BLOG DE JAUME VENDRELL...SOMBRAS TENEBROSAS ( POETA A LOS 50 )

El hado, mas terco y sabio que la montonera de calcio que impulsa la marcha del hombre, muestra sus carencias a través de la jaula oculta de los simios.

Como el glande del hastío, que desenvaina y oxigena la testa por donde afloran los delirios mientras rasga, al compás del tiempo, la vulva incandescente de las horas.

Al ritmo cárdeno del vino, de los ojos que lamen las caderas de un pedazo de poema descompuesto en el tablero irresoluto de un cuaderno; de cirros de “maría” que surcan la estepa de la historia hasta exhalar los clavos del mito bocanada a bocanada.

Hay una lengua que teje su guarida a la luz de una lámpara de mesa, una araña que urde recuerdos sobre el polvo apilado en la joroba de las vigas, también un terrón de tristeza disuelto en el vapor de trece estrofas con insomnio.

Mientras, ahí fuera, al otro lado del rincón de las palabras, a la umbría del marco que escupen las ventanas, trituradores de oxigeno encintan la cara ovalada de un rectángulo con la banda en meta de un trayecto imaginario.

Agazapada a suburbios por donde cae la lluvia de cientos de estaciones, se muestra verticalmente húmeda, como el renglón que traza el peso del estallido y la venganza.

Todo un tumulto de sucesos, que besan con el filo que no entiende de carencias los carrillos que nos muestra la pulsión de la esperanza.

No hurgan sobre el fresco insaciable que brota a impulsos de la piel incandescente en las esquinas descuidadas de las plazas…

La sal del asfalto, como ansiando calcar la empuñadura del estoque, oscila entre los cauces sudorosos que manan, a golpe de martillo, sobre estas manos sedientas de triunfos.

La herrumbre de balcones germina en el huerto de antebrazos sangrantes de existencia; también se licua entre descargas el vaho que golpea los espejos mientras aguardan babeantes los sepulcros…

Hacinado tras cubículos de arena, donde se posa el silencio para orar todo tipo de sermones, emulando al hocico del caballo que rehabilita las llanuras, trata el hombre de impulsarse hacia la estela del vacío; diseccionado en mil pedazos, encolado al adhesivo de su aturdida y estúpida conciencia, inventando menesteres para así justificar la brevedad de su escuálido destino.

A los pies de ese perfume masticado por unos, contrario a perforar la cavidad que tritura con sarcasmo el oxigeno del resto.
A la sombra de cornisas que pintan sus pupilas con el paso polvoriento de bandadas…

Carentes de fruta, los labios que engullen el dorso del que circula cien metros por delante, narran conferencias; mientras, arcones empachados de ceniza (junto a la crisis cardiovascular de sus bisagras), permiten a los muertos con capucha partir hacia otra parte…

Bajo la piel moldeable del portafolios
se arremolinan varados estigmas.

El holgazán parte sus dientes
al morder el magro de un pan endurecido
por aplastar la mirada contra el pecho del espacio.

Desmadejado el oxígeno
cobra su tributo ante el hombre
mientras este solicita clemencia
y las raíces con osadía sonríen …

Cruel antesala de hiedra candente
sobre los pastos de un navío de arena,
esferas con pómulos de a diario,
constructor por no escupir en la mueca que muestras derribos,
tilde que hiende cemento como arpón
sobre el peso elástico de la esperanza…

Y tú, espejo violado por la lid que enarbola tus párpados,
que formas estrías en la piel de la distancia
mientras cabalgan por tus venas suburbios;
tú que presumes de colchón de agua donde crecen las palmeras
junto a la grima piadosa de hambrientos cañones,
de mujer llamada vino
que lame con su lengua agria la corona de tu pene,
te evades de la carne,
rehén de tus pecados…

Me hierve tu arena sobre el éxodo de mis dedos,
el rumor húmedo del océano
mientras dibuja dentelladas en la biografía parda del peñasco;
sobre el llanto erosionado de sirenas
a través de la bruma inexpugnable de la aurora.

Me hierve en el pecho la hospitalidad de la luna del este,
los párpados que trituran a sus pies su grandeza me hierven.
Ella, que por alguna extraña razón y sin previo aviso,
cae sin concesiones arropada por el hechizo noctámbulo de las tinieblas por la cara opuesta del alba.

Me hierve la circunferencia ovalada del recuerdo -sostén de mis cabellos-,
al masturbarse entre hombro y hombro
a lomos de nubes y ninfas de kifi.

Y se precipitan por la presión de sus propias manos
las sombras de la noche, el fulgor exento de los astros,
el grito inequívoco de percusiones que perforan el virgo del silencio,
las verdes membranas del espacio;
hasta caer junto al desecho metálico y herrumbroso
del engranaje que sostiene el olvido de mis pasos,
la incoherencia de mis secretos mejor velados…

Y no estimes Morocco ni por un instante,
que porque haya vuelto a estos pastizales de occidente;
esos que lamen con su lengua de cieno mis rodillas quebradas,
desafiaras la ingravidez junto al olvido a través del tiempo; no lo creas.
Volveré. Inshalá que pronto…

-Shoukrán Morocco-
- Wa la chukra ala wajeb, hombre de melenas infinitas -

Podrías soltar amarres, prender la mecha por la popa de tus virtudes,
dar rienda suelta a los navíos que dormitan arropados por sus velas; allá entre la memoria de tus manos manchadas de nicotina, de hijos que nunca vendrán a succionar la estanqueidad de tus sueños, de palabras varadas.

Lamer la pulpa que eyacula a intervalos lo impalpable de las horas.
Dejar de deslizar el risco a través del vínculo que hiere a la gola mutable del humo.
El que cuelga y arroja sus cabos sobre ese collar de espino mientras esboza, con tintes mordaces, bajo el penal de sus extremos, la solvencia embriagadora de la carne.
Porque bajo el grito de sus tablones podridos y el crujir de la distancia, así como de la piel elaborada por el llanto efímero de algún lugar inconcluso, avanza la fuerza cósmica del caudal que despliega hacia ti el rocio de sus brazos; avanza y atribuye su volumen de raiz a la esperanza mientras hurta, entre sus garras, la succión estéril de esos muros que encierran el bocado ahíto de tu furia.

Viértela, derrama el socavón oblicuo de las noches de invierno,
damnifica su talle cromático sobre el blanco de la página.
Dedícate bastardo una sonrisa con alas de lumbre, contra el atisbo de cristal de tu alter-ego, que yo, tras la broza insaciable de mis dedos permaneceré ahí, a orillas de mis aguas, para recoger los pedazos de tu ira y grandeza…

Existe un armazón incontrolado
que reviste por los pies a nuestras dudas.

Frágil,
.........mutable,
.....................insonoro.

Sarcasmo exprimiendo la distancia entre los hechos,
peso del grito antropófago que devora la calma
en la estrofa secreta de la herida.

El ruido a cuatro patas, con su traje hilvanado por la muerte,
cincela el volumen de un empacho de sospechas,
de proyectos que comulgan con la ira del olvido
tras el pórtico final de algunos verbos.

Ya no quedan vestigios de huida a través de las voces, ya no.
Las claraboyas del océano se están entornando
mientras niños de plástico, encierran algo en sus escombros.

No saben, que ese cuerpo helado,
exuda combustible sobre la piel intacta del miedo,
que el mismo, desentierra el caos de la negrura hecha venganza.

Mas la imagen enarbola una cuchara que vacía, con cierto magnetismo,
la pureza de sus ojos.
También el argumento ingrávido de la ignorancia
vierte la carga del mañana sobre el barro de sus manos.

-Quizá la palabra paz, no existiría si no hubieran guerras-
deben pensar algunos.

Otros, ni siquiera se lo plantean…

Hermano de las hienas grises,
de cebras que prostituyen el pigmento
a la rivera del rezo en malvas del abismo.

Tras la nube esta el orín
de los últimos dioses,
del perfecto estallido
que ensalza el flanco mudo de los ángeles.

Creadores del cemento levantan ataúdes,
encumbran la falda de un convenio sin bragas
sobre sus talones empachados de estrías,
alambradas de otoño en púrpura y sangre.

Y caerán sobre la carne olvidada del ocaso
las últimas lluvias del pájaro muerto,
la retina salobre de ratas mudas,
el libro de instrucciones rubricado
por la ira en grises del mañana.

Mientras cabalga en las arterias,
en sus pupilas de vidrio, el hijo de cristal,
heredero inerte del vocablo y la inercia del poema.
Lengua de hielo que lame al alba
los quistes que vierte el horizonte.

Y se parte sobre el pecho desnudo del apátrida
la puta soledad,
el tridente de la nada manchado de cocaína, vino y recuerdos.
El sonido hecho pedazos de una armónica
tras las llagas mudas de sus labios.

Cabalga, cabalga en la luz
la margarita que desangra en las esquinas
la felación de semen del último hombre,
la última pagina en blanco
de una novela jamás escrita,
el peso del grito inexorable en las tildes de un poema inacabado
mientras germina, sobre el verde prado del desaliento,
el frío que palpita y humedece en las arterias,
el filo de agujas que derraman onzas de placer sobre la carne.

Paz...

Dedicado al tercer brazo del tridente…