ES INUTIL, LECTOR
Aún cuando la garra del alma enarbole una antorcha,
sobre ese soplo que arroja sentencias,
en la gruta áspera que rastrea la placa del cuello,
no hay lugar en la arista recóndita del poema
que aloje el rechazo volátil del residuo.
No trates de entender estupido lector.
Ni desvirgar el ego empotrado en la corteza
con las fauces babeantes de la estrofa.
Ni siquiera intentes gestionar,
el naufragio de la existencia aferrada a la viga de los sueños,
para luego escupir sobre esos labios sombríos
por tantas ausencias y suspiros.
No con la marea alta y salada del oráculo,
que ahoga con zozobra el paladar…
Y cruje la alarma ensordecedora del tiempo.
Y exprime pulpa y refrigerio
de cien lingotes de oro.
Hasta ungir el saldo
en la zanja de voces, que succionan el vientre utópico
del cráneo.
Es inútil estúpido.
Tanto que ya es tarde, para tensar
la piel reflectante del timbal,
que vierte hacia el vacío el eco del ojo,
tras la cola del esperma que se desborda
por la balda humilde del ombligo…
Aún cuando la garra del alma enarbole una antorcha,
sobre ese soplo que arroja sentencias,
en la gruta áspera que rastrea la placa del cuello,
no hay lugar en la arista recóndita del poema
que aloje el rechazo volátil del residuo.
No trates de entender estupido lector.
Ni desvirgar el ego empotrado en la corteza
con las fauces babeantes de la estrofa.
Ni siquiera intentes gestionar,
el naufragio de la existencia aferrada a la viga de los sueños,
para luego escupir sobre esos labios sombríos
por tantas ausencias y suspiros.
No con la marea alta y salada del oráculo,
que ahoga con zozobra el paladar…
Y cruje la alarma ensordecedora del tiempo.
Y exprime pulpa y refrigerio
de cien lingotes de oro.
Hasta ungir el saldo
en la zanja de voces, que succionan el vientre utópico
del cráneo.
Es inútil estúpido.
Tanto que ya es tarde, para tensar
la piel reflectante del timbal,
que vierte hacia el vacío el eco del ojo,
tras la cola del esperma que se desborda
por la balda humilde del ombligo…
6 comentarios:
Una pasada de texto Jaime.
¡Cuack-cuack!
Voy a desollar ese timbal, y a volver sentirme idiota, no puedo otra cosa, ante esta sorda pared.
Un abrazo.
Lo dicho, vale la pena creer en ti.
Un abrazote
Marian
Me gusta mucho tu blog te agrego al mio. Si no te importa y por cierto. Me gusta como escribes y no suelo decirlo.
Me gustaria hablar contigo y tal me flipa tom waits. Y la generación beat se que a ti te gusta NO esa mierda comercial de angeles y demonios.
Me pregunto si algo de lo que escribimos se entiende en su esencia.
Pero mucho peor, me pregunto, si lo que escribimos son verdades enteras. a medias, o sólo sueños.....
Un beso Jaume, gracias por ser y estar,
Esto que es una dedicatoria a esos cabronazos lectores ja ja ja que intentan mancillar tus aposentos sagrados , que fluya el semen poético a borbotones je je je . Un fuerte abrazo hermano
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