BLOG DE JAUME VENDRELL...SOMBRAS TENEBROSAS ( POETA A LOS 50 )

Mi último pensamiento,
volver a reinventarme.

Mi último movimiento,
la oscilación de mis pies
perfilando elipses en zigzag,
bajo la morfología amorfa de una viga.

A dos palmos del cemento.
De la goma de mascar que tensa el alarido
desde la suela de un zapato.
Del punto de partida de un arco iris de amianto.
De mi semen, de la soma.
De la nada que haces tuya con esmero y con orgullo…

Y seguirás ahí,
En el Metro línea 1, 2, 3, 4 y 5.
Con tu puto libro de Stieg Larsson.
Con la tez superflua de asombro
que estrella su ignorancia contra el blanco de las hojas.
Con el vello púbico de tu agente
surcando el cielo de tu boca.

Y serás feliz.

O eso es lo que te han dicho…

La tengo delante, se muestra triangular ante mis córneas.
Iza su falda y me dice, que nutra mi orgasmo con el líquido
donde naufraga el abecedario.
Allá en la metáfora que yace en el leño
y se impregna ciega de olvido, soliloquio vil del horizonte.

Gualdo torrente que erosiona el cáncer de esófago,
que reanima con su vaho, el bombeo propio de la muerte.

Y dilato la distancia entre el piso y la existencia,
la cual suspendo de los tobillos hacia abajo
para que caiga en mi ombligo, la depresión de sus monedas.

Y empalo en horizontal con su coraza verde
al himen donde se posa el ano del tiempo,
que en muchos casos, se derrama por las venas en formato cilíndrico,
hasta ensuciar el volumen diáfano de la página.

Entonces nace el poema,
o simplemente me duermo...

He lamido la vagina descorchada del verbo, solicitado indulto tantas veces,
que más de la mitad de ellas murmuran
desde el clítoris a lo mas arduo del túnel,
sobre el excremento que defeca la indiferencia,
que no debí hacerlo, ajá.

Muchas han sido las paredes sobornadas,
por la espuma que proyecta el vértice incesante de mi lengua.
Muchos arañazos contra la piel del viento
que desvirga la distancia.

Mas sé que hoy, poseería uñas,
y así mis dientes podridos de vida en polvo, sentirse útiles.

Y lo vierto aquí,
donde mi falo escupe ideas sobre niños muertos
que donan una córnea, a la luz sin electrones de la alcoba.
Donde monos y sapos, desnudan su equilibrismo
en el lomo con varices de un caballo,
que por decreto, se masturba tras la cuarta esquina del silencio.

Como las agujas del reloj que anida en el mutismo de mi pecho,
que las putas con usura del color de las saetas,
lo hacen cuando descansa sobre la mentira el hombre…

Dejad de horadar con vuestra función de mierda y marfil
su carne amoratada.

Dejad de consumirlo
con vuestros estúpidos sermones.

Hacedlo de una vez por todas, ignorantes.

¿No tropezáis en la cuenta?

Queda poco oxígeno
y quiero abandonaros en silencio…

-Tienes unas venas muy bonitas,
las mías gritan lo contrario.-

-Los vampiros tienen suerte,
ellos se alimentan de los demás,
nosotros, de nosotros mismos.-

A los cerdos se les caen
las plegarias al suelo.
Justo antes de lamer el lomo del reloj
que defeca el génesis de los llantos,
el alarido antagonista del tiempo
que da paso a la visión de la mañana, envuelta en las penumbras,
a las bocas que simulan felaciones, allá cuando la luna se muestra.

Han violado a una monja,
y ella reza e indulta a su verdugo.
Extirpa del cauce de lo agnóstico
el perdón que se derrama como hervor,
como falo que escupe en la hondonada terca del vientre.

Una cruz, y el hedor vaginal que sortea sudoroso el dique
para caer aferrado a la empuñadura,
posan sobre el tálamo de sus senos…

A la misiva final,
a la piel devastada de la página,
le sientan bien los lengüetazos de masa encefálica
que unge con éxtasis el teniente.

No a los pies ensangrentados del cristo que se masturba,
sobre el punto de apoyo que esputa su mirada.

Ahí reside la metáfora.

Aplastaba su inocencia
al llamarle cerdo,
..................... maricón,

................................ h i j o

.................................. d e

.................................. p u t a.

Le hacía beberse su propia orina
al suicidarse
.............. el crepúsculo.

Al c
.. a
.. e
.. r la tregua del sueño,
la mirada temblorosa
del mañana y sus heridas...

Los ángeles borrachos de indolencia
mendigan a pies del indulto,
con el ano en pompa y una tibia sonrisa
tras el nudo incorpóreo de los brazos.

A la sombra - d-- i -- l-- a-- t-- a -- d-- a- de un emblema,
estandarte que hipoteca hasta el mástil
por dar color a los besos
mientras se obtura el abismo…

Y caerás por el pus
que mana de la herida del poema.

Paralelo al precipicio.

Hasta surcar con agravio la ceguera,
aleación visual del conducto y semen del ángel
que se muestra ahorcado,
por la soga de la propia mentira.

El orgasmo se evaporará de la palma de los sueños,
mientras el cráneo del esperma aplasta la muerte
contra lo salino de una lágrima, engullida por la tristeza
que se desmorona, ante la sal de tu mirada.

Donde tallaste con la llaga del pesimismo
el deseo candoroso que eyacula la utopía,
la línea dócil librada del espino.
Bálsamo que creyó sincronizar las rótulas
bajo esa parodia llamada libertad,
esputo de ogros, carcajadas,
junto al blanco desprendimiento de los dientes.

Unas cuantas sonrisas surcarán la distancia
hasta evitar la nula visión, hasta caer sin cabeza en tus manos.
Sobre la atenta mirada del sol que enraíza la luz
desde la ignorancia más lejana.
Allá en la humedad sombría del horizonte,
donde luciérnagas revientan el filamento de la página
contra el mutismo locuaz de la noche.

“Sentí el viento de las alas
de la locura”

Charles Baudelaire.

No lo dudes.

La adicción,
aplastará los sesos de cualquier tesis doctoral.
Dará alas al alumno, que hiende sus colmillos
en el cuello y artificio del doctor.
Impulsado por el martillo de la bilis,
sobre el mono que desboca la laxitud del tiempo,
que cabalga por la maleza oculta de sus venas.

¿Estar muerto,
es derramarse tendido
ante la verticalidad de los hechos,
besar el ano de la tierra y sus vergüenzas,
mientras cedes el pigmento de la piel a los gusanos?

No hay más vida arañando
las paredes mutiladas de una fosa.
No hay más camisa de fuerza,
que estos prados limítrofes de la nada,
de distancias insensibles,
donde el excremento perfila la biografía del hombre,
donde atravieso con lanzas la piel del virus
que cae por la nariz ajena,
aunque no pueda evitar inhalarlo.

No hay más hacha que muerde con besos de hielo
la columna vertebral del prójimo,
que la propia vida.

¿Si le das la espalda al oxígeno, mueres?

Empiezo a dudarlo…

Se me han caído
los poros de la página,
al insertar los nudillos
en la garganta del poema.

Pusilánime,
se inyecta una onza de lunas tuertas la hojarasca,
subyugada por esos monstruos
que “okupan” los arrabales del vientre,
que mastican como óvalos de hiel el excremento,
e imprimen arañazos en la piel de la mucosa
justo antes de inmolase,
bajo las sienes,
en el cielo nublado de la boca...

Y siembro díscolo el pudor de las estrellas,
sobre el lomo de una yegua que aplasta crucifijos,
a través del tañido afónico
que eyacula con introversión,
desde el punto de mira de la herradura.

Y esnifo medio gramo de nubes al día
tras cada derrota,
mientras apuro la existencia remojada en vino,
encima del diafragma cabizbajo de las bocinas.

Nada
.........tiene
..................sentido

El ano corrupto del loquero,
derrama pedos químicos sobre la basta llanura del útero.
Matriz que traspasó a cambio de ira mis huesos,
en el night club de la farsa
sin apenas contar conmigo.

Dicen,
que toda esta mierda si lo tiene.

Has venido a lamerme los pezones.
Distanciado el hollín de los tobillos
a mil nalgas de distancia.

Ellas, se maquillan el excremento
frente a sus cerdas bocas.
Esputan rubores contra el vidrio de la nada.

El hedor incoloro de una bandera
le lame la pista al bisel del zapato.
Sílfide obesa que se masturba sobre cirros de mierda,
mientras es violado el silencio bajo el blindaje…

Ella, escupe carne malva sobre mi censura,
vida, escamas de la piel bajo las garras del pasado,
tras caer como algodón por las cuchillas de los pómulos,
sumisa hasta fruncir el cráneo
encima de un barreño de estacas.

Que venga la muerte
y hablamos…

CITA CON EL ARTE EN MONISTROL DE MONTSERRAT.

PRÓXIMO 20 DE JUNIO DE 2009

A LAS 18 HORAS.

Toda la calle Sant Joan se ha unido para ofreceros una fiesta artístico cultural con artes escénicas, artes plásticas, poesía, pintura, cerámica, escultura y gastronomía.

Este Festival, en su primera edición, pretende unir diferentes disciplinas artisticas en un solo marco que comprende un circuito por una de las calles más emblemáticas de Monistrol de Montserrat.

Su inicio a las 18 horas será en el local Tremó, con la actuaciones de danza, imagen y cuerpo, poesía visual, poesía musicada y poesía sonora.

Los artistas que desarrolaran este primer acto serán: Agustín Calvo Galán (poesía visual), Beatriz Pérez (cuerpo e imagen), Jaume Vendrell y Gotas del Mundo (poesía musicada), Metall Oriental (danza), Marián Raméntol y Cesc Fortuny (poesía sonora).

Tras las actuaciones se dará paso a la inauguración en el mismo local Tremó de una exposición de artes plásticas, que incluyen pintura, fotografía, pintura escultórica y dibujo. Los artistas que participan: Adela (pintura), Cesc Fortuny i Fabré (pintura escultórica), Canyelles (pintura), Mar Olea (fotografía), Marcel Pagés (dibujo).

Para proseguir el paseo de la mano del arte, sobre los adoquines centenarios, un árbol de cuyas ramas penden frutos, como todos los árboles, pero frutos muy especiales.... frutos autografiados por Blanca y por Marián Raméntol...

El circuito sigue por la calle Sant Joan hasta el maravilloso zaguán de Can Banqué, donde exponen Limat (pintura), Jordi Banqué (dibujo), Cristina Fuertes (pintura y vídrio).

Proseguiremos siguiendo el cordón blanco que une los diferentes espacios para llegar al taller artístico El Carreu, donde Joan Vinyas, Josep Canals, Nuria Efe, y Pepito nos ofrecerán sus obras escultóricas, Eva participará con cerámica, Marco con fotografía, y Judit Andreu con pintura.

El recorrido finalizará para todo aquel que lo desee en el restaurante Bo2, que nos ha preparado para la ocasión un menú especial.

Un incomparable marco, bajo la mirada de la montaña mágica de Montserrat, para un fiesta memorable, os esperamos!

Cómo llegar a Monistrol de Montserrat:

Por carretera: A2, C-58 y C-55
En tren: Ferrocarriles de la Generalitat de Catalunya (FGC), salida desde Plaza España dirección Manresa, estación Monistrol de Montserrat.

HORARIO DE FERROCARRILS CATALANS

Salida de Barcelona (Pl. Espanya) :

FESTIVOS: 5:36, 6:36, 7:36, 8:36, 9:36,10:36, 11:36, 12:36, 13:36, 14:36, 15:36, 16:36, 17:36, 18:36, 19:36, 20:36, 21:40, 22:36.

SALIDA de Manresa (Manresa Baixador/Estació d'autobusos)

FESTIVOS: 6:02, 7:22, 8:02, 8:22, 9:02, 9:22, 10:02, 10:22, 11:02, 11:22, 12:02, 12:22, 13:02, 13:22, 14:02, 14:22, 15:02, 15:22, 16:02, 16:22, 17:02, 17:22, 18:02, 18:22, 19:02, 19:22, 19:02, 20:02, 20:22, 21:22, 22:07, 23:22

RENFE, salida de la Plaza Catalunya, dirección Manresa, estación Castellbell-Monistrol de Montserrat.

En autocar: Autocares Julià.

Barcelona-Monistrol (Salida C/Balmes, esquina Rda. Universitat. Barcelona)
7,30 Feiners, (-agost), 9,15 Sábados y festvos (-agost), 12,00 laborables y sábados(-agost), 12,00 laborables y sábados(-agost), 14,10 Diario (-agost), 15,30 laborables(-agost),17,15 laborables (-agost.

Coordenadas GPS: N 41º 36’ 34” (46,07080) - E 1º 50’ 31” (0,403505)

Ver mapa más grande

Desde la Organización, Pepito Casaseca, Cesc Fortuny i Fabré, Marc González y Marián Raméntol, hasta cada uno de los artistas que participan en esta primera edición del Festival Tremó, os damos las gracias y os invitamos a pasar con nosotros un día inolvidable.

“El loquero sabe el sabor de mi orina
Y yo el gusto de sus manos surcando mis mejillas
Ello prueba que el destino de las ratas
Es semejante al destino de los hombres”

Leopoldo María Panero.

Entre la imagen de vaginas luminosas

y el párpado oblicuo del anfibio

no suele haber nada.

Solo esbozos de supervivencia

a través de un charco de bilis.

De baba y sangre que van y vienen,

según el enfoque distorsionado que el depredador imprime

sobre el parche neófito que estimula el miedo de la presa.

Las cuchillas de madera

con un cristo de mármol entre los dientes,

serán las que violen la carne bajo la mirada mezquina del sapo.

Las que agrieten con falos y besos

las sacas de estiércol erguidas desde la espuela que humecta el frío metal,

contra la espalda confusa del prójimo.

Y desde los propios dientes hasta el vacío,

caerán ensangrentadas por la zanja

que advierte luciérnagas desde el abismo.

Puñal de luz sobre la cresta que peina la muerte,

perfecto narcótico que aguarda entre las células

bulímicas del mañana.

La reflexología de un tacón de semen

descarga sobre sus propias arrugas,

arrugas y pliegues del viento nauseabundo

que procura evadirse del hedor de la extirpe.

Y el tuétano de un castillo de naipes

araña al desplomarse, la retina del ojo blanco que emerge del musgo.

Y una atalaya de gusanos

aguarda con desventaja el homenaje,

efluvio que mana y se ciñe a las tibias, cayendo en brazos

de la penumbra bajo el barro.

Siento asco, asco y odio por la puta especie humana

y sus quinielas de ultraje ajeno.

Tanto que me odio a mi mismo

por no haber sido un grillo

y trazar pentagramas mudos con la lengua

en los pezones de la noche…

Cuando las palabras devoren
el asfalto cubierto de marionetas
a 220 soberbias la hora,
no serán mis lunares
los que desamparen el peaje de la dermis
a bordo de cientos de lianas.

Ellos saben que hay un pene que regurgita tegumentos,
mucha vena que expira debajo de los puentes,
la sinuosidad de un tobogán, fijada sobre el lomo de los ríos,
la desembocadura de sus deltas al cuadrado
en las fauces automatizadas de las lombrices,
el joystick ladrón de huellas equinas
violado por el tullido corcel, que hiende las herraduras con sarna
en la llaga sanguínea del desespero.

También saben que hay un niño,
un charco de semen urdido por un lazo y una sonrisa entre sus manos,
una boca que dicta sentencias y escupe,
escupe barro sobre los pezones reflectantes de la lumbre
y grita…

-¡A la habitación!
Hay una epidemia que nutre las coordenadas de la pira
y es importantísimo evitar que inhales el humo-

Una forma de educar
............................muy
.....................................respetable.

Sucede sobre la trama
que urde en los establos de las calles,
un kilo de lienzos con metástasis.

Sucede que un martillo se masturba sobre becas anheladas,
mientras sincroniza el semen del cinturón
que cursa la carrera deflagradora de explosivos.

¿Quién sembrará lirios blancos
en estos prados de sangre?

No puedo seguir
entrelazado a la cintura de la muerte
gesticulando bajo la estrella que sangra.

¿Quién, en este ocaso mustio del tiempo,
osará descoser los labios de los que callan?

Los cielos del camposanto
caminando en los desiertos
con la arena esparciendo oro
sobre el ojo de un cadáver
masticando una viagra
entre los dientes de una puta
mas vieja que mi alma.

Es una farsa el carácter celeste del cielo,
un disfraz el sexo tibio de las flores, una visión
la voluptuosidad de las nubes.
Solo queda la noche y sus perros pardos
lamiendo el cáncer de los siglos.

Y se agolpa el mañana sobre las encías de la existencia.
Y se mueren las grietas de un acordeón
con sobredosis de silencio
y humo, humo y sombras.

Oigan el ardor de la carne
colgando de los huesos,
la caída plomiza de las lágrimas
en los charcos del vientre.

Sepan del tiempo y sus vientos de acido,
sepan de la muerte, y su esencia verde.
Sepan, hermanos míos,
de los mares de fuego que hierven furiosos
bajo los jardines de la vida,
bajo efigies con aluminosis que violan los féretros del aire
tras los cubos de basura de la conciencia,
tras el tuerto sollozo del instante,
tras la lengua que no ampara tierra suficiente
para inhumar al yonki ahorcado de la vena,
y oculto tras los calabozos del vocablo.

No puedo seguir
ante el festín que se disponen las estrellas
en las soledades de cartón de la noche vagabunda
mientras las charcas son botellas de fangos de velero
en la boca de un borracho.

No puedo seguir
el negro paseo militar
de la bota que asfixia en mis pulmones
el ojo rojo de las ranas.

Tal vez tendríamos que dar paso a un nuevo esfínter
con anemia en los pistones.
Nuevas vísceras que degluten toda esta mierda
que nos circunda y pertenece.