FESTIVAL ARTÍSTICO CULTURAL EN MONISTROL DE MONTSERRAT, PRÓXIMO 20 DE JUNIO.

CITA CON EL ARTE EN MONISTROL DE MONTSERRAT.

PRÓXIMO 20 DE JUNIO DE 2009

A LAS 18 HORAS.

Toda la calle Sant Joan se ha unido para ofreceros una fiesta artístico cultural con artes escénicas, artes plásticas, poesía, pintura, cerámica, escultura y gastronomía.

Este Festival, en su primera edición, pretende unir diferentes disciplinas artisticas en un solo marco que comprende un circuito por una de las calles más emblemáticas de Monistrol de Montserrat.

Su inicio a las 18 horas será en el local Tremó, con la actuaciones de danza, imagen y cuerpo, poesía visual, poesía musicada y poesía sonora.

Los artistas que desarrolaran este primer acto serán: Agustín Calvo Galán (poesía visual), Beatriz Pérez (cuerpo e imagen), Jaume Vendrell y Gotas del Mundo (poesía musicada), Metall Oriental (danza), Marián Raméntol y Cesc Fortuny (poesía sonora).

Tras las actuaciones se dará paso a la inauguración en el mismo local Tremó de una exposición de artes plásticas, que incluyen pintura, fotografía, pintura escultórica y dibujo. Los artistas que participan: Adela (pintura), Cesc Fortuny i Fabré (pintura escultórica), Canyelles (pintura), Mar Olea (fotografía), Marcel Pagés (dibujo).

Para proseguir el paseo de la mano del arte, sobre los adoquines centenarios, un árbol de cuyas ramas penden frutos, como todos los árboles, pero frutos muy especiales.... frutos autografiados por Blanca y por Marián Raméntol...

El circuito sigue por la calle Sant Joan hasta el maravilloso zaguán de Can Banqué, donde exponen Limat (pintura), Jordi Banqué (dibujo), Cristina Fuertes (pintura y vídrio).

Proseguiremos siguiendo el cordón blanco que une los diferentes espacios para llegar al taller artístico El Carreu, donde Joan Vinyas, Josep Canals, Nuria Efe, y Pepito nos ofrecerán sus obras escultóricas, Eva participará con cerámica, Marco con fotografía, y Judit Andreu con pintura.

El recorrido finalizará para todo aquel que lo desee en el restaurante Bo2, que nos ha preparado para la ocasión un menú especial.

Un incomparable marco, bajo la mirada de la montaña mágica de Montserrat, para un fiesta memorable, os esperamos!



Cómo llegar a Monistrol de Montserrat:

Por carretera: A2, C-58 y C-55
En tren: Ferrocarriles de la Generalitat de Catalunya (FGC), salida desde Plaza España dirección Manresa, estación Monistrol de Montserrat.

HORARIO DE FERROCARRILS CATALANS

Salida de Barcelona (Pl. Espanya) :

FESTIVOS: 5:36, 6:36, 7:36, 8:36, 9:36,10:36, 11:36, 12:36, 13:36, 14:36, 15:36, 16:36, 17:36, 18:36, 19:36, 20:36, 21:40, 22:36.

SALIDA de Manresa (Manresa Baixador/Estació d'autobusos)

FESTIVOS: 6:02, 7:22, 8:02, 8:22, 9:02, 9:22, 10:02, 10:22, 11:02, 11:22, 12:02, 12:22, 13:02, 13:22, 14:02, 14:22, 15:02, 15:22, 16:02, 16:22, 17:02, 17:22, 18:02, 18:22, 19:02, 19:22, 19:02, 20:02, 20:22, 21:22, 22:07, 23:22

RENFE, salida de la Plaza Catalunya, dirección Manresa, estación Castellbell-Monistrol de Montserrat.

En autocar: Autocares Julià.

Barcelona-Monistrol (Salida C/Balmes, esquina Rda. Universitat. Barcelona)
7,30 Feiners, (-agost), 9,15 Sábados y festvos (-agost), 12,00 laborables y sábados(-agost), 12,00 laborables y sábados(-agost), 14,10 Diario (-agost), 15,30 laborables(-agost),17,15 laborables (-agost.

Coordenadas GPS: N 41º 36’ 34” (46,07080) - E 1º 50’ 31” (0,403505)



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Desde la Organización, Pepito Casaseca, Cesc Fortuny i Fabré, Marc González y Marián Raméntol, hasta cada uno de los artistas que participan en esta primera edición del Festival Tremó, os damos las gracias y os invitamos a pasar con nosotros un día inolvidable.

A TRES BANDAS (Joan Port, Fermín Lasarte y Jaume vendrell)

Sucede sobre la trama
que urde en los establos de las calles,
un kilo de lienzos con metástasis.

Sucede que un martillo se masturba sobre becas anheladas,
mientras sincroniza el semen del cinturón
que cursa la carrera deflagradora de explosivos.

¿Quién sembrará lirios blancos
en estos prados de sangre?

No puedo seguir
entrelazado a la cintura de la muerte
gesticulando bajo la estrella que sangra.

¿Quién, en este ocaso mustio del tiempo,
osará descoser los labios de los que callan?

Los cielos del camposanto
caminando en los desiertos
con la arena esparciendo oro
sobre el ojo de un cadáver
masticando una viagra
entre los dientes de una puta
mas vieja que mi alma.

Es una farsa el carácter celeste del cielo,
un disfraz el sexo tibio de las flores, una visión
la voluptuosidad de las nubes.
Solo queda la noche y sus perros pardos
lamiendo el cáncer de los siglos.

Y se agolpa el mañana sobre las encías de la existencia.
Y se mueren las grietas de un acordeón
con sobredosis de silencio
y humo, humo y sombras.

Oigan el ardor de la carne
colgando de los huesos,
la caída plomiza de las lágrimas
en los charcos del vientre.

Sepan del tiempo y sus vientos de acido,
sepan de la muerte, y su esencia verde.
Sepan, hermanos míos,
de los mares de fuego que hierven furiosos
bajo los jardines de la vida,
bajo efigies con aluminosis que violan los féretros del aire
tras los cubos de basura de la conciencia,
tras el tuerto sollozo del instante,
tras la lengua que no ampara tierra suficiente
para inhumar al yonki ahorcado de la vena,
y oculto tras los calabozos del vocablo.

No puedo seguir
ante el festín que se disponen las estrellas
en las soledades de cartón de la noche vagabunda
mientras las charcas son botellas de fangos de velero
en la boca de un borracho.

No puedo seguir
el negro paseo militar
de la bota que asfixia en mis pulmones
el ojo rojo de las ranas.

Tal vez tendríamos que dar paso a un nuevo esfínter
con anemia en los pistones.
Nuevas vísceras que degluten toda esta mierda
que nos circunda y pertenece.

LA MARIONETA QUE PENDE DEL HOMBRO ( Escuchando "Moon is throll" de O.D.I )

LA MARIONETA QUE PENDE DEL HOMBRO

( Escuchando "Moon is throll" de O.D.I )


Han sido hábiles los vagones.
También los ojos
que ceden el culo
a las banquetas de los mismos.

El poema se vuela el cráneo
sobre la inquina acida de la bilis.
Las pezuñas aguzan vestigios,
en un remanso de espermatozoides con ballesta…

Suicidio de silabas a ras de tímpano,
a ras del pene locuaz que atraviesa el silencio,
bajo el condiloma que escupe las corneas
por la presión de los auriculares.

Marioneta que pende del hombro,
que viola segundos,
con el dedo corazón erguido y cubierto de mierda
hasta la raíz del pedestal carpiano.

La jeringa inocula clamores
en las cuerdas sin sangre
que aborta la dermis.

Pegotes de existencia filtran su aliento
por la grieta de un reloj de arena infestado de colillas,
mientras la suela de la uva
traza socavones en la pelvis del sonido.
Cristal que regurgita la tierra por la cintura,
por la puerta de atrás del golpe.

Surco que talla el oxigeno.
Familia de rosas sin pétalos,
degolladas por el puñal en huelga de hambre
que iza el pentagrama…

POR EXTIRPARLE EL CLÍTORIS A “SUPERNANNY”

La media noche.
Las heces que tatúan la palabra “Rosebud “
en el pubis del trineo
mientras me suicido…

Violar al corcho.
Circundar con la amnesia del hígado
sus anchas caderas.

La inhalación entrecortada del monóculo
está pariendo ojos
en techumbres borrascosas de ceniza.

Bajo el embozo,
hay dioptrías que esputan la leche por los senos
sobre el balde infestado de embriones.

Sueños.
Esa densa sustancia.
Niños muertos
por el sepulcro del sonido.

Mañana,
el ano volverá a ser ranura
para insertar monedas.

Una procesión de huesos sacro
allana la tierra previamente.

La zanja se prostituye.
El alambre erecto de una percha, profundiza en la piel.
Fosas nasales,
amamantan al oxigeno que se masturba
sobre el tálamo del polvo.

Arquitectura demolida de la ingenuidad…

El infante en busca y captura
tras el calabozo motorizado del espejo
por extirparle el clítoris a “Supernanny”,
por escupir sobre las grietas,
sobre esa cierta estupidez progenitora
que tensa la goma del ciclo…

DOWN BY LAW (A Cesc Fortuny y Marian Raméntol)

DOWN BY LAW

(A Cesc Fortuny y Marian Rámentol)


A Guernika,
le diagnosticaron esquizofrenia bolchevique
en esta mierda de mundo…

Entonces, los quistes con pasamontañas
trazaron grafitis, en las paredes limítrofes
del esfínter de Oddi
con sprays lacrimógenos.

Al poco,
se contorsionaron las tenias
por el mimo atildado de un batallón
de estropajos de níquel...

Ven.
A lo “Down by law”.
Huyamos por entre las ciénagas
de algún estado podrido al sur del alma,
bajo la inmolación sonora
del “Real Gone” de Waits.

Descorcha estos hombros de mármol,
inhumados por la ansiedad
del receptáculo que los sostiene.
Cabalga al trote sobre el caballo obeso de cieno.
Aplasta la pus del forúnculo irritado
que se aferra ígneo, en coma amniótico, a los muros del alambique.
Derrama el peso sobre la herradura forjada con el caldo cirrótico de la uva,
entre los sueños elípticos del “Hada verde”(Absenta)...

Existe un submundo,
donde espantapájaros de cerámica,
escupen trozos de carne salpimentada
con la censura y el excremento de las palomas,
sobre el esguince inflamado del bisturí, verdugo ejecutador.
Cesárea del poema.

No estás sol@.
Siempre habrá un Roberto Benigni asando la liebre,
previamente empalada a través del ano
por la arteria disecada de la broza,
mientras masticamos con metástasis de retina
el libro de relatos cortos
que nos concede el cetro de la muerte…


Ánimo compañeros…

LA CUERDA DE LA EXISTENCIA Y EL NUEVO BURGUÉS QUE SE PUDRE ENTRE SU IGNORANCIA

Muchos, permanecen ahí arriba.
Saborean con rubor el mercurio recluido en los nudillos
tras el hálito sudoroso de la momia
que regenta el mostrador taxidermista del insulto
y perpetúa a golpes el ruego estéril de los labios.

Mastican bolas de alcanfor,
más las heces que vomitan los cirros quirópteros,
sobre las alas mutiladas del viento.

Se resquebraja la apatía
tras el zambombazo trasnochador de la sartén
contra el dolmen bucal que chulea con orgullo de aluminosis.

El dolor emerge a ras de esputo
entre la umbría y el marfil astillado de los dientes.

Los colmillos de hormigón carecen de estructura.
Se revaloriza el ego,
se acurruca entre el sudor insultante de la mano
y las caderas vaporosas que perfilan con la hormona disparada del cincel,
el calor curvilíneo de la empuñadura…

Otros rapelan contraproducentes,
borrachos de toda irresponsabilidad.
Asidos a una cuerda enmarañada
en el sentido que un batallón de agujas de arena,
imprime sobre el agujero de la bota
que maquilla con socavones la salobridad del estiércol.

Y fornican los cabos de la mecha.
Por un extremo, las obligaciones del nuevo burgués,
podrido entre su ignorancia
como la “o” de un canuto jamás exhalada.
Por el otro, lo que se supone los derechos del individuo
inmortalizando las cicatrices de la autoestima.

La dignidad del hombre,
es el lazo que jamás podrá sostener el peso de la humillación
que imprime la ponzoña del prójimo…

Las lámparas rojas se hacen latentes
sobre la cubierta de sábanas blancas
que techan el pundonor del avance en circulo,
en un canódromo de gatos.

El prejuicio de las piedras,
impacta contra la lapidación de la carne
a través de la suspicacia de la murga que hipoteca los sentidos,
bajo el mando suntuoso del pentagrama vejatorio de la existencia
y sus verjas electrificadas.

Mientras, el falo se sacude ignorante el egoísmo,
encima del ovulo que se auto flagela
en el reflejo punzante de las cuchillas.

Y se repite la historia de siempre.
La del que comienza acumulando grasa
conectado a los senos amorfos del origen,
para subsistir en este carrusel de cadáveres
desplomados desde la boca,
hasta el sarcasmo de la zanja…

IDEALIZA, IDEALIZA SOBRE MI ESPERMA (no es lo que era)

Idealiza sobre
este puerco
que tienes delante
y la pluma
que segrega semen,
esperma muerto
en la inflación vaginal
de la palabra.

Idealiza
sobre el hueso
roído por la desidia.
Agravio canicular
tras la úlcera que rentabiliza
la inquina del ayer,
bajo el mullido gangrenado a cuatro patas,
que apolilla las nalgas y el correctivo del vagabundo.

A cerca del párvulo gimoteo
que impacta contra el tupido porvenir
tras las rejas inmutables
del estupro.

Tritura
con tu boca baldía,
la ignominia
e ingenuidad
combinada
con tus heces.

Escupe
calavera estéril.
Sobre el asfalto almibarado
con sobredosis de anestésicos,
que surcan bajo el vientre de la rata
las cloacas enmohecidas del abandono.

Lija el fetichismo escarpado de tu lengua
en el vaho
de la flema,
y saborea
lo que eres...

¿DE DONDE COÑO HA SALIDO ESTE POEMA?

Por entre las encinas abruptas del esófago.
En medio del llanto hecho mucosa impenetrable,
se despoja un valium
de sus harapos plastificados.
Transparencia voluptuosa.
Bóveda que lo inutiliza.

Y fecunda el letargo,
mientras se prostituye receptivo
en la peana a medio ilustrar
que se auto cincela las mejillas,
en los establos de las entrañas.

Ya no se puede ni dormir,
en este mundo de locos…

La úlcera como bola de papel.
El encierro de la vergüenza a través del arrebujo.
Contorsión en actitud fetal
tras la libido irónica
que escarba entre el líquido amniótico de la metáfora
para saciar su sed.

Donde yacen sin síntomas de laxitud
los colmillos de la desesperación,
hendidos en las fibras del cáñamo
junto al énfasis ensamblado del poeta.

La visión estresada de los cuerpos,
las fatuas sonrisas.
El campo de tiro que se autolesiona
mientras encañona al veinte triple de la retina.

Se incrusta el desprecio en los émbolos radiactivos,
vierten cubos de nitrato
en la punta de la nariz que así mismo rifa sombras,
sobre el hocico asesino de la estirpe.
Acido sulfúrico de la especie humana.

Las palabras juegan al poker
en los socavones envueltos de caries, bajo las muelas.
Alegoría seductora
que se masturba sobre ese viejo tapiz sin hueso,
anclado entre paladares de terciopelo a la umbría del farol.

El verbo se desentiende del pretérito,
en la taza del wáter de los recuerdos…

Albedrío del tabaco.
Compraventa de un liguero de ceniza
en el night club de un cenicero.
Las encías sangran de dolor.

Los raíles trafican con la trayectoria
de una locomotora que transporta el suicidio del verso,
en los vagones epilépticos de la existencia.

Gárgaras suplican misericordia,
hierven tras las mentiras inoxidables del puchero,
donde fornica la pus de la gola,
con la ignominia espatarrada del insulto.

No será por el calor epidérmico
que desprende la vereda
a ras de la frigidez descoyuntada de las vías.

Allí donde una máquina de tatuar, tatúa cicatrices,
e inmortaliza coartadas en la dermis de las piedras.

Donde despedidas metálicas se hacen latentes
en el interior de la jeringa,
tras inocular la coalición de llantos de vapor,
en las nalgas violadas del firmamento.

Y se desploma el crepúsculo por la soga de la noche,
al comprobar que hoy, no ha salido el sol.
Que no ha hurgado con sus rayos
en las axilas de mis ventanas,
mientras me pregunto…

¿De donde coño ha salido este poema?

QUE SE JODAN AHÍ FUERA...APLAUSOS

Una botella de vino
exigua de ideas.

El final vence al principio.

Tal como lo hace la vida…

La broza
se inyecta azufre
en los suburbios frondosos del pecho.
Oculta tras un bosque toxicómano.
Aras ancestrales podridas
bajo bóvedas con las traviesas famélicas de optimismo.
Nervio principal de la fronda con hemorragias,
sabia voluble sobre la cuchara que se retuerce de dolor
por la contorsión telepática de la herrumbre.

El cenit de un puente
padece artritis reumatoide desde los cimientos.
Hernia discal del lapso
en el confín de la noche.
Monóculo del alba
desvirgado por la radiación de la tormenta.

Nos ciega el vomito acerado del futuro.
Esa cierta sobredosis de abstinencia,
obelisco estresado que penetra el ano de la demora.

Todo anhelo pende unido a los pezones del fracaso,
litoral sugestivo de la hormona,
balanza que vierte secuencias de la vida al vacío
bajo la tutela irresoluta de la distancia.

Un tsunami hidrófobo,
golpea con dureza el despeñadero
tras las hendiduras de las manos
y ensucia los tobillos de la página.

Las intuiciones,
tarde o temprano cobraran vida.
Telequinesia globular,
inmolación desde el bombeo de la entretela
hasta la vagina dilatada de la herida.
Mangoneo de ciertos tendones de papel
sobre el horizonte escarlata del antebrazo.

Adagio equino de sal
que pisotea las úlceras de los ojos.
Se desboca
la flema hipócrita avinagrada.
Morfología y arquitectura del guiño
tras la prensa gallarda de los párpados.

No somos machistas,
tampoco feministas.
Solo suelas de goma obturadas,
entre los colmillos del engranaje
que nos destripa en los reservados de la cuneta.
Cenefa parda de tacones, traspié
que moldea los bronquios del asfalto.
Las aceras sufren de pulmonía.
No somos nada…

Se desploma la orina por los genitales del espejo.
Gualda insignia,
reverbero ególatra ante la bofetada y brillo
de la luna que os observa.
Deshonra intrincada que advierte
la viabilidad profana de la metáfora.
Como el desagravio bucal que proporciona
el émbolo del palillo mientras desvirga la ambigüedad
que se masturba entre los dientes.

La cobra erecta hasta los colmillos
nublados de narcisismo.
Cristales rotos, cardo del anagrama
que cae desde la vejiga de la imagen…


Un somnífero elíptico
desarraiga bostezos,
de las huellas dactilares
de la esencia.

Aúlla la ceniza erguida,
tras violar el pulmón del lobo irreflexivo de cerumen,
que puebla los locales insonorizados
de los oídos…


Asido a la fuerza de la palabra,
un sonajero tribal
perfora el himen tupido del silencio en la sala.

-Que se jodan ahí fuera-,
me digo entonces.

Aplausos…

COMO UNA PISCINA CON SOBREDOSIS DE ABANDONO

Mora un batallón de castigo,
bajo el sarcófago de las entrañas.

Voluntad
............ irrefutable
.......................... de las horas.

Una caja de bombones rellenos de arsénico
desmenuza la prosa efervescente
de la síntesis homónima del periodo.

Almibarada araña la arcilla
con uñas microscópicas,
las lentes de contacto del futuro.

Las aceras beben de sus propios colectores
a través del alambique pélvico de los cuerpos.

Cálamo
..........de células
....................... embrionarias.

Yace una piscina con sobredosis
de abandono.
Lengua carente de alardes y júbilo,
lamiendo la saliva de los bordillos.

Matriz del subconsciente
acurrucada bajo la broza.

Bráctea tetrapléjica
que puebla la laguna…

TODOS Y CADA UNO DE NUESTROS CEREBROS, SERÁN INTERROGADOS DÍA TRAS DÍA POR UN SOTANO DE LA GESTAPO...

No hay razón objetiva
que justifique
la convulsión disonante de los maléolos.

No hay razón para alarmarse.

Es cierto.
Habita una rata de peluche inalámbrica
en la cloaca de alguna esquina teledirigida
del bulbo raquídeo.

Recogimos hace ya mucho, el galardón de un cheque sin fondos,
a manos de ese clown sonámbulo
que gestiona entre el suicidio del pitillo
una tómbola de ceniza.
Reja cefalea
tatuada por onzas de musgo lúbrico
en los urinarios del área motora del lenguaje hablado.

Destripamos músculos de ropa, porciones de envidia.
Visualizamos imágenes de células anoréxicas
que devoran los cimientos de un cadáver.
Andamiajes renqueantes de la bilis sobre el espejo.
Alegoría tridimensional del cuerpo, expuesto al vacío
desde el ático de vuestra bulímica conciencia.

A la muerte asfaltada se le desploman las claraboyas
sobre la radiografía de una sonrisa.
Barranco y ventosa del eco
que escupe la tráquea de una barra de labios.

Sábanas extendidas
frente a los ojos tuertos de un sol con equimosis.
Efluvio del esperma sobre el ombligo hipócrita del aire.
Sucedáneo oculto en el barrizal melancólico de un ropero…

Hay una llave
que oscila vuelta y media sobre si misma
a través de la vulva engrasada del desengaño.

El falo metálico languidece
ante el credo opaco de la herrumbre.

Ramos de amapolas de opio
tronchan la arteria del polen
sobre un rompecabezas de esqueletos.
Se acurruca junto al cieno y la mueca ambigua de las lombrices
lo que queda de un suspiro poliquístico.

Es en el pozo de la mentira
donde reside la carne
bajo el alter ego de las sombras.

Donde perecen los cerebros borrachos
por la supuración vaginal
de una jauría de píxeles toxicómanos
que cuadriculan el disfraz esférico de los globos oculares…

Hemos devorado con nuestros colmillos de éter
una tonelada de mazorcas informativas con condilomas.
Lo único que realmente importa
es lamer vía satélite el cañón de un revolver Beretta
después del telediario de las nueve.

La cremallera del recto sufre piorrea por estrés.
Se descarrían sus dientes
entre el carbón y lo venéreo de las nalgas
de una pira motorizada con el carné de la abundancia.

Hay una caja fuerte en el diván frente al TV.
La clave numérica que se nos asignó
sufre hemorragias de mercurio.
Las moscas verdes que pueblan el intestino sacian su sed.
No quedan tubos de hemoal
en las farmacias de la ética.
Tampoco capsulas de viagra para la flacidez del espíritu
que nos sostiene…

No hay razón para alarmarse.

Todos y cada uno
de nuestros cerebros,
serán interrogados día tras día
por un sótano de la GESTAPO
mientras las ventanas y el vahído de los ojos
arañan el marco de la autoestima que se resiste…

EL KAOS QUE TE PROPORCIONA SABERTE VIVO

EL KAOS QUE TE PROPORCIONA SABERTE VIVO


Nos sabemos obreros de la existencia.
Dueños del prójimo.
De sus labios erectos por el extremo y comisuras.
De la luz. Electrodo que agrieta
la chapa de los párpados.

Del mismo modo, sabemos,
que al inhalar la mugre
se marchitan las mucosas.
Penetran estacas, sesgan la cornea,
naufragan bajo el bello desplomado del cuero.
Regadío empalagoso de masa encefálica.

También, de amasijos de carne esféricos, cutáneos,
dermis bajo el poro, pústula, llantos de suicidio
que arropan escollos óseos.
Inclemencia antinatural que inhuma la mueca,
que escupe luciérnagas
a través de la ignominia húmeda de la fosa
tras la sombra de un campanario.

Pulsión de los dientes,
reventón de luz que cede la garganta al filamento,
línea trifásica, ungüento sobre el fusible del escroto.
Mentiras…

Sabemos
que aquel día,
las cuerdas bocales anexionaron la flacidez a su organismo.
Habitaban destensadas.
No albergaron la fuerza suficiente
para perforar los tímpanos rencorosos
del pérfido espermatozoide con el alarido,
y el mismo, eludiera el ovulo.
Pasara de largo…

Pedúnculo que desvirga epitafios,
solicitud de clemencia
entre coágulos de llantos
que brotan de la misiva.

Apéndice que estalla pútrido
en el pueril intestino
y expele el cuerpo
hacia las fauces babeantes del gusano…

El edificio de una plegaria
se derrumbará sobre la carne cuando mueras, cuando dejes de existir,
mientras lagrimas ajenas
arañan la respiración del asfalto.

¡ Bebed las llagas del útero,
madre del creador !

Dejad de respirar bajo la losa lóbrega
de un diluvio etílico.
Resucitad al séptimo desconsuelo,
lamed el excremento de vuestros sesos
ungidos sobre el lomo carcomido
de la cruz de la vida…

ONOMATOPEYA OPIÁCEA DEL VACÍO

ONOMATOPEYA OPIÁCEA DEL VACÍO


Debí ser sólo semen.
Permanecer ahí. Quieto.
No cruzar el umbral evolutivo.
Rúbrica de soledad asida al pulso.
Derramada sobre el perímetro virgen de una servilleta de papel
que aplasta las fibras relegadas al olvido.

A salvo de ti, de mi aliento.
Del golpe en seco de la costilla
sobre estas lagrimas en llamas, fragmentos del muro acartonado
que divide dos ventrículos de hielo.

Y no caminar de rodillas.
Tránsito, rótulas hendidas en el fango del alma.
Hoja afilada de espadas
que degollan el tiempo.
Senda que conduce a la onomatopeya opiácea del vacío…

Ovillos de estiércol
penetran el ano de agujas
con restos de carne y aullidos en la cúspide del vértice.
Remate de oculta sonrisa
estanca, pátina de la herrumbre
que fecunda sangre y corriente.

Palomas ciegas revientan el cráneo contra mi pecho.
hilvanan con los restos de sus picos,
la teoría del bienestar, que destila una mueca
por entre los muslos incandescentes del averno.

A veces, la soledad quiebra su anatomía
en dos segmentos. Rompe aguas sobre las fosas nasales.
Muestra la medula que retuerce el delirio
cual deslizadero divulgativo.
Expectoración erguida de alambres
que circundan el pasado…

Atributos húmedos arden
a través de la hojarasca y sus entrañas.
Esbozo de una boca que vomita grasa, coágulos de muerte,
afluente bermellón de las muñecas.
Beso afilado del recto de la botella.
Metamorfosis, nalgas de cristal, arma negra…


Soy el tendón que no quiso replegarse hacia la axila.
Soy el que rodea bífido el cuello
del ser que quisieron que fuera.
Amarrado a una viga de ceniza aguardo,
mientras el suelo engendra
en el útero hipogénico, socavones…

BARFLY (Bukowski)

BARFLY (Bukowski)


Pregúntale al polvo
viejo borracho,
que golpeas conceptos de cristal
sobre la barra del bar
acuosa de recuerdos, náuseas
y miradas.

A lomos de una epístola el vómito,
la sonrisa del delirio
y carcajadas interceptadas
por la mundología de una arcada
viejo borracho.

Contoneo nocturno
de nalgas furtivas a la deriva
por Western Avenue,
tras ellas, las palmas de tus manos
zambullidas en tinta y vodka 7up.

Cerveza en el hipódromo
de Hollywood Park
diseminada con zozobra
de la primera
a la última carrera.
vino balsámico preceptivo
hacia el fin,
con Linda Lee.

Unos versos de amor a Marina recostados
en tu maquina de escribir manchada de Oporto
y desorientada en la penumbra de otra resaca más,
en alguna habitación barata de Bunker Hill.

El busto del rostro arrugado
con un puñal en el gaznate
esculpido con las manos suicidas
de Linda king.

El bosquejo del grito perpetuo,
suicidio de los versos
que exudan tus manos
mientras viertes poesía.

Descansa en paz...

ASÍ ES COMO LO SIENTO

ASÍ ES COMO LO SIENTO



Así es como se amalgama la tierra
con el fango del alma…

Corcel que eyacula estrías
desde el tañido hueco de la herradura ,
hasta el páramo
sin raíces de la piel.

Es así
como hienden el martirio las espuelas del hígado
en la tibia quebrada de la palabra.

Poro entre hueso y carne.
Esqueje, secreción, tortura que concede el tuétano
a través de la artería ósea
sobre el sacro del papel.

Mas dos puntos luminosos
trituran la senda escarpada del tiempo.
Dualidad que emerge y destello,
de una línea imaginaria.

La astucia del arquetipo
se mide a si misma, al trepar con vehemencia
el muro que erige un espejo
tras la oquedad de una fosa velada.

Atalaya titubeante del ser
que nos da la bienvenida
en la cresta intrínseca de la estirpe.

Virus inherente del juicio.
Estertor absorto del raciocinio
practicando sexo anal,
con gélidas astillas fálicas
de cristal.

El avance y ascensión sobre hordas gástricas.
Desasosiego atronador de blindados
que forjaron la coraza
en remansos de ira y hiel…

Y sopla un viento inequívoco. Resentimiento
que despelleja de los pulmones
pedazos de alaridos y lágrimas.

Moléculas y esquirlas en el aire
que golpean el cartel
de un motel abandonado,
a orillas de las tierras del deseo
que inhuman el alma…