observan en la superficie
de aquel otro puente solemne
llamado sociedad.

Arde el televisor,
como también arde la mujer indigente
en el cajero automático.
Y la puta familia,
que requiere indemnización
por daños y prejuicios
tras años de abandono y desidia.

Por eso y por mucho más,
reviento el cráneo de ratas postradas en carrozas
con disfraces farsantes,
en este el carnaval denominado humanidad.

Por eso y por mucho más
imprimo mis sesos
en la pared del papel
y hayo la paz.

Sólo cuando nace el poema...

miércoles, 1 de octubre de 2008

PERRO RABIOSO

PERRO RABIOSO

Suelo escupir la ira entre espuma
sobre la orina del asfalto
y resbalar con sus pasajes
una y otra vez.

Suelo constreñir mientras duermo los dientes,
hasta hendir sus raíces
en la vulva de mis pómulos,
y horadar dos sueños mas abajo
el cráneo del gaznate también.

Yacía aplastada la suela del alma
contra una lata de cerveza
y en ella ahogada la desidia
del presente y del ayer.

Debí ser el perro rabioso
que escudriñó con el olfato el rastro del olvido,
y derramó sus putas garrapatas
en el rugoso y sucio papel.

Y observé en la perrera,
a lánguidos camareros
apostar sus carcajadas al póquer
en la cresta del farol.

Que inoportuna la muerte
más su lengua deshidratada
que lamía los atributos de una botella
y su húmeda intención.

Y arbitrarias las horas
urgían desangrando la agonía
con su afilado espolón
mientras el perro
descarnaba el hueso nocivo de la espera
y aguardaba su turno...

MIENTRAS LEÍA A PANERO

Oh poema que neutraliza el coito,
y el coito,
la vendimia del orgasmo.

Oh pluma,
que despellejas la soledad,
convirtiéndola en tumulto
derramado en la página.

Oh desdicha anclada
en un atisbo velado.

Oh martirio
que rebuzna día tras día
cuando nace el día.

Oh inspiración
que vence al sueño
en la penumbra.

Oh áspera lengua del sueño
que relame la vagina al insomnio.

Oh poeta que defeca
el excremento hacia dentro.

Oh excremento que se posa en la página
a pie de pluma.

Entretanto,
el hambre "guisa" en millones de hogares,
y canturrea hipócritas nanas
a niños famélicos de ilusiones.

Y yo,
hipnotizado,
leo y releo a Panero
mientras la vida se escurre por mis manos,
hacia la vulva del poema.

ORUGAS DEL TIEMPO

Ya no quedan días,

donde las nauseas

solían eludir el puñal

que apuñala las palabras,

tras la empuñadura del mal.


No persisten ya sonrisas

tras iconos de confite.

Sólo llantos apergaminados

con los dientes podridos por la escoria de la vida

inhumando ilusión y fe.


Yo degollé a un dios

hendido en la penumbra de la falsa esperanza.

Incineré su trono tapizado

de idiotez aterciopelada.


Bebí del vino

derramado por el sumidero del infierno,

que esputa una cañería de plomo existencial.

Y brindé con el diablo a las puertas de la nada.


Niños sesgaban sus rodillas, los sesos

y el mañana

en tricheras de cristal.


Tras ellos, su infancia

y la incertidumbre

exhalada por la frente de sus cráneos

devorados por las orugas del tiempo...

viernes, 19 de septiembre de 2008

"O FOLLAMOS TODOS, O LA PUTA Al RÍO" (Y DESPUÉS DE TODO)

“O FOLLAMOS TODOS, O LA PUTA AL RÍO”

( Y DESPUÉS DE TODO)



Y después de todo,

aquella “puta” orinó el miedo,

sobre el bamboleo gris de sus bragas.


El infante bosquejó en el vientre al futuro,

el imperecedero rencor

que proporciona el aguacero de golpes

del borracho progenitor.


La única mujer que amé,

persistió perseverante con la tarea de infectar,

la cicatriz herrumbrosa del alma

con vómitos bipolares

y el recuerdo del hijo perdido

después de todo.


Y todos nos iremos a dormir

como cada día.


Entonces,

humectaremos nuestros cuerpos con el vaho

del sueño inalcanzable

y su hojarasca.


Unos con unas cuantas copas de más.


Otros mirando horrorizados de reojo,

el rostro voluble del mañana.



Sin más…

jueves, 28 de agosto de 2008

MUERTE

MUERTE


Muerte es…


Un vendabal de circunstancias

que patinan de un modo circular,

por el deslizadero de la existencia.


La vida expectora voluble

su flema experimental,

en páramos anímicos.


Arriba la calma.


Se adhiere,

ardiente y caprichosa.


Seres nostálgicos

cual luciérnagas con la bombilla fundida,

en duelo.


Encolados a sus lagrimales anoréxicos,

perfilan bucles etéreos,

y asfixian sus almas

que cuelgan de un péndulo.

Desde el entarimado del subconsciente me planteo

si es justo o injusto,

y me lanzo al vacío…

UN AÑO BAJO LAS FALDAS DE LAS TINIEBLAS




UN AÑO BAJO LAS FALDAS DE LAS TINIEBLAS



Un año

bajo las faldas de las tinieblas,

da para mucho más,

que cuatro sonrisas estúpidas

frente a un espejo hipócrita,

que se resquebraja

esparciéndolas por el negro asfalto,

sin yo saberlo.




Quererme,

odiaros,

aprender a odiarme,

y continuar embadurnado

con sus corridas conceptuales

desde las comisuras de los labios,

hasta el cuello de la camisa

entre otras cosas.


Y aún hoy,

en el presente mas etéreo,

desraízo su vello pubico

con los colmillos de la memoria,

y arrodillado

en algún rincón oscuro

de su presencia

bajo sus faldas,

sigo escribiendo…

martes, 26 de agosto de 2008

AMISTAD

AMISTAD (DEDICADO)


A Punko.


Amistad que se forja a martillazos
del infierno al cosmos, que se nos abre bien de patas.

Erige de un modo certero, un icono artesanal
que con el vaivén de sus zarpas en ebullición,
manosea el clítoris del témpano
que gangrena voluble la evidencia…

Cierta pluma que esputa ira a bocanadas
se zambulle entre recodos de tinta infecta
y revienta ávida el himen
del frívolo papel adormilado.

Como el pincel que acaricia sutil
los senos del arte extraviado,
y prolonga por momentos el ángulo de visión
que enmarañase por entre las sabanas entusiastas de las penumbras,
con la estéril y decrepita ignorancia.

Pluma indómita que surfea al alba entre coléricos colores
por el lienzo inerte de la existencia
y hiende la punta de su pene amoratado
en una montonera de grises y presuntuosos cerebelos.

Pincel “neolingüistico”
que galopa sobre hordas de rabiosas palabras,
hacia esa estupida caja motriz profana
escasa de conceptos…

Sin ceder ni un ápice.

A muerte.

Amistad…

TAL VEZ

TAL VEZ


Tal vez debería
sepultar este incisivo sentir,
que hace que la sangre se esparza
a pies de este herrumbroso telón carmesí.

Pero exhumo al sucio maniquí de dolor anoréxico,
y fornico con él y sus curvas cuadradas,
cada cuatro desconsuelos a la hora,
de la media noche al alba.


Y hace que un corte relama mis muñecas.

Que una llaga vertical se infecte.

Que el tapiz subcutáneo
embriagado de polvo existencial añejo,
sinuoso tiemble.

Tal vez,
la hoja del puñal del mendigo,
se oxide con las erróneas conclusiones
que contaminadas brotan de una herida…

Me pesa el alma tres décadas
y el levitar del cuerpo
a dos fracasos de ella
se hace constante.

Tal vez muera entre rubias,
morenas,
y burbujas,
mientras pisoteo descalzo sus húmedas vaginas,
que vigorosas estallan en el placer oscuro de mi boca.

Tal vez un hilo de recuerdos
se evada con el vomito
entre mis labios,
con la dirección extraviada hacia la nada…

domingo, 13 de abril de 2008

VAGAS Y PUTAS CONCLUSIONES

Y danzando salvajemente
entre tinieblas no sonrojadas.

Surfeando sobre las llamas
de un infierno inhóspito,
entre ciénagas de alcohol
y nubes narcóticas de un humo espeso
que ofrecían altruistas su punto de apoyo,
la suelas de sus zapatos de charol,
derretianse aferradas a su anhelo.

Vagas y putas conclusiones adoptan formas,
que in situ se esfuman
con el huracán del arraigo.

Desfavorables,
algunos creen, que con traje longevo evolucionan,
con las lecciones ilustrativas que nos ofrecen
las pizarras sociales
que embotan nuestros corazones
de falsas esperanzas.

Moldear y ornamentar nuestro nicho
con los conceptos adquiridos,
podría reedificar fragmento a fragmento
el tan anhelado y escurridizo paraíso,
que austeros y un tanto estúpidos,
depositamos en algún recodo del olvido…


Para ti, socio.

LA GENEROSIDAD DE SUS PUÑOS

Tras el cerrojo de la esperanza,
un puñado de conceptos atormentados,
a penumbras contagiosas aferrados,
yacían en un diván metálico
cual almas embalsamadas en plomo.

Al otro lado,
donde el fulgor lujurioso acariciaba el intelecto,
unos puños ornamentados
con la furia escamada en sus nudillos,
golpeaban a los aullidos sociales
y convertían la mentira en despojos.

Pertenecían a cierto sujeto,
que rabioso usurpaba
en los cánones farisaicos
que nos acordonan,
y viendo como menguaba su estirpe,
quedó satisfecho del todo...


para Luna.

PUTA SOCIEDAD

Cuatro paredes inquietas, trastornadas
que me rodean
zigzagueantes porque si,
varían su perspectiva.
Y también sinceras,
susurran verdades a mis afligidos oídos.

Me cuentan, que la masa de carne huraña
que reside bajo mis pies,
lima las puntas de las estrellas,
para llegar a ser la única excéntrica del universo.

Susurran, que el morador de ahí enfrente,
evoluciona menos que miente,
y colecciona instantáneas de criaturas inocentes
un tanto desabrigadas,
porque de otra manera el pito no le responde.
(puto pederasta)

Las calles lucen un sinfín
de colores,
de etnias.
Un flujo cultural
por doquier enriquecedor,
que maravillosas oscilaciones ilustrativas
te ofrecen,
mientras muchos tiñen su intelecto en negro.
Negro como el procreador del que se folla a tu hija,
que oteará como rabias,
de un modo ridículo por ello…
(Puto racista)

Gritos exánimes, se filtran por el techo
calando en mi furia hasta el tuétano.
Gritos inocuos inocentes se evaden
ida sin retorno hacia el infierno,
escribiendo entre llamas la dichosa frase
“violencia de genero”…
(Puto maltratador)

Aquí,
donde en muchos balcones cuelga
el risueño disimulo e hipocresía.
Donde día tras día observan si el sol
está triste o no,
por el cambio climático.
Aquí,
donde no escasean los fanáticos.

Linda sociedad.
La que mantiene mis nervios enmarañados.
La que se empeña en vencerme a los dados.
La que me concede ríos de vino,
sociedad…
Dame una sola razón de vivir
para morir dignamente
y actuaré en consecuencia…

domingo, 23 de marzo de 2008

SENTIMIENTO DE CULPA

El
sentimiento
de culpa,
no guiará
tus pasos,
hacia un lugar
sugestivo.

En muchos otros ámbitos,
colorido.

Solo dilatará
en el tiempo,
una simulada reacción,
equiparable al martirio.
Y como
último peldaño,
como último escalafón,
a lo que nos concede
el suicidio,
de un ser querido.


Es necesario,
no entregarle la espalda
a la vida,
y no acomodarse,
en las tumbonas
del conformismo.
Del pasotismo.

No echar al lastre,
el poco tiempo
del que disponemos,
es prioritario.

Apuñalar con furia
y certeza,
la boca del vientre
de las sombras desfavorables
con movimientos elípticos
que nos fustigan,
también lo es…

sábado, 22 de marzo de 2008

HISTORIA DE UN FALSO Y DESTRUCTIVO AMOR(EL Y ELLA)

Ella guardaba los recuerdos
abrazados con espinas
bajo la almohada.
.
Clasificaba todo el odio
en los estantes de su subconsciente,
mientras su ropa esparcida,
empantanaba el piso.

Solía vestirse con la sonrisa
de las veladas hipócritas,
y los labios cincelados de mamadas.

Ella dormía en un lecho de llamas,
bajo un aspersor,
que expulsaba mentiras.

Ella era tan ella,
que levitaba a dos palmos
del abrumado asfalto…

Tan ella,
que tras su vestido de seda falsificado,
dos enormes tetas maleables trucadas,
te observaban por encima del hombro,
con sus ojos, en tu inocencia bien clavados.

Tan ella,
que la parte trasera
de un consolador acabado de matricular,
asomaba entre sus piernas.

Tan ella,
que sus putas promesas,
se deslizaban por toboganes de barro,
hacia una playa de te quieros de arena,
donde llovía veneno,
y embriagado soplaba el viento…

Él.
Enamorado de una sensación puntual,
trepaba vertiginosamente
por las paredes de un clavo ardiendo.

Desesperado,
con las llamas perseverantes del error tras sus pasos,
se calzaba el antifaz de haber errado…


Coleccionaba minutos
en compañía de lombrices albinas,
que hallaron cobijo en sus fosas nasales…

Más incontables botellas de vino utilizaba,
a modo de catalejo
para divisar el horizonte
sumido en su “melalcoholia”…

Solo en la ciénaga de la esperanza,
los viernes por la noche
se sentía feliz.
Con su inseguridad de anzuelo,
y a la para también de cebo,
pensó que la quería.
Y aún hoy,
no se arrepiente absolutamente de nada…

viernes, 21 de marzo de 2008

A RAS DEL ODIO

Cierto papel mojado por recuerdos,
que formulando preguntas al aire,
presumía de ser psicólogo. Le asediaba.

Los sentimientos adquirían formas,
letras y en consecuencia palabras,
ideas.

Cien copas de vino barriéndolas
de un lado al otro del alma.
Y su corazón embalsamado,
alcohólico creado,
recostado en tres costillas,
fulminado.

A ras del odio,
a orillas del mal,
agazapado.

Doscientos te amo
con doscientas bragas usadas
de la mano.

Malgastadas,
en su recuerdo postradas.
Al rancio raciocinio aferradas.

su mano,
esculpiendo un falo,
y el mismo, trabajando el ego
que in situ moldea
ya no se sabe que.

Licuando a hostias la rabia
el tiempo pasa longevo,
y nunca se para,
o simplemente expira.

los minutos deslizandose vanidosos
creando una cruel efeméride.
Una cita,
una caída,
un golpe.

su espíritu
colérico en el horizonte,
que lúgubre ornamentaba el purgatorio.
Tras de sí, su cuerpo,
su materia
que yacía en el suelo
rodeada de sangre.
Y como no, de gente.
De curiosos.

Desamparó, sin miramientos,
cuarenta metros mas arriba,
a un colador de sentimientos.
y aún sigue allí,
sin filtrar sus posos…

TAL VEZ, LO MEJOR SEA NO PENSAR

A veces es necesario
encontrar respuestas,
a otras tantas preguntas formuladas.
A veces es mejor dejar pasarlas.

A veces el sentimiento de asfixia
crea tensión,
ansiedad.
A veces al dejarte llevar,
serenidad.

Serenidad,
si no se le tiene miedo a la muerte.
A expirar.

Agarrar un dedo,
untarlo de saliva,
erguirlo al viento del destino,
y si el puto viene en contra,
pegarle un quiebro
o volarte la tapa de los sesos…

De muchos factores depende,
y de muchas otras tantas mentes.

Tal vez lo mejor,
sea dejarlo pasar…

SOLO LÁGRIMAS

SOLO LÁGRIMAS

Lágrimas envenenadas
que caían al charco de la desidia,
con el único objetivo,
de formular reacciones…

Un trasvase
de energía maligna,
que tenazmente asesinaba
toda forma de vida.

Un sin fin de peces alados
con sus alas marchitas se extinguían.
Sapos anoréxicos,
anfibios agonizantes del martirio,
perdieron la pista de su preciado reflejo.
El mismo en que observaban si se hallaban,
famélicos u obesos…

Lágrimas folladoras,
reventando el himen de las ilusiones.
Lágrimas redentoras de uno mismo,
sin mas titubeos y opciones…

Lágrimas con el cartel de aforo completo.
Lágrimas que extraviaron todo el respeto,
ya no se sabe donde.
Lágrimas, solo lágrimas.
¿Aún las conservas?
Las mías hace ya tiempo,
que se escurrieron, y evaporaron
en el infierno.
Y me siento afligido,
un recipiente vacío sin serlo…

TÚ, QUE LOGRASTE QUE ESCRIBIERA ESTE POEMA DESPUES DE TANTO TIEMPO.

TÚ, QUE LOGRASTE QUE ESCRIBIERA ESTE POEMA, DESPUES DE TANTO TIEMPO.

La muerte se deslizaba
con la leve brisa
como acariciándola,
y agarrándola fuerte de sus nalgas,
un pensamiento luctuoso
del todo extraviado,
que diseccionado por sus garras
resucitaba.

Vértices sinuosos cerebrales
excitados por entrar en acción,
afanaban todo el coraje
que lánguido capitulaba.

La muerte,
esa que en dirección opuesta a la vida
mecía al odio en la cuna,
y lamiéndole un pezón a la luna,
alentaba la ira,
ausentandose así la calma.

Ira que histérica proporcionaba
pellizcos lascivos
a mi ser varado en la repisa.

Ira,
que como mis vampiricas facturas
maquilladas con tus pinturas,
las muy putas,
luchaban por el primer puesto.
Por mis muñecas,
por mi cuello,
quedando así, un cuatro por ciento inútil
para poder mamar.

Resultó ser mi polla,
que unida a mis huevos
acartonados por el recuerdo,
vomitaba una instantánea
donde tu eras la protagonista.

y mis cansados ojos
del todo cegados,
acompañaban a un cuervo que posado en mi hombro
los arrancaba y expectoraba al lodo,
al olvido.


No hacía mas que musitar tu nombre a mi oído,
y jodidamente repetitivo,
engendraba en mis huecos oculares,
lágrimas que por eliminación se ceñían al sudor
segregado por mis poros.

rajando ilusiones
deslizábanse por la inoperante piel,
cual ávidas cuchillas corta sueños.

La puta vida...
¿la percibes ahí enfrente?
Se jactaba del espectáculo,
y abanicándome con un gran fajo de desidia
moría de risa.

Resultaba ser muy puerca,
rascándose la panza
entre carcajada y carcajada.

Como tú,
burócrata del dolor,
verdugo de mis ilusiones,
que con tus manos ancladas en mi corazón
disfrutabas ingenua.
Tú,
que lograste que escribiera este poema,
después de tanto tiempo.
PERRA...

SÉ TU MISMO Y REZA

SÉ TU MISMO Y REZA


Te ciñes a la melancolía
en esta estancia que mengua,
que te desgarra el corazón a tiras,
y te comprime como comprime una prensa.

Como un pistón que te impulsa,
cual nuez arrugada de miedo
hacia la pétrea verdad,
reventando el disfraz
de no ser tu mismo.

Y vas y te apagas,
desciendes a la nada,
hacia un abismo
con las paredes empapeladas
de verdades que mienten.
De embustes atestadas,
y de un sin fin de espejos hipócritas que te sonríen
y maldicen que te vayas.

Donde tus aturdidos conceptos
quedaran centrifugados
y bien planchados
hasta el día siguiente.

Donde tu lienzo gris cerebral
Se tiñe de óleo, mezclado con vino barato
y unos cuantos gramos de algo,
para de algo, auto convencerte.

Edulcorando las ideas
uno no se responsabiliza de sus actos,
se inyecta coartadas,
porque no es uno.
Más bien es una puta cáscara de nuez
que dolorosa y lentamente se resquebraja,
esparciendo lo que pudo llegar a ser.

Es necesario mirar hacia dentro
remover la mierda y defecarla,
o podría llegar a ser irreversible
si te das cuenta demasiado tarde,
el sentirse jodidamente estreñido para siempre.

Sé tu mismo y reza…

MALOS TIEMPOS

MALOS TIEMPOS

Los llantos combinaban
con las sombras.
El olor a perfume curado
diseccionaba el habitáculo en mil recuerdos,
como en un tablero de ajedrez cibernético.
Unas bragas de algún triunfo añejo
bajo la cómoda de cartón mojado.
Yo y mí extenuada mano
departiendo momentos con mi semen cansado,
mi esperma agotado.
Recuerdo sentirme seguro
debajo de tu falda entre tus piernas,
luego fue distinto.
Almohadas ecuánimes sobre mi embotado cerebro en horizontal,
mientras apocado me evadía de tus gemidos.
Botellas de vino aladas revoloteaban a mí alrededor
vomitando ideas, ilusiones, lamentos,
que me empeñaba en capturar con cierto tesón
con mi cazamariposas adornado,
sin resolver otra aburrida vez
que la red estaba rota y sin coser.
Todo al piso otra vez.
Tus verdades hace ya tiempo
que se lo llevaron todo,
a mas de 20 vidas mas o menos de distancia.
Tus mentiras las muy pesadas
aún decoran la estancia.
Hubo un tiempo
en que mis libros sólo acarreaban
paginas en blanco desorientadas,
y que por las calles no existían los semáforos.
También una hoguera perseverante
me abrazaba con sus llamas cuando tú no estabas.
Malos tiempos.
Pero llovió y mitigaron las llamas,
regresaron las letras,
y los semáforos ni fu ni fa,
porque no tengo coche…