Tras la celda de marfil se condensan los sonidos; cautivas, se amotinan las porciones que no anhela ya la espuma, el veneno, la loción incombustible a la ribera de este escrito.
La nostalgia, que embriagada por las zarpas del despiste, olvidó su sombra, sombra y poso, entre las ruedas de un tranvía con trombosis.
¿Percibes la simiente de los poros que se hinchan con tu aliento y agonizan en la piel escoplo en mano?
Tallan al milímetro el vértice a escalones de una grada imaginaria; rasuran con la baba del vocablo, el rugir antagónico que traza la distancia.
El eco del vértigo, lame los pezones al ocaso; no alcanza a ungir el grito contra el lomo de colillas que hacen guardia en los portales.
Mientras, ojos de cemento, barrenderos oblicuos de la noche, derraman la brizna en las hojas del arbusto que aún presume con inquina de esperanza; escobillan y aglutinan en la cresta de un impulso las moléculas infectas del pasado…
Y siento el rumor de esos cañones que dirigen su retina hacia el núcleo de los sueños, la osamenta que se evade de la carne para ir a claudicar al camposanto de tu vientre.
Siento el bombeo de astilleros que renuevan su andamiaje con el verde de tus ojos, el brazo telescópico de grúas que acomodan al océano en las perchas de mi armario.
También espasmos, disturbios, convulsiones tan violentas, que los huesos se me parten mientras grietas con bulimia rellenan sus carencias con el timbre de tus labios…
