EL KAOS QUE TE PROPORCIONA SABERTE VIVO

EL KAOS QUE TE PROPORCIONA SABERTE VIVO


Nos sabemos obreros de la existencia.
Dueños del prójimo.
De sus labios erectos por el extremo y comisuras.
De la luz. Electrodo que agrieta
la chapa de los párpados.

Del mismo modo, sabemos,
que al inhalar la mugre
se marchitan las mucosas.
Penetran estacas, sesgan la cornea,
naufragan bajo el bello desplomado del cuero.
Regadío empalagoso de masa encefálica.

También, de amasijos de carne esféricos, cutáneos,
dermis bajo el poro, pústula, llantos de suicidio
que arropan escollos óseos.
Inclemencia antinatural que inhuma la mueca,
que escupe luciérnagas
a través de la ignominia húmeda de la fosa
tras la sombra de un campanario.

Pulsión de los dientes,
reventón de luz que cede la garganta al filamento,
línea trifásica, ungüento sobre el fusible del escroto.
Mentiras…

Sabemos
que aquel día,
las cuerdas bocales anexionaron la flacidez a su organismo.
Habitaban destensadas.
No albergaron la fuerza suficiente
para perforar los tímpanos rencorosos
del pérfido espermatozoide con el alarido,
y el mismo, eludiera el ovulo.
Pasara de largo…

Pedúnculo que desvirga epitafios,
solicitud de clemencia
entre coágulos de llantos
que brotan de la misiva.

Apéndice que estalla pútrido
en el pueril intestino
y expele el cuerpo
hacia las fauces babeantes del gusano…

El edificio de una plegaria
se derrumbará sobre la carne cuando mueras, cuando dejes de existir,
mientras lagrimas ajenas
arañan la respiración del asfalto.

¡ Bebed las llagas del útero,
madre del creador !

Dejad de respirar bajo la losa lóbrega
de un diluvio etílico.
Resucitad al séptimo desconsuelo,
lamed el excremento de vuestros sesos
ungidos sobre el lomo carcomido
de la cruz de la vida…

ONOMATOPEYA OPIÁCEA DEL VACÍO

ONOMATOPEYA OPIÁCEA DEL VACÍO


Debí ser sólo semen.
Permanecer ahí. Quieto.
No cruzar el umbral evolutivo.
Rúbrica de soledad asida al pulso.
Derramada sobre el perímetro virgen de una servilleta de papel
que aplasta las fibras relegadas al olvido.

A salvo de ti, de mi aliento.
Del golpe en seco de la costilla
sobre estas lagrimas en llamas, fragmentos del muro acartonado
que divide dos ventrículos de hielo.

Y no caminar de rodillas.
Tránsito, rótulas hendidas en el fango del alma.
Hoja afilada de espadas
que degollan el tiempo.
Senda que conduce a la onomatopeya opiácea del vacío…

Ovillos de estiércol
penetran el ano de agujas
con restos de carne y aullidos en la cúspide del vértice.
Remate de oculta sonrisa
estanca, pátina de la herrumbre
que fecunda sangre y corriente.

Palomas ciegas revientan el cráneo contra mi pecho.
hilvanan con los restos de sus picos,
la teoría del bienestar, que destila una mueca
por entre los muslos incandescentes del averno.

A veces, la soledad quiebra su anatomía
en dos segmentos. Rompe aguas sobre las fosas nasales.
Muestra la medula que retuerce el delirio
cual deslizadero divulgativo.
Expectoración erguida de alambres
que circundan el pasado…

Atributos húmedos arden
a través de la hojarasca y sus entrañas.
Esbozo de una boca que vomita grasa, coágulos de muerte,
afluente bermellón de las muñecas.
Beso afilado del recto de la botella.
Metamorfosis, nalgas de cristal, arma negra…


Soy el tendón que no quiso replegarse hacia la axila.
Soy el que rodea bífido el cuello
del ser que quisieron que fuera.
Amarrado a una viga de ceniza aguardo,
mientras el suelo engendra
en el útero hipogénico, socavones…

BARFLY (Bukowski)

BARFLY (Bukowski)


Pregúntale al polvo
viejo borracho,
que golpeas conceptos de cristal
sobre la barra del bar
acuosa de recuerdos, náuseas
y miradas.

A lomos de una epístola el vómito,
la sonrisa del delirio
y carcajadas interceptadas
por la mundología de una arcada
viejo borracho.

Contoneo nocturno
de nalgas furtivas a la deriva
por Western Avenue,
tras ellas, las palmas de tus manos
zambullidas en tinta y vodka 7up.

Cerveza en el hipódromo
de Hollywood Park
diseminada con zozobra
de la primera
a la última carrera.
vino balsámico preceptivo
hacia el fin,
con Linda Lee.

Unos versos de amor a Marina recostados
en tu maquina de escribir manchada de Oporto
y desorientada en la penumbra de otra resaca más,
en alguna habitación barata de Bunker Hill.

El busto del rostro arrugado
con un puñal en el gaznate
esculpido con las manos suicidas
de Linda king.

El bosquejo del grito perpetuo,
suicidio de los versos
que exudan tus manos
mientras viertes poesía.

Descansa en paz...

ASÍ ES COMO LO SIENTO

ASÍ ES COMO LO SIENTO



Así es como se amalgama la tierra
con el fango del alma…

Corcel que eyacula estrías
desde el tañido hueco de la herradura ,
hasta el páramo
sin raíces de la piel.

Es así
como hienden el martirio las espuelas del hígado
en la tibia quebrada de la palabra.

Poro entre hueso y carne.
Esqueje, secreción, tortura que concede el tuétano
a través de la artería ósea
sobre el sacro del papel.

Mas dos puntos luminosos
trituran la senda escarpada del tiempo.
Dualidad que emerge y destello,
de una línea imaginaria.

La astucia del arquetipo
se mide a si misma, al trepar con vehemencia
el muro que erige un espejo
tras la oquedad de una fosa velada.

Atalaya titubeante del ser
que nos da la bienvenida
en la cresta intrínseca de la estirpe.

Virus inherente del juicio.
Estertor absorto del raciocinio
practicando sexo anal,
con gélidas astillas fálicas
de cristal.

El avance y ascensión sobre hordas gástricas.
Desasosiego atronador de blindados
que forjaron la coraza
en remansos de ira y hiel…

Y sopla un viento inequívoco. Resentimiento
que despelleja de los pulmones
pedazos de alaridos y lágrimas.

Moléculas y esquirlas en el aire
que golpean el cartel
de un motel abandonado,
a orillas de las tierras del deseo
que inhuman el alma…

AL DIOS QUE NUNCA REZA (DUETO)

Giacomo Sonaglia.
AL DIOS QUE NUNCA REZA

(dueto Joan Port y Jaume Vendrell)

Joan
Jaume



Al dios que nunca reza,

al pulmón que exhala

inmisericorde la muerte,

renuncio desde el blanco que derraman

los ángeles caídos

sobre la tristeza del mundo,

a tu perdón.


A través del excremento

que se forja en el vientre.

Desde la vejiga estrangulada

por las manos encarnadas de la sangre que escupe

la sonrisa del clavo.

Espigas y el llanto exabrupto de la hambruna

caen como el desecho del poro

en las llagas bosquejadas de la frente que se pudre en orín.


Bífida lengua enroscada

mordiendo sobre un cuello

mis parpados caídos,

la próxima serpiente dentellea

sobre la carne del ocaso

la arteria de sangre del amanecer.


Angustia al trote sobre la existencia y el tropel en el exilio.

Plegarias bajo altares de cartón.

Arcada que emerge atravesada en la garganta

junto al pellejo de la hostia prescrita

y el filamento inconexo

del tanga episcopal.


Para el dios que nunca reza

y entre las llamas de una iglesia

pesebres moribundos

niños famélicos y negros succionando

la costilla de hambre del mundo.


Tras el ultimo puñal suntuoso que sesga la carne aterida.

Tras el tímpano fecundado por la hipócrita campanada.

Eucaristía. Fusión de las garras del diablo con el falo

que derrama el esperma sobre la última oración


Quizás otro diluvio

quizás otro pastor jadeando

sobre el vello púbico de una virgen

ante el cristo de la resurrección


Quizás a través del himen perforado

por la cruz podrida y la salobridad de la orina del caído.

Quizás por la carcoma que eyacula sobre la castidad del útero

tras devorar la membrana,

nazca un nuevo dios…

ES INUTIL, LECTOR

ES INUTIL, LECTOR


Aún cuando la garra del alma enarbole una antorcha,
sobre ese soplo que arroja sentencias,
en la gruta áspera que rastrea la placa del cuello,
no hay lugar en la arista recóndita del poema
que aloje el rechazo volátil del residuo.

No trates de entender estupido lector.
Ni desvirgar el ego empotrado en la corteza
con las fauces babeantes de la estrofa.

Ni siquiera intentes gestionar,
el naufragio de la existencia aferrada a la viga de los sueños,
para luego escupir sobre esos labios sombríos
por tantas ausencias y suspiros.

No con la marea alta y salada del oráculo,
que ahoga con zozobra el paladar…


Y cruje la alarma ensordecedora del tiempo.
Y exprime pulpa y refrigerio
de cien lingotes de oro.
Hasta ungir el saldo
en la zanja de voces, que succionan el vientre utópico
del cráneo.

Es inútil estúpido.

Tanto que ya es tarde, para tensar
la piel reflectante del timbal,
que vierte hacia el vacío el eco del ojo,
tras la cola del esperma que se desborda
por la balda humilde del ombligo…

A TRAVÉS DEL PELLIZCO DEL LETARGO

A TRAVÉS DEL PELLIZCO DEL LETARGO (A Marian Ramentol)



Esta vez fue la pesadilla,

que a través del pellizco del letargo,

sobre el hedor de a diario de un bostezo,

deslizó el ardor de nalga y pecho

por la arcada escarlata y húmeda de la vena

hasta desatender la materia.


Y aún yace sobre el tálamo del olvido

la carne existente con el ojo entreabierto,

hechizada por el rumor del flujo y los recuerdos,

volumen caprichoso

y renqueante del río.


Lo que quedó entre los parpados,

filtró la epopeya

por entre la luz copiosa del desasosiego

que abandonase bajo el candil por la corriente.


Y extendió desdichado un espejo sus manos,

sobre el reflejo sonámbulo del agua

tras las sombras de grietas y afluentes…



Extirpa y vierte la arteria, bajo los mandos del caudal y sus garras,

la lengua manchada de ceniza y pólvora del labio,

hacia la omisión rencorosa de un océano.


Donde a sus pies día tras día,

cae el ocaso por el peso de la sangre evaporada sobre el lomo,

hasta engullirlo el horizonte

por no comer pelos como herejía…






Lo prometido es deuda.

LA PUTA TIRANIA DE UN PUEBLO LLAMADO ISRAEL

LA PUTA TIRANÍA DE UN PUEBLO LLAMADO ISRAEL


El tirano no rastrea
sus raíces.

Sólo sana la llaga del holocausto
que cae precipitada
y surca las costillas
por el acantilado de la piel.

Entonces
¿que halla?

¿El rumor de la carne huérfana?

¿La amalgama de la sangre con la tierra
que moldea la arcilla roja del desespero?

¿Efigies ya sin trayectoria
que aplastan sus venas exiguas de esperanza
con el lastre de un cincel?

¿La arteria de la muerte
escupiendo plegarias?

Tal vez la destrucción total de un pueblo
que algún día inmolará su orgullo
en el desván arbitrario de vuestros sueños.

Caciques de mierda…