BIENVENIDOS

Tras eyacular sobre la quietud de la palabra,

tras sacudirse la mueca el vibrar de las nueces

se adhiere el clamor al tejido.

Es el flujo que vierte a secuencias

los grumos que transfiere el vocerío anexo a la sangre,

la trampa del nombre escupiendo cepos

bajo el vaivén nodriza del drama que acontece…

Una lápida sobrepuesta en la piel de la tierra

es el llanto de la poesía

en la boca de estas páginas.

Bienvenidos…


Tom Waits inmortalizado en pasteles

MOON IS THROLL (Montserrat)

MOON IS THROLL (Montserrat)
Un cuadro en pasteles para Cesc Fortuny y Marian Raméntol inspirado en la música de O.D.I , y como no, en la amistad

viernes, 27 de noviembre de 2009

EL FINAL DEL CICLO




Se congestiona la temperatura de las células, la gualda equimosis del virus adquirido que impregna los cimientos de la espera con mucosas.

Descargas bipolares caen como esquirlas a plomo; tras un banquete de oraciones asciende el mecanismo de la carne envuelto en dióxido de carbono.

El clamor adherido al tejido, la sangre al fresco, el llanto al silencio; todos ellos manando de las venas, también la nalga pelada del simio lo hace por la escasez condenada de la droga.

Un magnetófono con apariencia homicida vierte minas al paso de un batallón que avanza en tropel de niños; desgarran al trote la distancia a jirones mientras rastrean la claridad de su objetivo.

El magma incandescente de los sueños presume de aspereza, como el rumor insufrible de la raspa del pez sin lengua; bestia que nada con sigilo y perfora los conductos que derrama la distancia por debajo de las puertas.

Líneas discontinuas se afianzan a los poros de la noche; caen sus cargos en penumbras al ser asida boca abajo por los brazos en construcción de la luna.

Los sollozos del alba retransmiten su férreo extracto sobre un sin fin de poemas por el ojo amarillo que reside en las persianas…

Es difícil creer en uno mismo, retener la ventosidad que engullen los delfines hasta el fondo de un océano esbozado con los dedos.

Lo es penetrar en el fondo de nuestras vísceras, digerir lo ingerido desde platea, besar la porcelana de los labios que nos guían a través de las butacas, escupir su ira sobre el telón carcomido por la grasa afilada que exuda el hombre.

También extraer la mierda a palazos desde adentro resulta difícil; y mas aún por el carril derecho de una vía de descarga en mal estado.

Resulta mas sencillo aliarse con la soga del atril que bordea al cantar de muertes, la voz de un pentagrama
............................................ borracho
.........................................................de baladas…


Definición: Como las piezas de dominó cuando ejercen de modelo, una fila de úteros aguarda; erguida dentro del ángulo de visión que nos fue concedido se mantiene inflexible. Tan solo resta acomodarse en las mieles de proverbios, tejer con hilo dental la espera, y aguar con tierra el final del ciclo…

5 comentarios:

Marian Raméntol Serratosa dijo...

Ahora me gustaría congregar aquí a todos aquellos que defienden a ultranza que la prosa no puede ser poesía... yo misma defendía esa idea hace tiempo, pero a raíz de sumergirme en escritos como éste que acabo de leer, no hay más remedio que reorganizar las ideas, claudicar ante las verdades como templos y decir que el arte, una vez más, se ríe de nosotros cuando intentamos encasillarlo o definirlo.

Felicidades Jaume, porque esto es sencillamente, arte.

Emilio Ariza dijo...

Impresionante y alucinógeno cabronazo, sigue así

reltih dijo...

así, como son todos tus escrito... crudos, insurgentes.
un abrazo amigo

Mónica Viviana Silvestre dijo...

Sencillamente "brillante", me encantó leerte poeta..

Un abrazo, saludos

Cesc Fortuny i Fabré dijo...

¿Se puede saber de que vas? me vas hacer estallar la cabeza!!

Genial. ¿I el cuadro?, ¿de donde ha salido?

Una abraçada germà.