Sucede sobre la trama
que urde en los establos de las calles,
un kilo de lienzos con metástasis.
Sucede que un martillo se masturba sobre becas anheladas,
mientras sincroniza el semen del cinturón
que cursa la carrera deflagradora de explosivos.
¿Quién sembrará lirios blancos
en estos prados de sangre?
No puedo seguir
entrelazado a la cintura de la muerte
gesticulando bajo la estrella que sangra.
¿Quién, en este ocaso mustio del tiempo,
osará descoser los labios de los que callan?
Los cielos del camposanto
caminando en los desiertos
con la arena esparciendo oro
sobre el ojo de un cadáver
masticando una viagra
entre los dientes de una puta
mas vieja que mi alma.
Es una farsa el carácter celeste del cielo,
un disfraz el sexo tibio de las flores, una visión
la voluptuosidad de las nubes.
Solo queda la noche y sus perros pardos
lamiendo el cáncer de los siglos.
Y se agolpa el mañana sobre las encías de la existencia.
Y se mueren las grietas de un acordeón
con sobredosis de silencio
y humo, humo y sombras.
Oigan el ardor de la carne
colgando de los huesos,
la caída plomiza de las lágrimas
en los charcos del vientre.
Sepan del tiempo y sus vientos de acido,
sepan de la muerte, y su esencia verde.
Sepan, hermanos míos,
de los mares de fuego que hierven furiosos
bajo los jardines de la vida,
bajo efigies con aluminosis que violan los féretros del aire
tras los cubos de basura de la conciencia,
tras el tuerto sollozo del instante,
tras la lengua que no ampara tierra suficiente
para inhumar al yonki ahorcado de la vena,
y oculto tras los calabozos del vocablo.
No puedo seguir
ante el festín que se disponen las estrellas
en las soledades de cartón de la noche vagabunda
mientras las charcas son botellas de fangos de velero
en la boca de un borracho.
No puedo seguir
el negro paseo militar
de la bota que asfixia en mis pulmones
el ojo rojo de las ranas.
Tal vez tendríamos que dar paso a un nuevo esfínter
con anemia en los pistones.
Nuevas vísceras que degluten toda esta mierda
que nos circunda y pertenece.
