CENSURA (dueto entre joan port y yo mismo)

CENSURA (dueto)

Jaume. 1,3,5
Joan. 2,4,6 (por este orden)


Dijeron salí vencido
a pies de trinchera
tras eyacular la rabia
sobre los senos erguidos del ocaso
junto a la oquedad de una botella vacía de cristal.

Inyectando en mi brazo herido
la blanca heroína del poder
entonces quizás así
cierre los párpados.

Y haga que los ojos
inserten su ira por el ano ocular
comprimiendo el esputo arterial
con autócratas eslabones autoritarios.

Pero con la sangre que derrama
la censura
sobre la palabra escrita
por el último vagabundo
os vomitaré,
con la miel del jugo de la verdad.

Oh palabra empalada,
bilis conjugado
que derramas tu sabia vaginal
sobre la lengua talada de la libertad
con tus emancipadas manos.

Maldita perra abandonada
esparce los jugos de tu celo
fornica tomada a cuatro patas
sobre el podrido falo
de la hipócrita realidad...

TATUAJES

TATUAJES

Yo sé,

que los relojes

escupen el tedio

sobre remansos etílicos

hasta volatilizar el odio sobre mi piel.

Sé, que sus rostros desfigurados

se evaden con elipses volubles

defecados por las horas.

Una geisha que vierte el sufrimiento carmesí

del cuello a la hoja de una daga.

Un espermatozoide negro.

Una piraña con despojos del pasado

entre los dientes.

Sé,

que a los días antojadizos

les gusta mover su culo perforado y trasladarse.

Que deportan ademanes

y el fulgor de una sonrisa

hacia otra parte.

Sé del suicidio de la noche

que se precipita impelida por las garras del ocaso.
De sus sesos aplastados

en el alquitrán moldeado por las manos frías

de las tinieblas.

Sé que da paso al vacío del alma.

Que relame cicatrices

tras una sobredósis de aullidos oblicuos

que penden de mis venas.

También de la arquitectura física de la lengua

que se pudre destilada

desde los cimientos del fracaso.

Sé de todo eso,

o tal vez no sepa nada...

ANARCHY IN THE BCN

ANARCHY IN THE BCN
Dedicado a cierta rata fascista, de cierto Mundo Podrido ( ella sabe quien es )


Tal vez debí alistarme

en el ejercito,

beberme un litro de ginebra cada dos suspiros,

insertar mi fusil por el ano

a un sargento

y apretar el gatillo.

A cambio,

enarbolé mis venas

cargadas de tinta al viento,

puta secreción arterial inseminada

y derramada en la medula

de la página corrompida.

Donde la vagina de una rata hidrófoba

con parches fascistas en los ojos

desliza su flujo bipolar e histeria

por el verso erecto del poema.

Pero por suerte

me siento a salvo aquí en mi barca,

navegando sobre las aguas

de un río podrido

ahogando poesía

hasta el último suspiro...

SAPO NEGRO

Hedor a herrumbre
sobre el frío entorno.

Sucio metal que traslada la cuerda
que pende del viento.

¡Oh ardor

a lomos de ceniza conjugada!

Extirpa tu cepa
de los pastos del infierno.

Si sapo negro.

Escupe tus ojos trinchados
sobre una epístola en llamas,
y viola con tu viscosa lengua
la carne que fornica
con la hoja fálica del puñal
del mañana...

JODER QUE CHUNGO ( una historia casi real ) RELATO CORTO.

JODER QUE CHUNGO ( una historia casi real )

Serían las 17:30

y como cada día, mi jornada laboral

terminó ahogada en un botijo

colmado de musgo.

Soy electricista y como tal,

desarrollé la virtud de rotar sobre mí mismo

como una peonza desbocada

por esta puñetera ciudad (BCN).

Cabalgaba yo a lomos de mi motocicleta

que tal vez algún día presumió de un bonito e insonoro tubo de escape

pero que a día de hoy,

alberga algo parecido a un ano flatulento,

tras devorar un kilo y medio de calçots.

Distribuía mi moto pedos al viento.

(calçot: puerro asado, plato típico de la gastronomía catalana)

Las ramblas cortadas,

-¡¡ me cago en dios !!- (Me cago en dios: Escupitajo esputado 12 veces al día o más, por el obrero medio sacudido sin piedad por la crisis)

me dije a mi mismo.

Curiosamente Alejandro González Iñárritu

rodaba su última película (es del todo cierto)

en la cual el protagonista

es Javier Bardém.

¡ Salvese quien pueda !

Toda la gente allí aglutinada,

aguardaba con calma

y olfateaba a la nada algún atisbo del susodicho

sin demasiado éxito en su empeño.

Lo que no sabían, era que Bardém

sonreía desde una azotea cercana con el pene flácido y sonrojado

por la última felación ejecutada

por la boca carnosa de Pe.

Logré huir de aquella locura

adherido a las nalgas de un autobús

que no paraba de escupirme por el culo

monóxido de carbono a la puta cara.

Al presentarme en el vestíbulo del edificio donde cohabito,

mi desamparado buzón y atiborrado de "algo",

vomitó al sentir mi presencia

una serie de panfletos que oraban:

" Unete a nosotros, dios te salvará "

o,

" Aún no estas perdido, transita la senda que te marca el señor "

¡¡ Al cubo de la basura !!

que por cierto era mio,

ya que un día le comenté al presidente que era necesario

y al ser el único inquilino de la comunidad,

ni puto caso.

Ascendí hasta el rellano de mi casa por el ascensor

y dos mujeres con el tono de piel como la ceniza

aguardaban como aguarda el buitre la carroña.

Una de ellas me tiende un panfleto y me dice:

- Le interesaría...-

- no, soy ateo -

- oh, pero...-

- ¿Que es lo que no entiende del no? -

- Gracias -

- adiós -

Accedí a mi casa, me lié un canuto

con estas manos que dios me ha dado

y al cabo de dos minutos más o menos

observé por la mirilla de la puerta.

¡¡ La materia color ceniza, seguía allí santiguandose !!

No dí crédito y acto seguido

abrí la puerta, y la misma había desaparecido

cómo la ceniza suele hacer por decreto tan bien.

Medité entre espasmos

que el castigo había caído por fin del cielo

por mis últimas incursiones contra el cristianismo en mp. (mp: mundopoesía)

Exhalé todo el humo

mezclado con la incredulidad del momento,

miré a los ojos de mi canuto fijamente

y lo aplasté contra la suela gastada de mi zapato.

Hachís adulterado, razoné.

Descendí tal y como había subido,

pero esta vez por las escaleras

y observé que mi buzón entre arcadas

permanecía allí, atestado de panfletos otra vez.

Miré al techo desecando el sudor

frío que me embargaba,

y sin pensarlo dos veces

fui a confesar mis pecados

al bar de mi tocayo Jaime

y el niño Samuel...

¡ salud !

CONVERSACIÓN ENTRE UN BORRACHO Y UN BESUGO (relato corto)

CONVERSACIÓN ENTRE UN BORRACHO Y UN BESUGO.

Me hospedé hace ya mucho

en un hotel oscuro del cual no recuerdo el nombre.

Lo que si recuerdo, es el maldito número de la habitación.

Lo recuerdo porque es un numero molesto,

habitación 50.

Tenia yo 50 años,

y sobrevivíamos en el año 550 después de Ford.

(Que imaginación el tal Aldous Huxley)

Por aquella época yo era escritor,

y me retiré del mundo porque una niña bonita llamada Eva

se fue con otro y me abandonó.

Eva, esa que tanto me quiso.

Y claro,

yo antes escribía lindo, pero me tiré al vino

y entonces todo se desmoronó a mi alrededor.

Recuerdo un sinfín de atardeceres en verano,

en los cuales aporreaba mi maquina de escribir

y los versos se metamorfoseaban en azul veneno.

Si, con estas mismas manos...Azul veneno amigos.

Un día, después de una dolorosa resaca

decidí ir al cine.

pasaban

"Requiem por un sueño",

"Trainspotting"

y una película de ese director mexicano, mmm

Alejandro González Iñárritu,

pero no logro acordarme del titulo

de la película.

Se derrumbaron como el plomo, mis posaderas borrachas

en la sinuosa butaca

y mi sorpresa fue mayúscula

cuando me percaté, de que a mi lado había un besugo.

Pero no un besugo cualquiera,

con sus aletas dorsales y su mancha negra

en las pectorales, no, no.

El besugo en cuestión hablaba.

Examinaba yo inquieto al besugo que muy nervioso tiritaba durante las películas

y al finalizar las tres, entablamos una cordial conversación.

-Hola-

-Hola (entre el hedor de vino rancio, consumido seis horas atrás)-.

-¿Le importaría decirme el nombre del director de "Réquiem por un sueño"?-

-Darren Aronofsky- le respondo yo.

-Seguro que es un jodido drogadicto

porque solo habla su película de heroína, dinero, etc...-.

y acto seguido va y me suelta,

-¿y el de trainspotting? porque seguro que también,

y el actor protagonista también, también, también-.

Y yo respondo con asombro,

-si claro, y en Moulin Rouge,

Ewan Mcgregor (el protagonista) ya está rehabilitado ¿no?

Venga hombre, no diga usted tonterías porque solo es ficción. Son solo películas.

Pero hablan de muchas realidades que están ahí. Que existen.

El director es Danny Boyle y su película habla de de los barrios marginales de Edimburgo atestados de yonkies, ¿comprende usted, caballero besugo?-

A lo que él responde,

-sigo pensando que son drogadictos y le diré algo más, (entre sollozos)

Daniel Day-Lewis es terrorista del I.R.A -

y me tendió su aleta de besugo

y se fue...

Me quedé perplejo en mi butaca y resulta que el susodicho se olvida

un paquete en la suya.

Había libros de:

Bukowski,

Celine,

Baudelaire,

Arthur Rimbaud,

Paul Verlaine,

Mallarmé,

Poe,

Panero,

y una nota que decía:" hay que destruir los libros de estos borrachos

drogadictos, porque son malos y molestan ".

No entendí nada y partí del cine sorteando

los 21 gramos de serrín,

que el cerebro de mi nuevo amigo

había derramado por el suelo.

-¡Hostias!, ahora si que me acordé del titulo

de la película de Alejandro González Iñárritu-

pensé,

mientras me perdía entre la turba.

Goodbye...

EL ODIO DEL CRÁNEO MELANCÓLICO

EL ODIO DEL CRANEO MELANCÓLICO

Melancolía.
Plomo sobre las manos,
bilis del alma
que mancha el poema.

Semen deshidratado,
en la cubierta
de sábanas eclipsadas
por un hedor perverso,
epidemia del pasado.

Odio.
El recuerdo

que vierte un lápiz

fragmentado en tres décadas
apocadas al fracaso.

La fuerza del nudillo
impulsado por el puño impetuoso
hasta sangrar ceniza
sobre el papel ocre y rugoso,
que fue embestido hace ya mucho
por la ira del tiempo.

Besos de mentira
que engrasan los labios
en el excremento
que emerge del cráneo
hasta engendrar poesía...

CONTRA EL CADÁVER DEL POEMA

CONTRA EL CADÁVER DEL POEMA

Sí hombre arrodillado
ante la retina del enemigo
que engulle la materia
con espasmos arrítmicos.

Ante el recuerdo arremolinado
bajo la trinchera del alma,
reedificada con la palabra
que afligida se desangra.

Tembloroso cómo la corneta
empuñada por la mano huérfana que oscila
antes de entrar en batalla.

Cual metáfora
que canjea su rostro desfigurado
por el del desvaído borracho
que orina el desahucio
en la arista de una estrofa.

Bajo una nube gris
que aplasta el delirio
contra el cadáver
del poema...

SOY ATEO POR LA GRACIA DE DIOS

SOY ATEO POR LA GRACIA DE DIOS

Oh niña
con la lengua
lamiendo el piso
tras la carne del señor.

Sí,
también su dentadura
por los golpes sumergida
en la sangre que los clavos
robaron de tus manos.

¿Porqué afanaste
su encantadora sonrisa

y la proyectaste
al abismo de la introversión
y el desconsuelo?

¿Porqué sus labios
besaron perennes

los labios impúdicos

del dolor?

Tenía fe en ti.

No como yo,
que aún mastico

la madera de la cruz del pecado
amalgamada con vino barato,
y la escupo
como espuma agnóstica
sobre la frente
hendida en el espino...

RECUERDOS II

La noche regresó árida
y se bebió al sol.

Veleidosa,
apeó la arteria
del pensamiento,
en la hoja furtiva.

Se desplomó
el crepúsculo
a pies de una bombilla.

Y la luz fingida,
sedimentó sus nalgas
en las ojeras
hasta volverse madrugada.

Y atronó el grito
despedazado en la penumbra
de un niño que lloraba.

Con el falo envuelto en papel
manchado de tinta,
más la orina del ayer
derramada en sus llagas.

RECUERDOS

RECUERDOS


Despellejó el infante
la página.

Palabras manchadas en sangre,
trituradas con fauces de cristal.

Desvanecido en la materia.

Dentro del cuerpo del hombre,
que se escurre
por el pene de la pluma
convertido
en despojos.

En pasado...

SÓLO CUANDO NACE EL POEMA (Arteria del martirio)

Transito a diario
bajo la vulva resentida
de aquel puente
llamado soledad.

Dormito todas las noches
ceñido al recuerdo embriagado,
tras los beodos barrotes
de ávidas botellas de cristal.

En la penumbra,
la tierra del olvido encaramase
por suntuosos billetes manchados en sangre,
mientras fumo las colillas
de dioses bastardos
y escupo el vómito
sobre cruces forjadas
por lágrimas de metal.

En ocasiones ella, me tiende sus manos,
pero muchas más veces
pienso en librarla
de las garras de la ira,
ya que el excremento a la deriva del alma
es mio y de nadie más.

Y muerdo con rabia tempestuosa
hasta los nudillos,
la mugre suscrita a las uñas
de la sucia inseguridad.

Entonces lubrico un poema
con la sangre
de la arteria del martirio,
y lo arrojo al mar.

Tras él,
la oquedad presuntuosa de los rostros
que observan en la superficie
de aquel otro puente solemne
llamado sociedad.

Arde el televisor,
como también arde la mujer indigente
en el cajero automático.
Y la puta familia,
que requiere indemnización
por daños y prejuicios
tras años de abandono y desidia.

Por eso y por mucho más,
reviento el cráneo de ratas postradas en carrozas
con disfraces farsantes,
en este el carnaval denominado humanidad.

Por eso y por mucho más
imprimo mis sesos
en la pared del papel
y hayo la paz.

Sólo cuando nace el poema...

PERRO RABIOSO

PERRO RABIOSO

Suelo escupir la ira entre espuma
sobre la orina del asfalto
y resbalar con sus pasajes
una y otra vez.

Suelo constreñir mientras duermo los dientes,
hasta hendir sus raíces
en la vulva de mis pómulos,
y horadar dos sueños mas abajo
el cráneo del gaznate también.

Yacía aplastada la suela del alma
contra una lata de cerveza
y en ella ahogada la desidia
del presente y del ayer.

Debí ser el perro rabioso
que escudriñó con el olfato el rastro del olvido,
y derramó sus putas garrapatas
en el rugoso y sucio papel.

Y observé en la perrera,
a lánguidos camareros
apostar sus carcajadas al póquer
en la cresta del farol.

Que inoportuna la muerte
más su lengua deshidratada
que lamía los atributos de una botella
y su húmeda intención.

Y arbitrarias las horas
urgían desangrando la agonía
con su afilado espolón
mientras el perro
descarnaba el hueso nocivo de la espera
y aguardaba su turno...

MIENTRAS LEÍA A PANERO

Oh poema que neutraliza el coito,
y el coito,
la vendimia del orgasmo.

Oh pluma,
que despellejas la soledad,
convirtiéndola en tumulto
derramado en la página.

Oh desdicha anclada
en un atisbo velado.

Oh martirio
que rebuzna día tras día
cuando nace el día.

Oh inspiración
que vence al sueño
en la penumbra.

Oh áspera lengua del sueño
que relame la vagina al insomnio.

Oh poeta que defeca
el excremento hacia dentro.

Oh excremento que se posa en la página
a pie de pluma.

Entretanto,
el hambre "guisa" en millones de hogares,
y canturrea hipócritas nanas
a niños famélicos de ilusiones.

Y yo,
hipnotizado,
leo y releo a Panero
mientras la vida se escurre por mis manos,
hacia la vulva del poema.

ORUGAS DEL TIEMPO

Ya no quedan días,

donde las nauseas

solían eludir el puñal

que apuñala las palabras,

tras la empuñadura del mal.


No persisten ya sonrisas

tras iconos de confite.

Sólo llantos apergaminados

con los dientes podridos por la escoria de la vida

inhumando ilusión y fe.


Yo degollé a un dios

hendido en la penumbra de la falsa esperanza.

Incineré su trono tapizado

de idiotez aterciopelada.


Bebí del vino

derramado por el sumidero del infierno,

que esputa una cañería de plomo existencial.

Y brindé con el diablo a las puertas de la nada.


Niños sesgaban sus rodillas, los sesos

y el mañana

en tricheras de cristal.


Tras ellos, su infancia

y la incertidumbre

exhalada por la frente de sus cráneos

devorados por las orugas del tiempo...