BIENVENIDOS

Tras eyacular sobre la quietud de la palabra,

tras sacudirse la mueca el vibrar de las nueces

se adhiere el clamor al tejido.

Es el flujo que vierte a secuencias

los grumos que transfiere el vocerío anexo a la sangre,

la trampa del nombre escupiendo cepos

bajo el vaivén nodriza del drama que acontece…

Una lápida sobrepuesta en la piel de la tierra

es el llanto de la poesía

en la boca de estas páginas.

Bienvenidos…


Tom Waits inmortalizado en pasteles

MOON IS THROLL (Montserrat)

MOON IS THROLL (Montserrat)
Un cuadro en pasteles para Cesc Fortuny y Marian Raméntol inspirado en la música de O.D.I , y como no, en la amistad

domingo, 15 de marzo de 2009

LA CUERDA DE LA EXISTENCIA Y EL NUEVO BURGUÉS QUE SE PUDRE ENTRE SU IGNORANCIA





Muchos, permanecen ahí arriba.
Saborean con rubor el mercurio recluido en los nudillos
tras el hálito sudoroso de la momia
que regenta el mostrador taxidermista del insulto
y perpetúa a golpes el ruego estéril de los labios.

Mastican bolas de alcanfor,
más las heces que vomitan los cirros quirópteros,
sobre las alas mutiladas del viento.

Se resquebraja la apatía
tras el zambombazo trasnochador de la sartén
contra el dolmen bucal que chulea con orgullo de aluminosis.

El dolor emerge a ras de esputo
entre la umbría y el marfil astillado de los dientes.

Los colmillos de hormigón carecen de estructura.
Se revaloriza el ego,
se acurruca entre el sudor insultante de la mano
y las caderas vaporosas que perfilan con la hormona disparada del cincel,
el calor curvilíneo de la empuñadura…

Otros rapelan contraproducentes,
borrachos de toda irresponsabilidad.
Asidos a una cuerda enmarañada
en el sentido que un batallón de agujas de arena,
imprime sobre el agujero de la bota
que maquilla con socavones la salobridad del estiércol.

Y fornican los cabos de la mecha.
Por un extremo, las obligaciones del nuevo burgués,
podrido entre su ignorancia
como la “o” de un canuto jamás exhalada.
Por el otro, lo que se supone los derechos del individuo
inmortalizando las cicatrices de la autoestima.

La dignidad del hombre,
es el lazo que jamás podrá sostener el peso de la humillación
que imprime la ponzoña del prójimo…

Las lámparas rojas se hacen latentes
sobre la cubierta de sábanas blancas
que techan el pundonor del avance en circulo,
en un canódromo de gatos.

El prejuicio de las piedras,
impacta contra la lapidación de la carne
a través de la suspicacia de la murga que hipoteca los sentidos,
bajo el mando suntuoso del pentagrama vejatorio de la existencia
y sus verjas electrificadas.

Mientras, el falo se sacude ignorante el egoísmo,
encima del ovulo que se auto flagela
en el reflejo punzante de las cuchillas.

Y se repite la historia de siempre.
La del que comienza acumulando grasa
conectado a los senos amorfos del origen,
para subsistir en este carrusel de cadáveres
desplomados desde la boca,
hasta el sarcasmo de la zanja…

5 comentarios:

Cesc Fortuny i Fabré dijo...

Hoy, que es un momento triste, tu poesía me hace sentir fuerte. Gracias Jaume.

Emilio Ariza dijo...

Todo se repite, solo cambia el escenario y los actores, pero el argumento es el mismo, no puede ser de otra manera en este cuchitril al que llamamos existencia. Abrazos hermano , no cambies

Cesc Fortuny i Fabré dijo...

Pues no Jaume, a mí no me suena nada frívolo, y te lo agradezco muy de corazón.
Pronto usaremos nuestras voces, y no hará falta ningún teclado.
Un abrazo.

^^Reborn_Of_Darkness^^ dijo...

jaja me causa gracia tu comentario bueno si en mi blog se escribe con la rabia y se revientan los sesos para escribir con sangre...
la foto del post ... es un tipo por cortarle la cabeza o le esta dando de comer con esa especie de lanza? igual es bastante fuerte el msj...
pero como siempre dije
la vida es una mierda solo que con el tiempo cambia el culo nomas...y algunos mas rotos q otros...
hay me hiciste acordar ayer estaba en casa y un nene de 8 o 9 años me escribio la pared y el padre estaba tomando alcohol con los amigos. hay q bronca!!! le dije enseñale bien al nene porq le van a romper el orto en cualquier momento
te confieso q tenia ganas de matarlo a golpes al pendejo...
porq no se escribe los huevos?---

Claudieta dijo...

Pues aquí abajo también se está muy bien, hay mucha más poesía y estar vivo es más de lo que teníamos antes de nacer desnudos sin dientes y con un sólo padre.
Mua, mua,