MUERTE
Muerte es…
Un vendabal de circunstancias
que patinan de un modo circular,
por el deslizadero de la existencia.
La vida expectora voluble
su flema experimental,
en páramos anímicos.
Arriba la calma.
Se adhiere,
ardiente y caprichosa.
Seres nostálgicos
cual luciérnagas con la bombilla fundida,
en duelo.
Encolados a sus lagrimales anoréxicos,
perfilan bucles etéreos,
y asfixian sus almas
que cuelgan de un péndulo.
Desde el entarimado del subconsciente me planteo
si es justo o injusto,
y me lanzo al vacío…
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