BLOG DE JAUME VENDRELL...SOMBRAS TENEBROSAS ( POETA A LOS 50 )

RETRATO DE LEOPOLDO MARÍA PANERO, acrílico sobre lienzo 92 x 73...

2011-11-26T03:58:00.000-08:00

Leopoldo María Panero (Madrid, 1948)
Poeta, hijo y hermano de poetas; dicen de él, arquetipo de un malditismo tanto cultivado como repudiado; inteligencia desbordada confundida con la locura por esa extraña simbiosis entre lo humano y lo estúpido; condenado de por vida al vacío de diversos psiquiátricos dijo:

Toda belleza por el cadáver pasa
y se limpia en el río de la muerte,
el Ganges que a los inmortales conduce toda mujer.

PERFODUO MUSIPOÉTICO.

2011-09-27T09:14:00.000-07:00

PERFODUO MUSIPOÉTICO.

11 de Noviembre a las 21:00 horas.

Teatre Sagarra, carrer Lluis Companys, 27

Santa Coloma de Gramenet

PERFODUO MUSIPOÉTICO

Empezaremos con el poemario En la luz no hay más que unos ojos entornados. Espectáculo concebido desde las profundidades de la luz textual y musical. La metáfora sangrante define nuevos paisajes donde los versos y la música establecen un diálogo personal con la cruda realidad. Un naufragio perpetuo, desde donde resurgir hacia la luz.

Jaume Vendrell (texto y voz)
Cesc Fortuny i Fabré (acompañamiento musical).

Interludio con poemas a capela autoría de Cesc Fortuny i Fabré.

Jaume Vendrell y Marian Raméntol (voz)
Cesc Fortuny i Fabré (Texto)

A continuación Dermopoesía, espectáculo donde la experimentación entre palabra y música se materializa en paisajes inconscientes.

Marian Raméntol (texto y voz)
Cesc Fortuny i Fabré (acompañamiento musical)

Cómo llegar:

Ver mapa más grande

Tres hores d’aparcament per 0,60 euros al pàrquing de la plaça de la Vila.
Sol·liciteu informació d’aquest servei a la recepció del teatre.

En metro: Linia 1 Santa Coloma sortida Pg. Llorenç Serra
En autobús: 35, 42, B14, B16, B19, B20 i N9

EL LUTO DE LOS COLORES. (Jaume Vendrell, Cesc Fortuny y Marian Raméntol)

2011-09-14T09:59:00.000-07:00

“EL LUTO DE LOS COLORES”.

NUEVO PROYECTO EN EL KONVENTPUNTZERO (M.RAMÉNTOL, J.VENDRELL Y C. FORTUNY).

Desde que nos conocemos, hemos colaborado juntos en múltiples proyectos, tanto poético-musicales, como literarios, performances y exposiciones. Una de nuestras inquietudes ha sido siempre la idea de la “fusión”, de la “unión”, tanto a nivel técnico, argumental como conceptual. En esta ocasión teníamos tres pares de manos y tres visiones distintas, el reto era un lienzo de 2 x 2 m y la luz especialísima del Konvent (Cal Rosal-Berga).

Los integrantes del proyecto:

Jaume Vendrell: Barcelona 1976. Humano inquieto-polifacético que expresa su concepción del arte a través de distintos soportes. Ha publicado algunos de sus trabajos poéticos en las revistas literarias “Piedra del molino” y “El horizonte literario contemporáneo” donde a su vez, ha sido traducido al inglés y al rumano. Ha publicado también parte de su obra en revistas digitales, tales como, “Revista digital Absenta” (Chile) y “Revista digital La Nausea”. Ha participado en diversas lecturas poéticas, performances poéticas musicadas y festivales, en el área de Barcelona. Creador (destructor) plástico también, que añade volumen a gran parte de sus obras, combinando objetos cotidianos y añadiéndolos a sus cuadros pintados con las técnicas de Pastel y acrílico con el objetivo de trasladar su mensaje poético a la retina del público. “Yo pinto cuando no me alcanzan las palabras”, define él sobre su obra pictórica. Ha realizado varias exposiciones en el área metropolitana de Barcelona y en el festival de arte “Tremó 2010” en Monistrol de Montserrat, donde también expuso su obra poética.

Cesc Fortuny i Fabré: Barcelona, 1971: Fundador del colectivo de música experimental Artillería Pesada. Coorganizador del “Festival Tremó” en Monistrol de Montserrat. Redactor y codirector de la revista cultural La Náusea. Miembro de colectivo artístico Grup Tremó durante el año 2010. Ha participado en certámenes y festivales de música y arte experimental. Ha estado y está vinculado a varias bandas musicales. Ha publicado dos poemarios y está presente en diversas antologías. Interesado en esoterismo y religiones comparadas, de cuyo estudio se alimenta su obra, que tanto pictórica, musical o literaria, se centra en la concepción del arte como herramienta para trabajar con el inconsciente. Escribe poesía y narrativa tanto en catalán como en castellano, así como ensayos sobre música en diversos medios en la red, publicando también diferentes trabajos musicales a través de net labels y sellos independientes. Acompaña a diversos poetas en recitales, presentaciones y performances, con sus trabajos de música experimental.

Marian Raméntol: (Barcelona, 1966). Poeta, traductora y directora de la revista cultural La Náusea. Miembro del grupo musical O.D.I. Miembro del grupo poético LAIE (2006-2009). Miembro del grupo artístico Tremó (2010). Ha traducido a poetas contemporáneos italianos al catalán y al castellano. Ha publicado ocho poemarios y ha sido incluida en siete antologías. Ha sido premiada en diversos concursos nacionales e internacionales, y su obra ha sido ampliamente difundida en revistas especializadas donde ha publicado poesía, ensayo y artículos de opinión. Ha sido traducida al inglés, italiano, rumano, armenio y estonio, y ha prologado varios libros de poesía. Su actividad en el ámbito poético le ha llevado a formar parte de festivales, exposiciones, recitales y diferentes actos patrocinados por ayuntamientos, editoriales y otras entidades culturales.

El proyecto: EL LUTO DE LOS COLORES

Acrílico sobre lienzo sin bastidor de 2 x 2 m.

El cuadro muestra una figura central de trazo agresivo en actitud de inyectarse en el brazo. La jeringuilla es una cruz y el personaje, con una máscara de gorila, reposa sobre una pared hecha, en parte, de humo. La escena está dividida en dos, a la izquierda del espectador se desarrolla una parte más onírica donde una suerte de “fantasmas” acechan a la figura central, mientras que a la derecha del espectador, la cruda realidad se hace presente en un verso pintado en la pared de humo: Tan sólo cabe esperar el luto de los colores, el cual da título a la obra.

Tres mundos, tres visiones y un espacio común. Este es el resultado de la fusión en la que hemos estado trabajando con tanto ahínco.

Detalle: Cabeza de oruga. Zona onírica.

Detalle: Careta de gorila. Figura central.

Detalle: Fantasmas sumergidos en el lienzo. Pared de humo.

Una vez más las instalaciones del Konventpuntzero (Cal Rosal-Berga) nos han acogido de forma plena y han permitido que desarrolláramos este nuevo proyecto. Han sido unos días de intenso trabajo bajo la premisa de encontrar ese espacio común para los distintos universos de cada uno de nosotros.

Os dejamos la fotogalería del proceso completo, desde la ruptura del vértigo ante el lienzo en blanco, hasta la conclusión de la obra. Nuestro agradecimiento sincero a Pep Espelt y al Konvent, por todo.

Konventpuntzero

Moviment.0

http://www.myspace.com/konventpuntzero

último trabajo: "Retrato de Cesc y Marian el día de su boda". Acrílico sobre lienzo... Para que nunca abandonen esta efeméride...

2011-07-31T11:04:00.001-07:00

Pinchar sobre imágenes...

"NI ESTOY YO NI ESTÁ EL HOMBRE"

2011-07-24T11:52:00.000-07:00

"Ni estoy yo ni está el hombre". Hoy me he estrenado en el muro y con sprays (mi primer graffiti), y no se me ha ocurrido otra cosa mas "sencilla" que intentar pintar al Dios Leopoldo María Panero…

ALUMBRAMIENTO

2011-05-19T12:38:00.001-07:00

Tú, gravilla que muerdes

los biombos encefálicos de la acequia,

turba tras el hercio en la humedad del serrín;

ante una nueva vocal extraída, en sogas de plasma,

caes del ojo deslizándote por la túnica

del óxido.

Tu flujo sobre espuelas de balcones retraídos

que penetran en la altura, lentitud del polvo en la brisa,

como el cemento en la inacción horizontal de bocas

que no articulan si quiera oquedades.

Mi piel, bajo el fuego de Normandía, se pudre al desnudo.

A través del coño,

cuando el ladrido inútil da paso a la condena,

huelo el orbe coagulándose en el cristal,

el rastro de tormentas en el fango,

huelo a baile de muñecas devastadas

por la ingravidez del pájaro que anida en los bronquios;

hurgo entre migas de acero.

¿Poseo los hilos de mis calambres?

¿Es la fiebre del horizonte lo que tanto pesa,

la que comprime la luxación de los estigmas?

Soy linfa que ahonda en la costra,

árbol a ras del pensamiento

bajo el esmalte de dos úvulas

que le roban los sinónimos a la luz.

En el cielo hay una argolla que funde su flema

contra el hambre del bidón bajo los puentes.

Asciendo contra todo pronóstico

desde el útero de la bilis.

Oigo el silbido que mana

del babel consumado, del temblor en la úlcera;

soy escroto que subvenciona

la humedad de la yedra.

Bebo la sed de las nubes.

Me paraliza el vértigo…

VENTA... A Punko

2011-03-30T10:54:00.000-07:00

Si decido vender mi hogar,

transferir sus paredes ataviadas con mis hijos,

la bóveda de mi entrepierna

se desploma por la tragedia del éter.

Queratina, es la continuación del smoking que viste mis huesos.

Es todo sistemático.

La mierda se enquista entre uña y carne,

también hay un racimo de liendres

que mora en la cumbre de mis ideas.

Mi actualidad sigue aquí,

manchando de semen su acta de defunción...

MENSAJE AL CASTIGADOR

2011-03-05T07:32:00.000-08:00

La voz que apiña la sangre de la ciénaga
ha degollado los sonidos
en la profundidad terrenosa.

Hasta morir mi lengua,
las heridas del mensaje
dirigido al castigador:

"Prende la cordura,
y el frio de tu metal
con mi grasa".

Mi último cuadro "ESTUDIO DE RETRATO DE BUKOWSKI" (Acrílico sobre lienzo)

2011-02-21T08:38:00.001-08:00

"Esta noche no he podido ir a trabajar porque no podia dejar de vivir"
Charles Bukowski...

Pinchar sobre la imagen.

HUEVO SIN YEMA

2011-02-18T03:10:00.000-08:00

Ahíto ya de nadie,

eludo la coral

y enmudece el fuego.

Harto ya de la brea,

de balandros con hampa

sobre el tamiz del vergel raído, fui pavesa.

4 DE FEBRERO, PRÓXIMO RECITAL DE POESÍA A CARGO DE UN SERVIDOR Y ACOMPAÑADO DEL RUIDISTA CESC FORTUNY (ZE PEKEÑO)

2011-01-17T11:19:00.000-08:00

Imágenes de los ensayos...

PROGRAMACIÓN DE LA TEMPORADA

GENTE DE TEATRO os comunica que el dia 4 de FEBRERO a las 21 hrs. en los locales de VEÏNS EN DEFENSA DE LA BARCELONA VELLA C/Sèquia 5 bajos-08003-Barcelona y dentro del ciclo de recitales poéticos "A GOLPES DE VOZ", JAUME VENDRELL os propone el espectáculo dramatizado EN LA LUZ NO HAY MAS QUE UNOS OJOS ENTORNADOS acompañado del proyecto de ruido ZePeKeño de CESÇ FORTUNY

Tambien os comunicamos que los dias 25 y 26 de FEBRERO a las 21 hrs., estrenaremos el nuevo espectáculo de repertorio 18 CAUSAS PERDIDAS Y UN GRITO FINAL, basado en el libro de poemas CAUSAS PERDIDAS del poeta RICARDO DESOLA MEDIAVILLA, que el año 2005 fue I Premio "Aguila de poesia".

Agradecemos a todos aquellos que, a lo largo de los años, nos habeis ayudado, con vuestra confianza y estímulo, a mantener vivo este ciclo de recitales poéticos y esperamos veros de nuevo asistiendo a alguno de ellos.

La entrada a los recitales es gratuita y limitada al aforo de la sala. Se ruega puntualidad.
Os advertimos que:
LA POESÍA PERJUDICA GRAVEMENTE LA SALUD y que estos recitales no gozan del apoyo

DEL DEPARTAMENT DE CULTURA DE LA GENERALITAT DE CATALUNYA. Gracias por ello. Estais avisados

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"NIÑA CIEGA, JUNTO A LOS GRITOS QUE HAN VUELTO EN SILENCIO A MECER AL DOLOR SOBRE UNAS MANOS LONGEVAS"

2010-11-06T12:35:00.000-07:00

OS PRESENTO MI ÚLTIMA OBRA YA TERMINADA... "NIÑA CIEGA, JUNTO A LOS GRITOS QUE HAN VUELTO EN SILENCIO A MECER AL DOLOR SOBRE UNAS MANOS LONGEVAS" (Acrílico sobre lienzo mas volumen)...

Eyacular, perdón, pinchar sobre la imagen...

NIÑA CIEGA JUNTO A LOS GRITOS QUE HAN VUELTO EN SILENCIO A MECER AL DOLOR SOBRE UNAS MANOS LONGEVAS. ACRÍLICO SOBRE LIENZO (EN PROCESO)

2010-11-03T15:18:00.001-07:00

Pinchar sobe la imagen.

POESÍA

2010-10-11T13:49:00.000-07:00

La vida viene a ser algo así como una cadena. Hay cadenas con un registro superior de óxido que las hace distintas a las demás, sin embargo, no dejan por eso de pertenecer a la familia de esos objetos donde al sucederse uno tras otro, se forma la conjunción de un número indefinido de eslabones. Hay cadenas mas cortas, mas frágiles, otras mas estrechas, incluso las hay perpetuas, pero todas tienen el mismo denominador común, los eslabones por las que están constituidas.

Los eslabones vienen a ser los acontecimientos, las efemérides incluidas dentro del sobre que abrimos desde el momento en que existimos. De nosotros depende en gran medida, el grado de energía que imprimimos para alcanzar el siguiente eslabón, y sobre que parámetros en lo que a dinamismo se refiere circulamos hasta lograr dicho objetivo.

Bien, dicho esto, hablaré de los eslabones que modelan una cadena. Los eslabones vendrán a ser poemas, crónicas o relatos (llamémosle, el lenguaje interno que cobra volumen a raíz de los eventos que derivan de la superficie) que te arrojan a los brazos de un suceso; por ejemplo la muerte, o un beso. De un estado, por ejemplo un estado de amor o de histeria. De una inapetencia o un deseo, tanto coetánea como independientemente.

Existen distintos soportes a los que nos sujetamos a la hora de detallar el camino que nos conduce a los sucesos y a los estados; qué sucesos nos impulsan a los estados y en que estado lo hacemos, así como a las inapetencias y los deseos.

Todos estos alicientes, por llamarlo de alguna manera, no serán si no, alcanzado el objetivo, nuevas formas de lenguaje interno, que nos conducirán a otras y así sucesivamente.

A veces, y lo veo en comercios, bares, el metro y en la propia calle, los eslabones se rompen y no por eso dejan de ser poemas, o crónicas, o relatos. Textos intrínsecos con una métrica preestablecida (maltrato, violencia, machismo porque soy el hombre que lleva los pantalones en casa, etcétera…), y un número determinado de sílabas que hay que contar (televisión, futbol, prensa rosa porque me entretiene y así no pienso en mi desgracia, etcétera…).

Yo solicito que irrumpamos en el siguiente eslabón, en un suceso, en un estado, o en ambos simultáneamente, navegando por las aguas de un suceso, estado o ambos, a través de un mundo que haga que nos ausentemos de esta farsa. Ese mundo, al que oso a mirar a los ojos sumido en el desagravio, en el desacorde proceso creativo; muchos llaman a ese mundo, el estado de la conciencia que no controlamos, o dicho de otro modo, el subconsciente, yo me abstendré de utilizar esta palabra.

Llegado al punto diré, que muchos sostienen que en el último eslabón de la cadena se encuentra la muerte, y eso es algo que daría mucho de que hablar, algo con lo que no estoy de acuerdo en absoluto. ¿Acaso no palpáis, que cuanto mas se aproxima, vuestra virginidad se estrecha y se estrecha hasta el punto en el que caeréis por ambos lados de una línea inagotable?

No existen en este planeta, que expira lentamente por el éxodo del sentido común en la humanidad, árboles suficientes que produzcan proporcionalmente el papel donde condensar todo lo que significa para el hombre esa palabra, o mejor dicho, esa “herejía”.

Tan solo hay algo, argolla tras argolla, peldaño tras peldaño, que persista después de todo lo acontecido al final de la cadena. Ese algo es la puta poesía.

Y “ELLA”, como buena herejía, muy a pesar de su clientela, es todo poesía.

LA HISTORIA CRUEL DE UN TEATRO AFIN AL SILENCIO

2010-10-11T04:01:00.000-07:00

"En cada paso hundido en el lodo
hay un abanico de humedades".

Somos error en el útero del ego,
aguardamos la espera inherente a formas
urdidas al tedio,
a la anciana prostituta cortejada en la torpeza,
al fenómeno que implica
formar parte de la causa.

Un espectáculo, un error furtivo
entre la mácula del culto,
la historia cruel de un teatro
afín al silencio.

De tal modo que el silencio se transforma en agonía,
en el punto inquieto del hierro ante la llama,
donde un puñal sesga el llanto de la noche
sobre el hielo de una línea
justo en la detonación del proceso.

Sumidos en la demora
abrigamos el letargo con sueños indemnes,
con las plumas del ave que engulle la tierra
hasta sentir el frío en las caries
del credo azucarado.

He visto un insecto
persuadido por la carga del abdomen
presagiar el hedor de los días muertos,
manchar de sangre
las ventanas de la huída
cuando vierten cobalto mis grietas.

Lo que duele en el iris
es un algo a nado en la hemorragia,
en la lengua rumor de largas intenciones
como el nudo en la soga que mora en el pozo
donde mas de un entierro soñó ser nombrado.

De la gaveta de mis arterias
germina el mar hacia la muerte
mientras augura un sprint de luz en el hueco,
un emplazamiento sin embargo herido
en la oración de un dios inexistente.

En el centro,
los naufragios violan a sirenas
con botellas colmadas de ironía;
ajenos al espasmo,
al canto mudo que se gesta en tierra firme.

Fue solo aire, un poco de ruido y semen
lo que escupieron los armarios…

"LOS MUÑECOS SON NUESTROS"... Distorsión del rostro hipócrita y petulante de la moda...

2010-08-30T11:37:00.000-07:00

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Los muñecos son nuestros.

Así el oxígeno y la luz
son dos viejas prostitutas que,
se deben a las esquinas borrachas de tierra.

No solo hay niños muertos
en las servilletas.

Tampoco es tu ansiedad
lo que ante ti ven tus ojos,
es tu puta realidad
hecha pedazos.

LA PERSISTENCIA DE MI SOMBRA

2010-08-12T11:33:00.000-07:00

Habita en las catacumbas del germen postizo
la piel ajena a mi osamenta,
tibia espesura
derramada cuando alza el vuelo,
amargo atavío de hollín
disuelto en los labios.

Se que os resulta sencillo
beber del llanto que muestra la muerte
en la distancia,
proyectar el esputo en la campana
que chilla mas allá de mis tildes.

Uníos en la comparsa huída.

He visto cien mil soldados,
cien mil manchas de semen
del Dios que calla en sus bocas,
arrabales humedos de hojarasca
que revientan su mirada en espejos;
mierda que abona la mierda.

Soy la persistencia de mi sombra
surcando las arterias del mármol;
bóveda,
donde las heces del ojo tiñen
la luz que hurga en la bestia,
su baile envenenado.

Solo los cráneos desnudos
sonreirán eternamente

LA VIDA ES PUTA PARA TODOS

2010-07-18T13:39:00.001-07:00

Minuciosamente resuelto.

Su enfoque formuló en el espacio
la descripción de un estado sin cura aturdido.

Un conjunto que se expone en pos del impacto,
el relevo atemporal que surca el preciso instante
como lo hace la incertidumbre
mientras goza en la procesión del tiempo.

“Así el humo que sale de una gaveta indica que un avión,
en algún lugar entre un álamo y un casco de buzo,
traga el polvo que había escupido en otra parte”

Cuando hablamos de miseria colectiva,
alguien erige el ánfora que yace en la cuenca impasible de sus ojos
mientras rellena el cero afín al ruido,
al diálogo,
a la melodía que escupe la flauta
con grumos encarnados de sangría.

Del llanto que no derrama el ojo por la claraboya del ombligo
se hará presente el discurso.

Cuando de ella se trata,
si de los primarios
surge la pólvora sobre el lienzo que pronostica lo oculto,
una estimación exacta de rudos acordes
amortiza la deuda que adquiere en su gris alcoba el silencio,
la carencia del ritmo,
el patrón de una mueca desvestida.

A la ira no le queda mas remedio que ascender por instinto,
quizá en la senda onírica de la noche transmute en pesadilla,
en todo lo habitable,
en el teatrillo donde actúa el alma,
en el mar que cae de la frente
junto al anticipo del fuego…

A VOSOTROS

2010-06-29T14:50:00.000-07:00

La luz,
como un trago de hielo a media senda
que golpea la avidez desenfrenada.

Cuando la gula te inhume,
cuando lo haga más de lo que en ti peca el ómbligo, humano imbécil,
no hagas de esto y de aquello un buzo en el colirio
que dice adiós a la herida;
pues no serás mas que eso...

ASFIXIA... Muy común entre nosotros...

2010-06-19T22:52:00.000-07:00

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2ª EDICIÓN DEL FESTIVAL TREMÓ. MONISTROL DE MONTSERRAT. (Ahí estarán mis cuadros lamiendo la piel de las paredes)

2010-06-04T07:34:00.000-07:00

II Edición del Festival Tremó. Monistrol de Montserrat.

El Grup Tremó presenta las actuaciones de “A Contratempo”, “Soizu”, “Samuele Arba”, “Sudtango” y 9 artistas más que forman parte de la programación del Festival Tremó 2010.

Por segundo año consecutivo, la colaboración con el Ayuntamiento de Monistrol de Montserrat y la Parroquia de Sant Pere cristaliza en la programación de este año, donde más de una decena de proyectos procedentes de diversas zonas de la península se dan cita.

Entre ellos destaca la presencia de Soizu, el proyecto del vasco Iker Ormazabal, brujo de los ambientes ruidistas y la catalana Amaia Garrosa, bailarina de la exótica disciplina nipona butoh, que con su espectáculo "IMPERTINENCIA" han doblegado a los espectadores, y acaparado excelentes críticas en diversos medios especializados. Butoh, ambient, drone, noise ...

Destaca también el poeta y cantautor venido de Cerdeña, Samuele Arba, que ha recogido diversos premios y menciones en Italia, entre otros poemarios; "Riflessioni sul fardello che ci portiamo addosso”, “Viaggio in me stesso” y el libro de relatos "Historias de samuele arba".
En el ámbito musical, destacan los álbumes: "Una persona cualquiera" y "Un montón de ideas", los dos junto con el grupo “i Liberi”, y "canciones de samuele arba".

Otro de los invitados al festival, será la coral "A Contratempo", una formación vocal a capela, formada el mes de Febrero de 2009, constituida por 6 cantores; 2 Sopranos (Doris y Maria José), 2 contraltos (Àngels y Conxita), 1 tenor (Joan Manuel) y 1 bajo (Jaume), todos ellos con una amplia experiencia en el mundo coral.
Su repertorio variado, comprende piezas que van desde el Renacimiento hasta la música pop actual, incluyendo canciones populares catalanas y otras bastante conocidas, pero procurando dar un "toque" de distinción en la investigación o composición de arreglos fuera de lo habitual.

Formados al año 2007 por Denise Guerschanik, Nahuel Sierra Bas y Xavier Mart, "Sudtango" apuestan por el sur y por los tangos, declaran recibir su nombre por ser del sur de Europa, del sur de Cataluña y del sur América. Con un CD que lleva por título "Sudtango" a sus espaldas y numerosos conciertos, proponen melodías clásicas del género con un toque muy personal.

FESTIVAL TREMÓ 2010 PRESENTA

Mar Olea
Dani Pous
Jaume Vendrell
Mar Veloy
Jandreu Valls
Josep Lluis Casaseca
Limat
Cristina Fortes
Eloi
A Contratempo
Soizu
Samuele Arba
Sudtango

El próximo 19 de junio, a partir de las 12 hasta las 21 horas, Monistrol se viste de fiesta, desde la organización, Pepito Casaseca, Dani Pous, Cesc Fortuny, Marc González y Marian Raméntol os invitan a todos a participar.

COMO LLEGAR A MONISTROL DE MONTSERRAT

EN COCHE

Desde el Área Metropolitana de Barcelona o del sur de Cataluña llegaréis a Monistrol por los ejes C-55 y C-58. Si venís por la autopista C-58 hay que estar atentos a la salida de Montserrat. Si llegáis desde el norte podéis acceder por el Túnel del Cadí y el eje C-55. Desde Manresa y por el Eje Transversal C-25 os encontráis comunicados con las áreas de Gerona y Lérida.
Una vez habéis llegado, podéis aparcar el vehículo en la estación de FGC, Parc de l’Alvèrnia, en la boca del Pont Gòtic, en el aparcamiento de La Mentirosa, delante de la Plaça de la Font Gran, o en el Polideportivo.

CON AUTOBÚS DE LÍNEA
Desde Manresa:
http://www.atmcomarquescentrals.cat/documents/74_Horaris.pdf
http://www.atmcomarquescentrals.cat/documents/73_Horaris.pdf
http://www.atmcomarquescentrals.cat/documents/83_Horaris.pdf

Desde Barcelona:
Autocares Julià
Servicio discrecional Manresa, Olesa de Montserrat y Barcelona
Para a más información: telf. 902400080

CON FERROCARRIL
Ferrocarrils de la Generalitat de Catalunya
Línea Llobregat-Anoia R5.
Estación Monistrol-Aeri: Correspondéncia con el funicular aeri a la Abadía de Montserrat
Estación de Monistrol-Enllaç: Correspondéncia con el Ferrocarril Cremallera a la Abadia de Montserrat
Para a más información: telf. 932051515 www.fgc.es

"UN PUTO DÍA CUALQUIERA" (En proceso)

2010-05-17T11:57:00.000-07:00

Pinchar sobre la imagen... Cuidado no os salpiquéis...

LA OTRA MITAD... "DISIMILITUDES"

2010-04-23T09:24:00.000-07:00

Pinchar sobre imagen...

MI ÚLTIMA OBRA SE TITULA "METAMORFOSIS"

2010-04-20T05:13:00.000-07:00

Pinchar sobre la imagen...

ES MI ÚLTIMA PINTURA... FORMARÁ PARTE DE UNA COMPOSICIÓN DE DOS CUADROS... AÚN NO TIENE TÍTULO.

2010-04-16T00:57:00.000-07:00

Pinchar sobre la imagen...

"ASIMETRÍA"... Mi última composición en pasteles... (Pinchar sobre la imagen para ver mejor)

2010-04-12T09:26:00.001-07:00

"Hay en el ser algo particularmente tentador para el hombre y ese algo es justamente la MIERDA"... Antonin Artaud...

TRÍPTICO... "ESTUDIO DE MUÑECA" ...Mi último cuadro

2010-04-05T11:13:00.001-07:00

TEMBLORES

2010-03-01T05:32:00.001-08:00

La masturbación de las palabras que duermen

mientras surcan la parálisis onanista de los sueños;

derrotadas, carentes de memoria en la placenta del tintero;

un dedo empotrado en la nariz,

los nueve restantes en riña por hacerlo en el ombligo.

Yace la osamenta en el corredor de saliva

sobre la condena alzada en el fragor del mutismo.

Las puertas, mucho mas allá de sus bostezos,

juegan a no hallarse frente a los ojos Baconianos

que hurgan con la retina en la distancia.

Ha adoptado la tierra,

una postura gradualmente febril y tiembla;

mientras, las sombras,

esnifan paracetamol cortado con humo

en el proscenio del crimen.

Hay algo que sustrae pernos de las uñas

con la antena de un televisor,

recuerdos en llamas que tallan

sus propias venas de corcho,

un alto porcentaje de bienestar carente de olfato

que mana de las llagas...

Tan solo reina la inquietud

de obtener viagra a través de la red,

de asegurarse el tiro

dejando bien estacionada la carencia de oxígeno

hasta el rugir de los números…

SIMPLEMENTE MARIAN...(poema en prosa que dedico y regalo desde Argentina a Marian Raméntol por su cumpleaños...Felicitas amiga...)

2010-02-26T05:32:00.001-08:00

Vislumbro, con el catalejo tuerto y hediondo de mis días, tras la distorsión que vierte la distancia cuando se aleja, un buque cimentado con espasmos de ceniza.

Sobre él, como emulando al desenvuelto marinero, que no al capitán que junto a él y de la mano expira, el insulto, la herrumbre adherida al cabo de la aguja que hilvana el ADN de la usura.

También el trozo de grumo calorífico, la fatua guarnición descompuesta entre los dientes a la sombra perpendicular de lo que fue promesa.

Tras él, como arrancándole estertores a la piel del océano que se hunde entre la sal de sus propias lágrimas, la ventosidad entre el calor de las nalgas arrellanadas sobre el olvido, la negativa inmolándose en los bronquios del que aún respira, el gusano adolescente que brota del sabroso divorcio entre la vida y la muerte, como lo hace el hongo del excremento cuando la lluvia por sequía llora…

No serás tú, la que embriague su organismo al beber las elipses que tatúan en el mar sus huellas, no tú; argamasa del poema adyacente al archipiélago de hastío que muerde al malecón que protege al vocablo, bofetada que golpea con suspicaz ternura, el pómulo sonrojado por la mentira del tiempo que no cesa.

No tú, accésit de tus labios, sonrisa que engulle por completo la línea que sobre mármol amaña el horizonte; acero fraguado en molde irreprimible, prófugo resentimiento a años luz de tu carne y tu esencia siempre tan cerca, siempre tan tú;

simplemente Marian…

ESTE BLOG PERMANECERÁ DE VACACIONES TRES MESES

2010-01-12T04:41:00.000-08:00

El viento del océano despeina las palabras;

mientras, América aguarda bajo el peso de mis nudillos...

BIENVENIDOS

2009-12-29T09:51:00.000-08:00

Tras eyacular sobre la quietud de la palabra,
tras sacudirse la mueca el vibrar de las nueces
se adhiere el clamor al tejido.

Es el flujo que vierte a secuencias
los grumos que transfiere el vocerío anexo a la sangre,
la trampa del nombre escupiendo cepos
bajo el vaivén nodriza del drama que acontece…

Una lápida sobrepuesta en la piel de la tierra
es el llanto de la poesía
en la boca de estas páginas.

Bienvenidos…

LA VIDA

2009-12-29T09:49:00.000-08:00

La vida es como cuando defecas, y una porción de mierda se niega a abandonar la claraboya del ano mientras los dedos, al sentirse libres de todo pecado, hurgan en las entrañas de lo que quizá ayer fue alimento; hoy desecho adherido a las huellas de nuestras zancadas…

Hallaréis la parábola del asunto en el papel higiénico, justo antes de verter las pistas por los desagües…

MIENTRAS TE ADIVINO...A ania

2009-12-18T09:28:00.001-08:00

“La pulpa que esputa el pomelo se ha instalado en mis córneas;
mas no tengo remedio, he de ponerlas en remojo…

Avanzar es sabiduría…”

Cuando lames mis poros incandescentes con el poder soberbio de tu discurso,
conviertes en mera anécdota las ruinas camaleónicas del hombre
a pies de los volcanes que transmutan su estado en leyenda…

Son tus ojos,
el esplendor del broche que tras ellos se masturba ensordecido
por el latir autónomo del viento.
Su inexpugnable lozanía
la que canjea la sal de los mártires mientras dormitan
por la estela insigne que estampa la aurora
sobre el filamento inconcluso de mis bostezos.
Son las sombras fallidas de un techo de ceniza circulando a la deriva,
el rumor en cicatrices del océano que nutre sus burbujas con la sal del tiempo,
la omisión lenticular de su ceremoniosa desidia.
Son las olas,
las lenguas que brotan de la oquedad senil de sus bolsillos
las que flamean y lamen el concepto cultivado en mi frente,
el metal sin hueso que encadena a las encías del poema
lo que quiso ser pasado; es mi lírica disuelta en tu aliento.
Son tal vez tus besos, la parcialidad que ellos encierran,
esa histeria colectiva que mana de tus labios,
donde las alas de mil cuervos albinos brindan a los míos reverencias.

No es el chasquido entre los dedos que vierte taimado el horizonte,
o el prologo en blanco escrito con cosméticos pero sin duda carente de maquillaje;
no creo en su discurso histriónico,
tampoco en como rastrea con su inane instinto
los vestigios de un epilogo manchado con falsas sonrisas…

Mientras, el barro encadenado por ventosas al cetro de mis uñas
se aferra a los puntales que sostienen el volumen de tus senos;
ellos, monóculos con visor subacuatico,
derraman consecuencias bajo el cielo nublado que despliega
un convoy de paraguas sobre el retablo impío de mi boca…

A los molares hendidos en la distancia que vierte tu nombre suscito,
mientras te siento desnuda y te adivino,
como desnuda se siente la imagen al bostezar mis párpados cuando no tienen sueño,
como cuando la fría noche talla diástoles con puñal de escarcha
sobre las tardes precoces de invierno…

WOK DE NOSTALGIA

2009-12-12T12:16:00.000-08:00

Mi último cuadro en pasteles... "Wok de nostalgia"

EL FINAL DEL CICLO

2009-11-27T00:47:00.001-08:00

Se congestiona la temperatura de las células, la gualda equimosis del virus adquirido que impregna los cimientos de la espera con mucosas.

Descargas bipolares caen como esquirlas a plomo; tras un banquete de oraciones asciende el mecanismo de la carne envuelto en dióxido de carbono.

El clamor adherido al tejido, la sangre al fresco, el llanto al silencio; todos ellos manando de las venas, también la nalga pelada del simio lo hace por la escasez condenada de la droga.

Un magnetófono con apariencia homicida vierte minas al paso de un batallón que avanza en tropel de niños; desgarran al trote la distancia a jirones mientras rastrean la claridad de su objetivo.

El magma incandescente de los sueños presume de aspereza, como el rumor insufrible de la raspa del pez sin lengua; bestia que nada con sigilo y perfora los conductos que derrama la distancia por debajo de las puertas.

Líneas discontinuas se afianzan a los poros de la noche; caen sus cargos en penumbras al ser asida boca abajo por los brazos en construcción de la luna.

Los sollozos del alba retransmiten su férreo extracto sobre un sin fin de poemas por el ojo amarillo que reside en las persianas…

Es difícil creer en uno mismo, retener la ventosidad que engullen los delfines hasta el fondo de un océano esbozado con los dedos.

Lo es penetrar en el fondo de nuestras vísceras, digerir lo ingerido desde platea, besar la porcelana de los labios que nos guían a través de las butacas, escupir su ira sobre el telón carcomido por la grasa afilada que exuda el hombre.

También extraer la mierda a palazos desde adentro resulta difícil; y mas aún por el carril derecho de una vía de descarga en mal estado.

Resulta mas sencillo aliarse con la soga del atril que bordea al cantar de muertes, la voz de un pentagrama
............................................ borracho
.........................................................de baladas…

Definición: Como las piezas de dominó cuando ejercen de modelo, una fila de úteros aguarda; erguida dentro del ángulo de visión que nos fue concedido se mantiene inflexible. Tan solo resta acomodarse en las mieles de proverbios, tejer con hilo dental la espera, y aguar con tierra el final del ciclo…

"PUERTO"

2009-11-17T04:45:00.000-08:00

...Mi último cuadro en pasteles... (Para verlo un poco mas ampliado clicar sobre la imagen)

EL HADO… (A William y Oliverio)

2009-11-14T01:36:00.001-08:00

El hado, mas terco y sabio que la montonera de calcio que impulsa la marcha del hombre, muestra sus carencias a través de la jaula oculta de los simios.

Como el glande del hastío, que desenvaina y oxigena la testa por donde afloran los delirios mientras rasga, al compás del tiempo, la vulva incandescente de las horas.

Al ritmo cárdeno del vino, de los ojos que lamen las caderas de un pedazo de poema descompuesto en el tablero irresoluto de un cuaderno; de cirros de “maría” que surcan la estepa de la historia hasta exhalar los clavos del mito bocanada a bocanada.

Hay una lengua que teje su guarida a la luz de una lámpara de mesa, una araña que urde recuerdos sobre el polvo apilado en la joroba de las vigas, también un terrón de tristeza disuelto en el vapor de trece estrofas con insomnio.

Mientras, ahí fuera, al otro lado del rincón de las palabras, a la umbría del marco que escupen las ventanas, trituradores de oxigeno encintan la cara ovalada de un rectángulo con la banda en meta de un trayecto imaginario.

Agazapada a suburbios por donde cae la lluvia de cientos de estaciones, se muestra verticalmente húmeda, como el renglón que traza el peso del estallido y la venganza.

Todo un tumulto de sucesos, que besan con el filo que no entiende de carencias los carrillos que nos muestra la pulsión de la esperanza.

No hurgan sobre el fresco insaciable que brota a impulsos de la piel incandescente en las esquinas descuidadas de las plazas…

La sal del asfalto, como ansiando calcar la empuñadura del estoque, oscila entre los cauces sudorosos que manan, a golpe de martillo, sobre estas manos sedientas de triunfos.

La herrumbre de balcones germina en el huerto de antebrazos sangrantes de existencia; también se licua entre descargas el vaho que golpea los espejos mientras aguardan babeantes los sepulcros…

Hacinado tras cubículos de arena, donde se posa el silencio para orar todo tipo de sermones, emulando al hocico del caballo que rehabilita las llanuras, trata el hombre de impulsarse hacia la estela del vacío; diseccionado en mil pedazos, encolado al adhesivo de su aturdida y estúpida conciencia, inventando menesteres para así justificar la brevedad de su escuálido destino.

A los pies de ese perfume masticado por unos, contrario a perforar la cavidad que tritura con sarcasmo el oxigeno del resto.
A la sombra de cornisas que pintan sus pupilas con el paso polvoriento de bandadas…

Carentes de fruta, los labios que engullen el dorso del que circula cien metros por delante, narran conferencias; mientras, arcones empachados de ceniza (junto a la crisis cardiovascular de sus bisagras), permiten a los muertos con capucha partir hacia otra parte…

PUNTO DE INFLEXIÓN…

2009-10-30T03:23:00.001-07:00

Tras la celda de marfil se condensan los sonidos; cautivas, se amotinan las porciones que no anhela ya la espuma, el veneno, la loción incombustible a la ribera de este escrito.

La nostalgia, que embriagada por las zarpas del despiste, olvidó su sombra, sombra y poso, entre las ruedas de un tranvía con trombosis.

¿Percibes la simiente de los poros que se hinchan con tu aliento y agonizan en la piel escoplo en mano?

Tallan al milímetro el vértice a escalones de una grada imaginaria; rasuran con la baba del vocablo, el rugir antagónico que traza la distancia.

El eco del vértigo, lame los pezones al ocaso; no alcanza a ungir el grito contra el lomo de colillas que hacen guardia en los portales.

Mientras, ojos de cemento, barrenderos oblicuos de la noche, derraman la brizna en las hojas del arbusto que aún presume con inquina de esperanza; escobillan y aglutinan en la cresta de un impulso las moléculas infectas del pasado…

Y siento el rumor de esos cañones que dirigen su retina hacia el núcleo de los sueños, la osamenta que se evade de la carne para ir a claudicar al camposanto de tu vientre.

Siento el bombeo de astilleros que renuevan su andamiaje con el verde de tus ojos, el brazo telescópico de grúas que acomodan al océano en las perchas de mi armario.

También espasmos, disturbios, convulsiones tan violentas, que los huesos se me parten mientras grietas con bulimia rellenan sus carencias con el timbre de tus labios…

REHÉN DE TUS PECADOS

2009-10-24T17:47:00.000-07:00

Bajo la piel moldeable del portafolios
se arremolinan varados estigmas.

El holgazán parte sus dientes
al morder el magro de un pan endurecido
por aplastar la mirada contra el pecho del espacio.

Desmadejado el oxígeno
cobra su tributo ante el hombre
mientras este solicita clemencia
y las raíces con osadía sonríen …

Cruel antesala de hiedra candente
sobre los pastos de un navío de arena,
esferas con pómulos de a diario,
constructor por no escupir en la mueca que muestras derribos,
tilde que hiende cemento como arpón
sobre el peso elástico de la esperanza…

Y tú, espejo violado por la lid que enarbola tus párpados,
que formas estrías en la piel de la distancia
mientras cabalgan por tus venas suburbios;
tú que presumes de colchón de agua donde crecen las palmeras
junto a la grima piadosa de hambrientos cañones,
de mujer llamada vino
que lame con su lengua agria la corona de tu pene,
te evades de la carne,
rehén de tus pecados…

SHOUKRAN, MOROCCO

2009-10-17T08:10:00.000-07:00

Me hierve tu arena sobre el éxodo de mis dedos,
el rumor húmedo del océano
mientras dibuja dentelladas en la biografía parda del peñasco;
sobre el llanto erosionado de sirenas
a través de la bruma inexpugnable de la aurora.

Me hierve en el pecho la hospitalidad de la luna del este,
los párpados que trituran a sus pies su grandeza me hierven.
Ella, que por alguna extraña razón y sin previo aviso,
cae sin concesiones arropada por el hechizo noctámbulo de las tinieblas por la cara opuesta del alba.

Me hierve la circunferencia ovalada del recuerdo -sostén de mis cabellos-,
al masturbarse entre hombro y hombro
a lomos de nubes y ninfas de kifi.

Y se precipitan por la presión de sus propias manos
las sombras de la noche, el fulgor exento de los astros,
el grito inequívoco de percusiones que perforan el virgo del silencio,
las verdes membranas del espacio;
hasta caer junto al desecho metálico y herrumbroso
del engranaje que sostiene el olvido de mis pasos,
la incoherencia de mis secretos mejor velados…

Y no estimes Morocco ni por un instante,
que porque haya vuelto a estos pastizales de occidente;
esos que lamen con su lengua de cieno mis rodillas quebradas,
desafiaras la ingravidez junto al olvido a través del tiempo; no lo creas.
Volveré. Inshalá que pronto…

-Shoukrán Morocco-
- Wa la chukra ala wajeb, hombre de melenas infinitas -

DEDICATE BASTARDO UNA SONRISA (Rollo prosa)

2009-09-27T08:42:00.000-07:00

Podrías soltar amarres, prender la mecha por la popa de tus virtudes,
dar rienda suelta a los navíos que dormitan arropados por sus velas; allá entre la memoria de tus manos manchadas de nicotina, de hijos que nunca vendrán a succionar la estanqueidad de tus sueños, de palabras varadas.

Lamer la pulpa que eyacula a intervalos lo impalpable de las horas.
Dejar de deslizar el risco a través del vínculo que hiere a la gola mutable del humo.
El que cuelga y arroja sus cabos sobre ese collar de espino mientras esboza, con tintes mordaces, bajo el penal de sus extremos, la solvencia embriagadora de la carne.
Porque bajo el grito de sus tablones podridos y el crujir de la distancia, así como de la piel elaborada por el llanto efímero de algún lugar inconcluso, avanza la fuerza cósmica del caudal que despliega hacia ti el rocio de sus brazos; avanza y atribuye su volumen de raiz a la esperanza mientras hurta, entre sus garras, la succión estéril de esos muros que encierran el bocado ahíto de tu furia.

Viértela, derrama el socavón oblicuo de las noches de invierno,
damnifica su talle cromático sobre el blanco de la página.
Dedícate bastardo una sonrisa con alas de lumbre, contra el atisbo de cristal de tu alter-ego, que yo, tras la broza insaciable de mis dedos permaneceré ahí, a orillas de mis aguas, para recoger los pedazos de tu ira y grandeza…

FRÁGIL, MUTABLE, INSONORO. A Cesc Fortuny, por nuestras putas conversaciones

2009-09-21T12:12:00.000-07:00

Existe un armazón incontrolado
que reviste por los pies a nuestras dudas.

Frágil,
.........mutable,
.....................insonoro.

Sarcasmo exprimiendo la distancia entre los hechos,
peso del grito antropófago que devora la calma
en la estrofa secreta de la herida.

El ruido a cuatro patas, con su traje hilvanado por la muerte,
cincela el volumen de un empacho de sospechas,
de proyectos que comulgan con la ira del olvido
tras el pórtico final de algunos verbos.

Ya no quedan vestigios de huida a través de las voces, ya no.
Las claraboyas del océano se están entornando
mientras niños de plástico, encierran algo en sus escombros.

No saben, que ese cuerpo helado,
exuda combustible sobre la piel intacta del miedo,
que el mismo, desentierra el caos de la negrura hecha venganza.

Mas la imagen enarbola una cuchara que vacía, con cierto magnetismo,
la pureza de sus ojos.
También el argumento ingrávido de la ignorancia
vierte la carga del mañana sobre el barro de sus manos.

-Quizá la palabra paz, no existiría si no hubieran guerras-
deben pensar algunos.

Otros, ni siquiera se lo plantean…

HERMANO DE LAS HIENAS GRISES. Dueto Jaume Vendrell y Joan Port (dedicado a Fermín Lasarte)

2009-09-14T13:09:00.000-07:00

Hermano de las hienas grises,
de cebras que prostituyen el pigmento
a la rivera del rezo en malvas del abismo.

Tras la nube esta el orín
de los últimos dioses,
del perfecto estallido
que ensalza el flanco mudo de los ángeles.

Creadores del cemento levantan ataúdes,
encumbran la falda de un convenio sin bragas
sobre sus talones empachados de estrías,
alambradas de otoño en púrpura y sangre.

Y caerán sobre la carne olvidada del ocaso
las últimas lluvias del pájaro muerto,
la retina salobre de ratas mudas,
el libro de instrucciones rubricado
por la ira en grises del mañana.

Mientras cabalga en las arterias,
en sus pupilas de vidrio, el hijo de cristal,
heredero inerte del vocablo y la inercia del poema.
Lengua de hielo que lame al alba
los quistes que vierte el horizonte.

Y se parte sobre el pecho desnudo del apátrida
la puta soledad,
el tridente de la nada manchado de cocaína, vino y recuerdos.
El sonido hecho pedazos de una armónica
tras las llagas mudas de sus labios.

Cabalga, cabalga en la luz
la margarita que desangra en las esquinas
la felación de semen del último hombre,
la última pagina en blanco
de una novela jamás escrita,
el peso del grito inexorable en las tildes de un poema inacabado
mientras germina, sobre el verde prado del desaliento,
el frío que palpita y humedece en las arterias,
el filo de agujas que derraman onzas de placer sobre la carne.

Paz...

Dedicado al tercer brazo del tridente…

FUSIÓN DE POESÍA Y MUSICA EL 5 DE SEPTIEMBRE EN EL RESTAURANTE CINC

2009-08-24T11:17:00.001-07:00

“Estamos dispuestos a fusionar poesía y música, dispuestos a derretir palabra y sonido sobre el diván de la conciencia. Mucho mas allá de las absurdeces estéticas que se caen por el ojo y el oído ajeno.”

El Sábado día 5 de Septiembre a partir de las 24:00 horas en el restaurante Cinc, lectura poético-musicada a cargo de Jaume Vendrell (poesía) y Gotas del mundo (música).

Podéis, o bien reservar mesa y cenar restaurantcinc@live.com, o bien llegar a la hora del acto y acompañarnos mientras tomáis unas copas…

Restaurante Cinc. Callejón de la plaza junto a ayuntamiento.
Santa Coloma de Gramenet (Bcn). Metro línea 1. Parada Santa Coloma.

Os esperamos. Seremos todos uno…

http://www.myspace.com/jaumevendrellygotasdelmundo.

FESTIVAL ARTÍSTICO CULTURAL EN MONISTROL DE MONTSERRAT, PRÓXIMO 20 DE JUNIO.

2009-05-20T08:16:00.000-07:00

CITA CON EL ARTE EN MONISTROL DE MONTSERRAT.

PRÓXIMO 20 DE JUNIO DE 2009

A LAS 18 HORAS.

Toda la calle Sant Joan se ha unido para ofreceros una fiesta artístico cultural con artes escénicas, artes plásticas, poesía, pintura, cerámica, escultura y gastronomía.

Este Festival, en su primera edición, pretende unir diferentes disciplinas artisticas en un solo marco que comprende un circuito por una de las calles más emblemáticas de Monistrol de Montserrat.

Su inicio a las 18 horas será en el local Tremó, con la actuaciones de danza, imagen y cuerpo, poesía visual, poesía musicada y poesía sonora.

Los artistas que desarrolaran este primer acto serán: Agustín Calvo Galán (poesía visual), Beatriz Pérez (cuerpo e imagen), Jaume Vendrell y Gotas del Mundo (poesía musicada), Metall Oriental (danza), Marián Raméntol y Cesc Fortuny (poesía sonora).

Tras las actuaciones se dará paso a la inauguración en el mismo local Tremó de una exposición de artes plásticas, que incluyen pintura, fotografía, pintura escultórica y dibujo. Los artistas que participan: Adela (pintura), Cesc Fortuny i Fabré (pintura escultórica), Canyelles (pintura), Mar Olea (fotografía), Marcel Pagés (dibujo).

Para proseguir el paseo de la mano del arte, sobre los adoquines centenarios, un árbol de cuyas ramas penden frutos, como todos los árboles, pero frutos muy especiales.... frutos autografiados por Blanca y por Marián Raméntol...

El circuito sigue por la calle Sant Joan hasta el maravilloso zaguán de Can Banqué, donde exponen Limat (pintura), Jordi Banqué (dibujo), Cristina Fuertes (pintura y vídrio).

Proseguiremos siguiendo el cordón blanco que une los diferentes espacios para llegar al taller artístico El Carreu, donde Joan Vinyas, Josep Canals, Nuria Efe, y Pepito nos ofrecerán sus obras escultóricas, Eva participará con cerámica, Marco con fotografía, y Judit Andreu con pintura.

El recorrido finalizará para todo aquel que lo desee en el restaurante Bo2, que nos ha preparado para la ocasión un menú especial.

Un incomparable marco, bajo la mirada de la montaña mágica de Montserrat, para un fiesta memorable, os esperamos!

Cómo llegar a Monistrol de Montserrat:

Por carretera: A2, C-58 y C-55
En tren: Ferrocarriles de la Generalitat de Catalunya (FGC), salida desde Plaza España dirección Manresa, estación Monistrol de Montserrat.

HORARIO DE FERROCARRILS CATALANS

Salida de Barcelona (Pl. Espanya) :

FESTIVOS: 5:36, 6:36, 7:36, 8:36, 9:36,10:36, 11:36, 12:36, 13:36, 14:36, 15:36, 16:36, 17:36, 18:36, 19:36, 20:36, 21:40, 22:36.

SALIDA de Manresa (Manresa Baixador/Estació d'autobusos)

FESTIVOS: 6:02, 7:22, 8:02, 8:22, 9:02, 9:22, 10:02, 10:22, 11:02, 11:22, 12:02, 12:22, 13:02, 13:22, 14:02, 14:22, 15:02, 15:22, 16:02, 16:22, 17:02, 17:22, 18:02, 18:22, 19:02, 19:22, 19:02, 20:02, 20:22, 21:22, 22:07, 23:22

RENFE, salida de la Plaza Catalunya, dirección Manresa, estación Castellbell-Monistrol de Montserrat.

En autocar: Autocares Julià.

Barcelona-Monistrol (Salida C/Balmes, esquina Rda. Universitat. Barcelona)
7,30 Feiners, (-agost), 9,15 Sábados y festvos (-agost), 12,00 laborables y sábados(-agost), 12,00 laborables y sábados(-agost), 14,10 Diario (-agost), 15,30 laborables(-agost),17,15 laborables (-agost.

Coordenadas GPS: N 41º 36’ 34” (46,07080) - E 1º 50’ 31” (0,403505)

Ver mapa más grande

Desde la Organización, Pepito Casaseca, Cesc Fortuny i Fabré, Marc González y Marián Raméntol, hasta cada uno de los artistas que participan en esta primera edición del Festival Tremó, os damos las gracias y os invitamos a pasar con nosotros un día inolvidable.

A TRES BANDAS (Joan Port, Fermín Lasarte y Jaume vendrell)

2009-04-28T10:38:00.000-07:00

Sucede sobre la trama
que urde en los establos de las calles,
un kilo de lienzos con metástasis.

Sucede que un martillo se masturba sobre becas anheladas,
mientras sincroniza el semen del cinturón
que cursa la carrera deflagradora de explosivos.

¿Quién sembrará lirios blancos
en estos prados de sangre?

No puedo seguir
entrelazado a la cintura de la muerte
gesticulando bajo la estrella que sangra.

¿Quién, en este ocaso mustio del tiempo,
osará descoser los labios de los que callan?

Los cielos del camposanto
caminando en los desiertos
con la arena esparciendo oro
sobre el ojo de un cadáver
masticando una viagra
entre los dientes de una puta
mas vieja que mi alma.

Es una farsa el carácter celeste del cielo,
un disfraz el sexo tibio de las flores, una visión
la voluptuosidad de las nubes.
Solo queda la noche y sus perros pardos
lamiendo el cáncer de los siglos.

Y se agolpa el mañana sobre las encías de la existencia.
Y se mueren las grietas de un acordeón
con sobredosis de silencio
y humo, humo y sombras.

Oigan el ardor de la carne
colgando de los huesos,
la caída plomiza de las lágrimas
en los charcos del vientre.

Sepan del tiempo y sus vientos de acido,
sepan de la muerte, y su esencia verde.
Sepan, hermanos míos,
de los mares de fuego que hierven furiosos
bajo los jardines de la vida,
bajo efigies con aluminosis que violan los féretros del aire
tras los cubos de basura de la conciencia,
tras el tuerto sollozo del instante,
tras la lengua que no ampara tierra suficiente
para inhumar al yonki ahorcado de la vena,
y oculto tras los calabozos del vocablo.

No puedo seguir
ante el festín que se disponen las estrellas
en las soledades de cartón de la noche vagabunda
mientras las charcas son botellas de fangos de velero
en la boca de un borracho.

No puedo seguir
el negro paseo militar
de la bota que asfixia en mis pulmones
el ojo rojo de las ranas.

Tal vez tendríamos que dar paso a un nuevo esfínter
con anemia en los pistones.
Nuevas vísceras que degluten toda esta mierda
que nos circunda y pertenece.

LA MARIONETA QUE PENDE DEL HOMBRO ( Escuchando "Moon is throll" de O.D.I )

2009-04-02T15:58:00.000-07:00

LA MARIONETA QUE PENDE DEL HOMBRO

( Escuchando "Moon is throll" de O.D.I )

Han sido hábiles los vagones.
También los ojos
que ceden el culo
a las banquetas de los mismos.

El poema se vuela el cráneo
sobre la inquina acida de la bilis.
Las pezuñas aguzan vestigios,
en un remanso de espermatozoides con ballesta…

Suicidio de silabas a ras de tímpano,
a ras del pene locuaz que atraviesa el silencio,
bajo el condiloma que escupe las corneas
por la presión de los auriculares.

Marioneta que pende del hombro,
que viola segundos,
con el dedo corazón erguido y cubierto de mierda
hasta la raíz del pedestal carpiano.

La jeringa inocula clamores
en las cuerdas sin sangre
que aborta la dermis.

Pegotes de existencia filtran su aliento
por la grieta de un reloj de arena infestado de colillas,
mientras la suela de la uva
traza socavones en la pelvis del sonido.
Cristal que regurgita la tierra por la cintura,
por la puerta de atrás del golpe.

Surco que talla el oxigeno.
Familia de rosas sin pétalos,
degolladas por el puñal en huelga de hambre
que iza el pentagrama…

POR EXTIRPARLE EL CLÍTORIS A “SUPERNANNY”

2009-03-30T09:14:00.000-07:00

La media noche.
Las heces que tatúan la palabra “Rosebud “
en el pubis del trineo
mientras me suicido…

Violar al corcho.
Circundar con la amnesia del hígado
sus anchas caderas.

La inhalación entrecortada del monóculo
está pariendo ojos
en techumbres borrascosas de ceniza.

Bajo el embozo,
hay dioptrías que esputan la leche por los senos
sobre el balde infestado de embriones.

Sueños.
Esa densa sustancia.
Niños muertos
por el sepulcro del sonido.

Mañana,
el ano volverá a ser ranura
para insertar monedas.

Una procesión de huesos sacro
allana la tierra previamente.

La zanja se prostituye.
El alambre erecto de una percha, profundiza en la piel.
Fosas nasales,
amamantan al oxigeno que se masturba
sobre el tálamo del polvo.

Arquitectura demolida de la ingenuidad…

El infante en busca y captura
tras el calabozo motorizado del espejo
por extirparle el clítoris a “Supernanny”,
por escupir sobre las grietas,
sobre esa cierta estupidez progenitora
que tensa la goma del ciclo…

DOWN BY LAW (A Cesc Fortuny y Marian Raméntol)

2009-03-17T16:18:00.000-07:00

DOWN BY LAW

(A Cesc Fortuny y Marian Rámentol)

A Guernika,
le diagnosticaron esquizofrenia bolchevique
en esta mierda de mundo…

Entonces, los quistes con pasamontañas
trazaron grafitis, en las paredes limítrofes
del esfínter de Oddi
con sprays lacrimógenos.

Al poco,
se contorsionaron las tenias
por el mimo atildado de un batallón
de estropajos de níquel...

Ven.
A lo “Down by law”.
Huyamos por entre las ciénagas
de algún estado podrido al sur del alma,
bajo la inmolación sonora
del “Real Gone” de Waits.

Descorcha estos hombros de mármol,
inhumados por la ansiedad
del receptáculo que los sostiene.
Cabalga al trote sobre el caballo obeso de cieno.
Aplasta la pus del forúnculo irritado
que se aferra ígneo, en coma amniótico, a los muros del alambique.
Derrama el peso sobre la herradura forjada con el caldo cirrótico de la uva,
entre los sueños elípticos del “Hada verde”(Absenta)...

Existe un submundo,
donde espantapájaros de cerámica,
escupen trozos de carne salpimentada
con la censura y el excremento de las palomas,
sobre el esguince inflamado del bisturí, verdugo ejecutador.
Cesárea del poema.

No estás sol@.
Siempre habrá un Roberto Benigni asando la liebre,
previamente empalada a través del ano
por la arteria disecada de la broza,
mientras masticamos con metástasis de retina
el libro de relatos cortos
que nos concede el cetro de la muerte…

Ánimo compañeros…

LA CUERDA DE LA EXISTENCIA Y EL NUEVO BURGUÉS QUE SE PUDRE ENTRE SU IGNORANCIA

2009-03-15T12:30:00.000-07:00

Muchos, permanecen ahí arriba.
Saborean con rubor el mercurio recluido en los nudillos
tras el hálito sudoroso de la momia
que regenta el mostrador taxidermista del insulto
y perpetúa a golpes el ruego estéril de los labios.

Mastican bolas de alcanfor,
más las heces que vomitan los cirros quirópteros,
sobre las alas mutiladas del viento.

Se resquebraja la apatía
tras el zambombazo trasnochador de la sartén
contra el dolmen bucal que chulea con orgullo de aluminosis.

El dolor emerge a ras de esputo
entre la umbría y el marfil astillado de los dientes.

Los colmillos de hormigón carecen de estructura.
Se revaloriza el ego,
se acurruca entre el sudor insultante de la mano
y las caderas vaporosas que perfilan con la hormona disparada del cincel,
el calor curvilíneo de la empuñadura…

Otros rapelan contraproducentes,
borrachos de toda irresponsabilidad.
Asidos a una cuerda enmarañada
en el sentido que un batallón de agujas de arena,
imprime sobre el agujero de la bota
que maquilla con socavones la salobridad del estiércol.

Y fornican los cabos de la mecha.
Por un extremo, las obligaciones del nuevo burgués,
podrido entre su ignorancia
como la “o” de un canuto jamás exhalada.
Por el otro, lo que se supone los derechos del individuo
inmortalizando las cicatrices de la autoestima.

La dignidad del hombre,
es el lazo que jamás podrá sostener el peso de la humillación
que imprime la ponzoña del prójimo…

Las lámparas rojas se hacen latentes
sobre la cubierta de sábanas blancas
que techan el pundonor del avance en circulo,
en un canódromo de gatos.

El prejuicio de las piedras,
impacta contra la lapidación de la carne
a través de la suspicacia de la murga que hipoteca los sentidos,
bajo el mando suntuoso del pentagrama vejatorio de la existencia
y sus verjas electrificadas.

Mientras, el falo se sacude ignorante el egoísmo,
encima del ovulo que se auto flagela
en el reflejo punzante de las cuchillas.

Y se repite la historia de siempre.
La del que comienza acumulando grasa
conectado a los senos amorfos del origen,
para subsistir en este carrusel de cadáveres
desplomados desde la boca,
hasta el sarcasmo de la zanja…

IDEALIZA, IDEALIZA SOBRE MI ESPERMA (no es lo que era)

2009-03-10T17:17:00.000-07:00

Idealiza sobre
este puerco
que tienes delante
y la pluma
que segrega semen,
esperma muerto
en la inflación vaginal
de la palabra.

Idealiza
sobre el hueso
roído por la desidia.
Agravio canicular
tras la úlcera que rentabiliza
la inquina del ayer,
bajo el mullido gangrenado a cuatro patas,
que apolilla las nalgas y el correctivo del vagabundo.

A cerca del párvulo gimoteo
que impacta contra el tupido porvenir
tras las rejas inmutables
del estupro.

Tritura
con tu boca baldía,
la ignominia
e ingenuidad
combinada
con tus heces.

Escupe
calavera estéril.
Sobre el asfalto almibarado
con sobredosis de anestésicos,
que surcan bajo el vientre de la rata
las cloacas enmohecidas del abandono.

Lija el fetichismo escarpado de tu lengua
en el vaho
de la flema,
y saborea
lo que eres...

¿DE DONDE COÑO HA SALIDO ESTE POEMA?

2009-03-04T04:46:00.000-08:00

Por entre las encinas abruptas del esófago.
En medio del llanto hecho mucosa impenetrable,
se despoja un valium
de sus harapos plastificados.
Transparencia voluptuosa.
Bóveda que lo inutiliza.

Y fecunda el letargo,
mientras se prostituye receptivo
en la peana a medio ilustrar
que se auto cincela las mejillas,
en los establos de las entrañas.

Ya no se puede ni dormir,
en este mundo de locos…

La úlcera como bola de papel.
El encierro de la vergüenza a través del arrebujo.
Contorsión en actitud fetal
tras la libido irónica
que escarba entre el líquido amniótico de la metáfora
para saciar su sed.

Donde yacen sin síntomas de laxitud
los colmillos de la desesperación,
hendidos en las fibras del cáñamo
junto al énfasis ensamblado del poeta.

La visión estresada de los cuerpos,
las fatuas sonrisas.
El campo de tiro que se autolesiona
mientras encañona al veinte triple de la retina.

Se incrusta el desprecio en los émbolos radiactivos,
vierten cubos de nitrato
en la punta de la nariz que así mismo rifa sombras,
sobre el hocico asesino de la estirpe.
Acido sulfúrico de la especie humana.

Las palabras juegan al poker
en los socavones envueltos de caries, bajo las muelas.
Alegoría seductora
que se masturba sobre ese viejo tapiz sin hueso,
anclado entre paladares de terciopelo a la umbría del farol.

El verbo se desentiende del pretérito,
en la taza del wáter de los recuerdos…

Albedrío del tabaco.
Compraventa de un liguero de ceniza
en el night club de un cenicero.
Las encías sangran de dolor.

Los raíles trafican con la trayectoria
de una locomotora que transporta el suicidio del verso,
en los vagones epilépticos de la existencia.

Gárgaras suplican misericordia,
hierven tras las mentiras inoxidables del puchero,
donde fornica la pus de la gola,
con la ignominia espatarrada del insulto.

No será por el calor epidérmico
que desprende la vereda
a ras de la frigidez descoyuntada de las vías.

Allí donde una máquina de tatuar, tatúa cicatrices,
e inmortaliza coartadas en la dermis de las piedras.

Donde despedidas metálicas se hacen latentes
en el interior de la jeringa,
tras inocular la coalición de llantos de vapor,
en las nalgas violadas del firmamento.

Y se desploma el crepúsculo por la soga de la noche,
al comprobar que hoy, no ha salido el sol.
Que no ha hurgado con sus rayos
en las axilas de mis ventanas,
mientras me pregunto…

¿De donde coño ha salido este poema?

QUE SE JODAN AHÍ FUERA...APLAUSOS

2009-02-26T09:15:00.000-08:00

Una botella de vino
exigua de ideas.

El final vence al principio.

Tal como lo hace la vida…

La broza
se inyecta azufre
en los suburbios frondosos del pecho.
Oculta tras un bosque toxicómano.
Aras ancestrales podridas
bajo bóvedas con las traviesas famélicas de optimismo.
Nervio principal de la fronda con hemorragias,
sabia voluble sobre la cuchara que se retuerce de dolor
por la contorsión telepática de la herrumbre.

El cenit de un puente
padece artritis reumatoide desde los cimientos.
Hernia discal del lapso
en el confín de la noche.
Monóculo del alba
desvirgado por la radiación de la tormenta.

Nos ciega el vomito acerado del futuro.
Esa cierta sobredosis de abstinencia,
obelisco estresado que penetra el ano de la demora.

Todo anhelo pende unido a los pezones del fracaso,
litoral sugestivo de la hormona,
balanza que vierte secuencias de la vida al vacío
bajo la tutela irresoluta de la distancia.

Un tsunami hidrófobo,
golpea con dureza el despeñadero
tras las hendiduras de las manos
y ensucia los tobillos de la página.

Las intuiciones,
tarde o temprano cobraran vida.
Telequinesia globular,
inmolación desde el bombeo de la entretela
hasta la vagina dilatada de la herida.
Mangoneo de ciertos tendones de papel
sobre el horizonte escarlata del antebrazo.

Adagio equino de sal
que pisotea las úlceras de los ojos.
Se desboca
la flema hipócrita avinagrada.
Morfología y arquitectura del guiño
tras la prensa gallarda de los párpados.

No somos machistas,
tampoco feministas.
Solo suelas de goma obturadas,
entre los colmillos del engranaje
que nos destripa en los reservados de la cuneta.
Cenefa parda de tacones, traspié
que moldea los bronquios del asfalto.
Las aceras sufren de pulmonía.
No somos nada…

Se desploma la orina por los genitales del espejo.
Gualda insignia,
reverbero ególatra ante la bofetada y brillo
de la luna que os observa.
Deshonra intrincada que advierte
la viabilidad profana de la metáfora.
Como el desagravio bucal que proporciona
el émbolo del palillo mientras desvirga la ambigüedad
que se masturba entre los dientes.

La cobra erecta hasta los colmillos
nublados de narcisismo.
Cristales rotos, cardo del anagrama
que cae desde la vejiga de la imagen…

Un somnífero elíptico
desarraiga bostezos,
de las huellas dactilares
de la esencia.

Aúlla la ceniza erguida,
tras violar el pulmón del lobo irreflexivo de cerumen,
que puebla los locales insonorizados
de los oídos…

Asido a la fuerza de la palabra,
un sonajero tribal
perfora el himen tupido del silencio en la sala.

-Que se jodan ahí fuera-,
me digo entonces.

Aplausos…

COMO UNA PISCINA CON SOBREDOSIS DE ABANDONO

2009-02-17T14:35:00.001-08:00

Mora un batallón de castigo,
bajo el sarcófago de las entrañas.

Voluntad
............ irrefutable
.......................... de las horas.

Una caja de bombones rellenos de arsénico
desmenuza la prosa efervescente
de la síntesis homónima del periodo.

Almibarada araña la arcilla
con uñas microscópicas,
las lentes de contacto del futuro.

Las aceras beben de sus propios colectores
a través del alambique pélvico de los cuerpos.

Cálamo
..........de células
....................... embrionarias.

Yace una piscina con sobredosis
de abandono.
Lengua carente de alardes y júbilo,
lamiendo la saliva de los bordillos.

Matriz del subconsciente
acurrucada bajo la broza.

Bráctea tetrapléjica
que puebla la laguna…

TODOS Y CADA UNO DE NUESTROS CEREBROS, SERÁN INTERROGADOS DÍA TRAS DÍA POR UN SOTANO DE LA GESTAPO...

2009-02-11T05:42:00.000-08:00

No hay razón objetiva
que justifique
la convulsión disonante de los maléolos.

No hay razón para alarmarse.

Es cierto.
Habita una rata de peluche inalámbrica
en la cloaca de alguna esquina teledirigida
del bulbo raquídeo.

Recogimos hace ya mucho, el galardón de un cheque sin fondos,
a manos de ese clown sonámbulo
que gestiona entre el suicidio del pitillo
una tómbola de ceniza.
Reja cefalea
tatuada por onzas de musgo lúbrico
en los urinarios del área motora del lenguaje hablado.

Destripamos músculos de ropa, porciones de envidia.
Visualizamos imágenes de células anoréxicas
que devoran los cimientos de un cadáver.
Andamiajes renqueantes de la bilis sobre el espejo.
Alegoría tridimensional del cuerpo, expuesto al vacío
desde el ático de vuestra bulímica conciencia.

A la muerte asfaltada se le desploman las claraboyas
sobre la radiografía de una sonrisa.
Barranco y ventosa del eco
que escupe la tráquea de una barra de labios.

Sábanas extendidas
frente a los ojos tuertos de un sol con equimosis.
Efluvio del esperma sobre el ombligo hipócrita del aire.
Sucedáneo oculto en el barrizal melancólico de un ropero…

Hay una llave
que oscila vuelta y media sobre si misma
a través de la vulva engrasada del desengaño.

El falo metálico languidece
ante el credo opaco de la herrumbre.

Ramos de amapolas de opio
tronchan la arteria del polen
sobre un rompecabezas de esqueletos.
Se acurruca junto al cieno y la mueca ambigua de las lombrices
lo que queda de un suspiro poliquístico.

Es en el pozo de la mentira
donde reside la carne
bajo el alter ego de las sombras.

Donde perecen los cerebros borrachos
por la supuración vaginal
de una jauría de píxeles toxicómanos
que cuadriculan el disfraz esférico de los globos oculares…

Hemos devorado con nuestros colmillos de éter
una tonelada de mazorcas informativas con condilomas.
Lo único que realmente importa
es lamer vía satélite el cañón de un revolver Beretta
después del telediario de las nueve.

La cremallera del recto sufre piorrea por estrés.
Se descarrían sus dientes
entre el carbón y lo venéreo de las nalgas
de una pira motorizada con el carné de la abundancia.

Hay una caja fuerte en el diván frente al TV.
La clave numérica que se nos asignó
sufre hemorragias de mercurio.
Las moscas verdes que pueblan el intestino sacian su sed.
No quedan tubos de hemoal
en las farmacias de la ética.
Tampoco capsulas de viagra para la flacidez del espíritu
que nos sostiene…

No hay razón para alarmarse.

Todos y cada uno
de nuestros cerebros,
serán interrogados día tras día
por un sótano de la GESTAPO
mientras las ventanas y el vahído de los ojos
arañan el marco de la autoestima que se resiste…

EL KAOS QUE TE PROPORCIONA SABERTE VIVO

2009-01-29T11:15:00.000-08:00

EL KAOS QUE TE PROPORCIONA SABERTE VIVO

Nos sabemos obreros de la existencia.
Dueños del prójimo.
De sus labios erectos por el extremo y comisuras.
De la luz. Electrodo que agrieta
la chapa de los párpados.

Del mismo modo, sabemos,
que al inhalar la mugre
se marchitan las mucosas.
Penetran estacas, sesgan la cornea,
naufragan bajo el bello desplomado del cuero.
Regadío empalagoso de masa encefálica.

También, de amasijos de carne esféricos, cutáneos,
dermis bajo el poro, pústula, llantos de suicidio
que arropan escollos óseos.
Inclemencia antinatural que inhuma la mueca,
que escupe luciérnagas
a través de la ignominia húmeda de la fosa
tras la sombra de un campanario.

Pulsión de los dientes,
reventón de luz que cede la garganta al filamento,
línea trifásica, ungüento sobre el fusible del escroto.
Mentiras…

Sabemos
que aquel día,
las cuerdas bocales anexionaron la flacidez a su organismo.
Habitaban destensadas.
No albergaron la fuerza suficiente
para perforar los tímpanos rencorosos
del pérfido espermatozoide con el alarido,
y el mismo, eludiera el ovulo.
Pasara de largo…

Pedúnculo que desvirga epitafios,
solicitud de clemencia
entre coágulos de llantos
que brotan de la misiva.

Apéndice que estalla pútrido
en el pueril intestino
y expele el cuerpo
hacia las fauces babeantes del gusano…

El edificio de una plegaria
se derrumbará sobre la carne cuando mueras, cuando dejes de existir,
mientras lagrimas ajenas
arañan la respiración del asfalto.

¡ Bebed las llagas del útero,
madre del creador !

Dejad de respirar bajo la losa lóbrega
de un diluvio etílico.
Resucitad al séptimo desconsuelo,
lamed el excremento de vuestros sesos
ungidos sobre el lomo carcomido
de la cruz de la vida…

ONOMATOPEYA OPIÁCEA DEL VACÍO

2009-01-27T14:50:00.000-08:00

ONOMATOPEYA OPIÁCEA DEL VACÍO

Debí ser sólo semen.
Permanecer ahí. Quieto.
No cruzar el umbral evolutivo.
Rúbrica de soledad asida al pulso.
Derramada sobre el perímetro virgen de una servilleta de papel
que aplasta las fibras relegadas al olvido.

A salvo de ti, de mi aliento.
Del golpe en seco de la costilla
sobre estas lagrimas en llamas, fragmentos del muro acartonado
que divide dos ventrículos de hielo.

Y no caminar de rodillas.
Tránsito, rótulas hendidas en el fango del alma.
Hoja afilada de espadas
que degollan el tiempo.
Senda que conduce a la onomatopeya opiácea del vacío…

Ovillos de estiércol
penetran el ano de agujas
con restos de carne y aullidos en la cúspide del vértice.
Remate de oculta sonrisa
estanca, pátina de la herrumbre
que fecunda sangre y corriente.

Palomas ciegas revientan el cráneo contra mi pecho.
hilvanan con los restos de sus picos,
la teoría del bienestar, que destila una mueca
por entre los muslos incandescentes del averno.

A veces, la soledad quiebra su anatomía
en dos segmentos. Rompe aguas sobre las fosas nasales.
Muestra la medula que retuerce el delirio
cual deslizadero divulgativo.
Expectoración erguida de alambres
que circundan el pasado…

Atributos húmedos arden
a través de la hojarasca y sus entrañas.
Esbozo de una boca que vomita grasa, coágulos de muerte,
afluente bermellón de las muñecas.
Beso afilado del recto de la botella.
Metamorfosis, nalgas de cristal, arma negra…

Soy el tendón que no quiso replegarse hacia la axila.
Soy el que rodea bífido el cuello
del ser que quisieron que fuera.
Amarrado a una viga de ceniza aguardo,
mientras el suelo engendra
en el útero hipogénico, socavones…

BARFLY (Bukowski)

2009-01-25T09:40:00.001-08:00

BARFLY (Bukowski)

Pregúntale al polvo
viejo borracho,
que golpeas conceptos de cristal
sobre la barra del bar
acuosa de recuerdos, náuseas
y miradas.

A lomos de una epístola el vómito,
la sonrisa del delirio
y carcajadas interceptadas
por la mundología de una arcada
viejo borracho.

Contoneo nocturno
de nalgas furtivas a la deriva
por Western Avenue,
tras ellas, las palmas de tus manos
zambullidas en tinta y vodka 7up.

Cerveza en el hipódromo
de Hollywood Park
diseminada con zozobra
de la primera
a la última carrera.
vino balsámico preceptivo
hacia el fin,
con Linda Lee.

Unos versos de amor a Marina recostados
en tu maquina de escribir manchada de Oporto
y desorientada en la penumbra de otra resaca más,
en alguna habitación barata de Bunker Hill.

El busto del rostro arrugado
con un puñal en el gaznate
esculpido con las manos suicidas
de Linda king.

El bosquejo del grito perpetuo,
suicidio de los versos
que exudan tus manos
mientras viertes poesía.

Descansa en paz...

ASÍ ES COMO LO SIENTO

2009-01-19T12:55:00.000-08:00

ASÍ ES COMO LO SIENTO

Así es como se amalgama la tierra
con el fango del alma…

Corcel que eyacula estrías
desde el tañido hueco de la herradura ,
hasta el páramo
sin raíces de la piel.

Es así
como hienden el martirio las espuelas del hígado
en la tibia quebrada de la palabra.

Poro entre hueso y carne.
Esqueje, secreción, tortura que concede el tuétano
a través de la artería ósea
sobre el sacro del papel.

Mas dos puntos luminosos
trituran la senda escarpada del tiempo.
Dualidad que emerge y destello,
de una línea imaginaria.

La astucia del arquetipo
se mide a si misma, al trepar con vehemencia
el muro que erige un espejo
tras la oquedad de una fosa velada.

Atalaya titubeante del ser
que nos da la bienvenida
en la cresta intrínseca de la estirpe.

Virus inherente del juicio.
Estertor absorto del raciocinio
practicando sexo anal,
con gélidas astillas fálicas
de cristal.

El avance y ascensión sobre hordas gástricas.
Desasosiego atronador de blindados
que forjaron la coraza
en remansos de ira y hiel…

Y sopla un viento inequívoco. Resentimiento
que despelleja de los pulmones
pedazos de alaridos y lágrimas.

Moléculas y esquirlas en el aire
que golpean el cartel
de un motel abandonado,
a orillas de las tierras del deseo
que inhuman el alma…

AL DIOS QUE NUNCA REZA (DUETO)

2009-01-16T05:44:00.001-08:00

Giacomo Sonaglia.
AL DIOS QUE NUNCA REZA

(dueto Joan Port y Jaume Vendrell)

Joan
Jaume

Al dios que nunca reza,

al pulmón que exhala

inmisericorde la muerte,

renuncio desde el blanco que derraman

los ángeles caídos

sobre la tristeza del mundo,

a tu perdón.

A través del excremento

que se forja en el vientre.

Desde la vejiga estrangulada

por las manos encarnadas de la sangre que escupe

la sonrisa del clavo.

Espigas y el llanto exabrupto de la hambruna

caen como el desecho del poro

en las llagas bosquejadas de la frente que se pudre en orín.

Bífida lengua enroscada

mordiendo sobre un cuello

mis parpados caídos,

la próxima serpiente dentellea

sobre la carne del ocaso

la arteria de sangre del amanecer.

Angustia al trote sobre la existencia y el tropel en el exilio.

Plegarias bajo altares de cartón.

Arcada que emerge atravesada en la garganta

junto al pellejo de la hostia prescrita

y el filamento inconexo

del tanga episcopal.

Para el dios que nunca reza

y entre las llamas de una iglesia

pesebres moribundos

niños famélicos y negros succionando

la costilla de hambre del mundo.

Tras el ultimo puñal suntuoso que sesga la carne aterida.

Tras el tímpano fecundado por la hipócrita campanada.

Eucaristía. Fusión de las garras del diablo con el falo

que derrama el esperma sobre la última oración

Quizás otro diluvio

quizás otro pastor jadeando

sobre el vello púbico de una virgen

ante el cristo de la resurrección

Quizás a través del himen perforado

por la cruz podrida y la salobridad de la orina del caído.

Quizás por la carcoma que eyacula sobre la castidad del útero

tras devorar la membrana,

nazca un nuevo dios…

ES INUTIL, LECTOR

2009-01-14T04:47:00.000-08:00

ES INUTIL, LECTOR

Aún cuando la garra del alma enarbole una antorcha,
sobre ese soplo que arroja sentencias,
en la gruta áspera que rastrea la placa del cuello,
no hay lugar en la arista recóndita del poema
que aloje el rechazo volátil del residuo.

No trates de entender estupido lector.
Ni desvirgar el ego empotrado en la corteza
con las fauces babeantes de la estrofa.

Ni siquiera intentes gestionar,
el naufragio de la existencia aferrada a la viga de los sueños,
para luego escupir sobre esos labios sombríos
por tantas ausencias y suspiros.

No con la marea alta y salada del oráculo,
que ahoga con zozobra el paladar…

Y cruje la alarma ensordecedora del tiempo.
Y exprime pulpa y refrigerio
de cien lingotes de oro.
Hasta ungir el saldo
en la zanja de voces, que succionan el vientre utópico
del cráneo.

Es inútil estúpido.

Tanto que ya es tarde, para tensar
la piel reflectante del timbal,
que vierte hacia el vacío el eco del ojo,
tras la cola del esperma que se desborda
por la balda humilde del ombligo…

A TRAVÉS DEL PELLIZCO DEL LETARGO

2009-01-10T15:03:00.000-08:00

A TRAVÉS DEL PELLIZCO DEL LETARGO (A Marian Ramentol)

Esta vez fue la pesadilla,

que a través del pellizco del letargo,

sobre el hedor de a diario de un bostezo,

deslizó el ardor de nalga y pecho

por la arcada escarlata y húmeda de la vena

hasta desatender la materia.

Y aún yace sobre el tálamo del olvido

la carne existente con el ojo entreabierto,

hechizada por el rumor del flujo y los recuerdos,

volumen caprichoso

y renqueante del río.

Lo que quedó entre los parpados,

filtró la epopeya

por entre la luz copiosa del desasosiego

que abandonase bajo el candil por la corriente.

Y extendió desdichado un espejo sus manos,

sobre el reflejo sonámbulo del agua

tras las sombras de grietas y afluentes…

Extirpa y vierte la arteria, bajo los mandos del caudal y sus garras,

la lengua manchada de ceniza y pólvora del labio,

hacia la omisión rencorosa de un océano.

Donde a sus pies día tras día,

cae el ocaso por el peso de la sangre evaporada sobre el lomo,

hasta engullirlo el horizonte

por no comer pelos como herejía…

Lo prometido es deuda.

LA PUTA TIRANIA DE UN PUEBLO LLAMADO ISRAEL

2009-01-04T03:31:00.000-08:00

LA PUTA TIRANÍA DE UN PUEBLO LLAMADO ISRAEL

El tirano no rastrea
sus raíces.

Sólo sana la llaga del holocausto
que cae precipitada
y surca las costillas
por el acantilado de la piel.

Entonces
¿que halla?

¿El rumor de la carne huérfana?

¿La amalgama de la sangre con la tierra
que moldea la arcilla roja del desespero?

¿Efigies ya sin trayectoria
que aplastan sus venas exiguas de esperanza
con el lastre de un cincel?

¿La arteria de la muerte
escupiendo plegarias?

Tal vez la destrucción total de un pueblo
que algún día inmolará su orgullo
en el desván arbitrario de vuestros sueños.

Caciques de mierda…

HEREJÍA

2008-12-30T11:22:00.000-08:00

HEREJÍA

Urdir el bramido del hogar.
Útero de la creación
que se despoja a través del alarido
de la madre.

Hálito violáceo que manifiesta la lagrima
entre el cristal recluido por el ayer
y el ojo elocuente en la instantánea
del que nunca tuvo que partir.

Vahído del muro
que araña al caer la piel
cicatrices.

Heridas que supuran melancolía,
llaga incorpórea de una huida.

Efeméride arterial.
Caligrafía irregular,
el esbozo de una despedida inadecuada.

Herejía.

Psicótico espíritu
dispuesto a derramar la ira
sobre el tablero irresoluto del purgatorio.

Su afán de encajar
la evasión achaflanada por cuatro aristas
en un orificio circular.

Mecer
el sentido adecuado de todo, en el regazo.
Forcejear por su aliento
con las fauces del tiempo.

¿Has rozado con la punta de los dedos
la vagina salada de la muerte
que yace en el asfalto?

Doce metros que patean
y patentan
la memoria.

Ven y masca con el alma,
la carne amoratada
que atraviesa el pórtico del manicomio.

Enmudece los ojos y calla…

DESAGRAVIO

2008-12-26T13:53:00.001-08:00

DESAGRAVIO

Es del todo sabido.

La locura golpea su frente

contra el travesaño de la jaula.

Efigie de las tinieblas.

Sangre que esboza el flujo

del deseo.

Evasiva en descomposición.

Sumidero de la nada.

¿Como procede la cordura,

cuando la luz inopera el ojo

y circunda el alma

con el manto que obsequia la carne del parpado?

Recto que desploma el iris.

Éxodo sobre el bálsamo tatuado en la retina.

Ávida tenia remolcada por el empeño insaciable del escólex

tras las vísceras sometidas de un nuevo huésped.

Desagravio que oscila

de la sinuosidad del alma

al intestino.

Rodilla quebrada

ante las fauces

y la quimera de la ventosa…

SE TE OLVIDÓ UN PRODUCTO EN EL ESTANTE

2008-12-22T14:25:00.000-08:00

SE TE OLVIDÓ UN PRODUCTO EN EL ESTANTE

Lo concibo
a través
de tu tez irritada.

Tras ese "me cago en dios"
encarcelado en el carro de la compra
donde ya no hay capacidad eficiente para nada.

En el reflejo del subterfugio embarrado,
que atraviesas con las astas
que echaron raices en el cráneo.

Al oír que enuncian
entre el chirriar de dientes que se desploman de la encía
que eres la mar de generoso.

Y vomito carcajadas
en la poza de tu discurso.
Sobre el apéndice de frívolos pezones irritados
que trafican con tu lengua.

Mas negocio el precio de un orgasmo
con la vagina del producto
que olvidaste.

Tras el fragor que trazan dos mejillas
al recorrer la distancia escarpada
del cerebro al tímpano.

Como canícula del beso que golpea
a cambio de algo el pómulo.

O la vehemencia acolchada
de unos labios.

O el alma que se cae
por el ano del carro...

CENSURA (dueto entre joan port y yo mismo)

2008-12-12T15:24:00.000-08:00

CENSURA (dueto)

Jaume. 1,3,5
Joan. 2,4,6 (por este orden)

Dijeron salí vencido
a pies de trinchera
tras eyacular la rabia
sobre los senos erguidos del ocaso
junto a la oquedad de una botella vacía de cristal.

Inyectando en mi brazo herido
la blanca heroína del poder
entonces quizás así
cierre los párpados.

Y haga que los ojos
inserten su ira por el ano ocular
comprimiendo el esputo arterial
con autócratas eslabones autoritarios.

Pero con la sangre que derrama
la censura
sobre la palabra escrita
por el último vagabundo
os vomitaré,
con la miel del jugo de la verdad.

Oh palabra empalada,
bilis conjugado
que derramas tu sabia vaginal
sobre la lengua talada de la libertad
con tus emancipadas manos.

Maldita perra abandonada
esparce los jugos de tu celo
fornica tomada a cuatro patas
sobre el podrido falo
de la hipócrita realidad...

TATUAJES

2008-12-10T09:32:00.000-08:00

TATUAJES

Yo sé,

que los relojes

escupen el tedio

sobre remansos etílicos

hasta volatilizar el odio sobre mi piel.

Sé, que sus rostros desfigurados

se evaden con elipses volubles

defecados por las horas.

Una geisha que vierte el sufrimiento carmesí

del cuello a la hoja de una daga.

Un espermatozoide negro.

Una piraña con despojos del pasado

entre los dientes.

Sé,

que a los días antojadizos

les gusta mover su culo perforado y trasladarse.

Que deportan ademanes

y el fulgor de una sonrisa

hacia otra parte.

Sé del suicidio de la noche

que se precipita impelida por las garras del ocaso.
De sus sesos aplastados

en el alquitrán moldeado por las manos frías

de las tinieblas.

Sé que da paso al vacío del alma.

Que relame cicatrices

tras una sobredósis de aullidos oblicuos

que penden de mis venas.

También de la arquitectura física de la lengua

que se pudre destilada

desde los cimientos del fracaso.

Sé de todo eso,

o tal vez no sepa nada...

ANARCHY IN THE BCN

2008-11-27T12:13:00.000-08:00

ANARCHY IN THE BCN
Dedicado a cierta rata fascista, de cierto Mundo Podrido ( ella sabe quien es )

Tal vez debí alistarme

en el ejercito,

beberme un litro de ginebra cada dos suspiros,

insertar mi fusil por el ano

a un sargento

y apretar el gatillo.

A cambio,

enarbolé mis venas

cargadas de tinta al viento,

puta secreción arterial inseminada

y derramada en la medula

de la página corrompida.

Donde la vagina de una rata hidrófoba

con parches fascistas en los ojos

desliza su flujo bipolar e histeria

por el verso erecto del poema.

Pero por suerte

me siento a salvo aquí en mi barca,

navegando sobre las aguas

de un río podrido

ahogando poesía

hasta el último suspiro...

SAPO NEGRO

2008-11-26T16:31:00.000-08:00

Hedor a herrumbre
sobre el frío entorno.

Sucio metal que traslada la cuerda
que pende del viento.

¡Oh ardor

a lomos de ceniza conjugada!

Extirpa tu cepa
de los pastos del infierno.

Si sapo negro.

Escupe tus ojos trinchados
sobre una epístola en llamas,
y viola con tu viscosa lengua
la carne que fornica
con la hoja fálica del puñal
del mañana...

JODER QUE CHUNGO ( una historia casi real ) RELATO CORTO.

2008-11-13T05:04:00.000-08:00

JODER QUE CHUNGO ( una historia casi real )

Serían las 17:30

y como cada día, mi jornada laboral

terminó ahogada en un botijo

colmado de musgo.

Soy electricista y como tal,

desarrollé la virtud de rotar sobre mí mismo

como una peonza desbocada

por esta puñetera ciudad (BCN).

Cabalgaba yo a lomos de mi motocicleta

que tal vez algún día presumió de un bonito e insonoro tubo de escape

pero que a día de hoy,

alberga algo parecido a un ano flatulento,

tras devorar un kilo y medio de calçots.

Distribuía mi moto pedos al viento.

(calçot: puerro asado, plato típico de la gastronomía catalana)

Las ramblas cortadas,

-¡¡ me cago en dios !!- (Me cago en dios: Escupitajo esputado 12 veces al día o más, por el obrero medio sacudido sin piedad por la crisis)

me dije a mi mismo.

Curiosamente Alejandro González Iñárritu

rodaba su última película (es del todo cierto)

en la cual el protagonista

es Javier Bardém.

¡ Salvese quien pueda !

Toda la gente allí aglutinada,

aguardaba con calma

y olfateaba a la nada algún atisbo del susodicho

sin demasiado éxito en su empeño.

Lo que no sabían, era que Bardém

sonreía desde una azotea cercana con el pene flácido y sonrojado

por la última felación ejecutada

por la boca carnosa de Pe.

Logré huir de aquella locura

adherido a las nalgas de un autobús

que no paraba de escupirme por el culo

monóxido de carbono a la puta cara.

Al presentarme en el vestíbulo del edificio donde cohabito,

mi desamparado buzón y atiborrado de "algo",

vomitó al sentir mi presencia

una serie de panfletos que oraban:

" Unete a nosotros, dios te salvará "

" Aún no estas perdido, transita la senda que te marca el señor "

¡¡ Al cubo de la basura !!

que por cierto era mio,

ya que un día le comenté al presidente que era necesario

y al ser el único inquilino de la comunidad,

ni puto caso.

Ascendí hasta el rellano de mi casa por el ascensor

y dos mujeres con el tono de piel como la ceniza

aguardaban como aguarda el buitre la carroña.

Una de ellas me tiende un panfleto y me dice:

- Le interesaría...-

- no, soy ateo -

- oh, pero...-

- ¿Que es lo que no entiende del no? -

- Gracias -

- adiós -

Accedí a mi casa, me lié un canuto

con estas manos que dios me ha dado

y al cabo de dos minutos más o menos

observé por la mirilla de la puerta.

¡¡ La materia color ceniza, seguía allí santiguandose !!

No dí crédito y acto seguido

abrí la puerta, y la misma había desaparecido

cómo la ceniza suele hacer por decreto tan bien.

Medité entre espasmos

que el castigo había caído por fin del cielo

por mis últimas incursiones contra el cristianismo en mp. (mp: mundopoesía)

Exhalé todo el humo

mezclado con la incredulidad del momento,

miré a los ojos de mi canuto fijamente

y lo aplasté contra la suela gastada de mi zapato.

Hachís adulterado, razoné.

Descendí tal y como había subido,

pero esta vez por las escaleras

y observé que mi buzón entre arcadas

permanecía allí, atestado de panfletos otra vez.

Miré al techo desecando el sudor

frío que me embargaba,

y sin pensarlo dos veces

fui a confesar mis pecados

al bar de mi tocayo Jaime

y el niño Samuel...

¡ salud !

CONVERSACIÓN ENTRE UN BORRACHO Y UN BESUGO (relato corto)

2008-11-07T09:27:00.000-08:00

CONVERSACIÓN ENTRE UN BORRACHO Y UN BESUGO.

Me hospedé hace ya mucho

en un hotel oscuro del cual no recuerdo el nombre.

Lo que si recuerdo, es el maldito número de la habitación.

Lo recuerdo porque es un numero molesto,

habitación 50.

Tenia yo 50 años,

y sobrevivíamos en el año 550 después de Ford.

(Que imaginación el tal Aldous Huxley)

Por aquella época yo era escritor,

y me retiré del mundo porque una niña bonita llamada Eva

se fue con otro y me abandonó.

Eva, esa que tanto me quiso.

Y claro,

yo antes escribía lindo, pero me tiré al vino

y entonces todo se desmoronó a mi alrededor.

Recuerdo un sinfín de atardeceres en verano,

en los cuales aporreaba mi maquina de escribir

y los versos se metamorfoseaban en azul veneno.

Si, con estas mismas manos...Azul veneno amigos.

Un día, después de una dolorosa resaca

decidí ir al cine.

pasaban

"Requiem por un sueño",

"Trainspotting"

y una película de ese director mexicano, mmm

Alejandro González Iñárritu,

pero no logro acordarme del titulo

de la película.

Se derrumbaron como el plomo, mis posaderas borrachas

en la sinuosa butaca

y mi sorpresa fue mayúscula

cuando me percaté, de que a mi lado había un besugo.

Pero no un besugo cualquiera,

con sus aletas dorsales y su mancha negra

en las pectorales, no, no.

El besugo en cuestión hablaba.

Examinaba yo inquieto al besugo que muy nervioso tiritaba durante las películas

y al finalizar las tres, entablamos una cordial conversación.

-Hola-

-Hola (entre el hedor de vino rancio, consumido seis horas atrás)-.

-¿Le importaría decirme el nombre del director de "Réquiem por un sueño"?-

-Darren Aronofsky- le respondo yo.

-Seguro que es un jodido drogadicto

porque solo habla su película de heroína, dinero, etc...-.

y acto seguido va y me suelta,

-¿y el de trainspotting? porque seguro que también,

y el actor protagonista también, también, también-.

Y yo respondo con asombro,

-si claro, y en Moulin Rouge,

Ewan Mcgregor (el protagonista) ya está rehabilitado ¿no?

Venga hombre, no diga usted tonterías porque solo es ficción. Son solo películas.

Pero hablan de muchas realidades que están ahí. Que existen.

El director es Danny Boyle y su película habla de de los barrios marginales de Edimburgo atestados de yonkies, ¿comprende usted, caballero besugo?-

A lo que él responde,

-sigo pensando que son drogadictos y le diré algo más, (entre sollozos)

Daniel Day-Lewis es terrorista del I.R.A -

y me tendió su aleta de besugo

y se fue...

Me quedé perplejo en mi butaca y resulta que el susodicho se olvida

un paquete en la suya.

Había libros de:

Bukowski,

Celine,

Baudelaire,

Arthur Rimbaud,

Paul Verlaine,

Mallarmé,

Poe,

Panero,

y una nota que decía:" hay que destruir los libros de estos borrachos

drogadictos, porque son malos y molestan ".

No entendí nada y partí del cine sorteando

los 21 gramos de serrín,

que el cerebro de mi nuevo amigo

había derramado por el suelo.

-¡Hostias!, ahora si que me acordé del titulo

de la película de Alejandro González Iñárritu-

pensé,

mientras me perdía entre la turba.

Goodbye...

EL ODIO DEL CRÁNEO MELANCÓLICO

2008-11-04T05:42:00.000-08:00

EL ODIO DEL CRANEO MELANCÓLICO

Melancolía.
Plomo sobre las manos,
bilis del alma
que mancha el poema.

Semen deshidratado,
en la cubierta
de sábanas eclipsadas
por un hedor perverso,
epidemia del pasado.

Odio.
El recuerdo

que vierte un lápiz

fragmentado en tres décadas
apocadas al fracaso.

La fuerza del nudillo
impulsado por el puño impetuoso
hasta sangrar ceniza
sobre el papel ocre y rugoso,
que fue embestido hace ya mucho
por la ira del tiempo.

Besos de mentira
que engrasan los labios
en el excremento
que emerge del cráneo
hasta engendrar poesía...

CONTRA EL CADÁVER DEL POEMA

2008-11-04T05:40:00.000-08:00

CONTRA EL CADÁVER DEL POEMA

Sí hombre arrodillado
ante la retina del enemigo
que engulle la materia
con espasmos arrítmicos.

Ante el recuerdo arremolinado
bajo la trinchera del alma,
reedificada con la palabra
que afligida se desangra.

Tembloroso cómo la corneta
empuñada por la mano huérfana que oscila
antes de entrar en batalla.

Cual metáfora
que canjea su rostro desfigurado
por el del desvaído borracho
que orina el desahucio
en la arista de una estrofa.

Bajo una nube gris
que aplasta el delirio
contra el cadáver
del poema...

SOY ATEO POR LA GRACIA DE DIOS

2008-11-04T05:35:00.000-08:00

SOY ATEO POR LA GRACIA DE DIOS

Oh niña
con la lengua
lamiendo el piso
tras la carne del señor.

Sí,
también su dentadura
por los golpes sumergida
en la sangre que los clavos
robaron de tus manos.

¿Porqué afanaste
su encantadora sonrisa

y la proyectaste
al abismo de la introversión
y el desconsuelo?

¿Porqué sus labios
besaron perennes

los labios impúdicos

del dolor?

Tenía fe en ti.

No como yo,
que aún mastico

la madera de la cruz del pecado
amalgamada con vino barato,
y la escupo
como espuma agnóstica
sobre la frente
hendida en el espino...

RECUERDOS II

2008-10-27T16:41:00.000-07:00

La noche regresó árida
y se bebió al sol.

Veleidosa,
apeó la arteria
del pensamiento,
en la hoja furtiva.

Se desplomó
el crepúsculo
a pies de una bombilla.

Y la luz fingida,
sedimentó sus nalgas
en las ojeras
hasta volverse madrugada.

Y atronó el grito
despedazado en la penumbra
de un niño que lloraba.

Con el falo envuelto en papel
manchado de tinta,
más la orina del ayer
derramada en sus llagas.

RECUERDOS

2008-10-23T08:56:00.000-07:00

RECUERDOS

Despellejó el infante
la página.

Palabras manchadas en sangre,
trituradas con fauces de cristal.

Desvanecido en la materia.

Dentro del cuerpo del hombre,
que se escurre
por el pene de la pluma
convertido
en despojos.

En pasado...

SÓLO CUANDO NACE EL POEMA (Arteria del martirio)

2008-10-21T12:36:00.000-07:00

Transito a diario
bajo la vulva resentida
de aquel puente
llamado soledad.

Dormito todas las noches
ceñido al recuerdo embriagado,
tras los beodos barrotes
de ávidas botellas de cristal.

En la penumbra,
la tierra del olvido encaramase
por suntuosos billetes manchados en sangre,
mientras fumo las colillas
de dioses bastardos
y escupo el vómito
sobre cruces forjadas
por lágrimas de metal.

En ocasiones ella, me tiende sus manos,
pero muchas más veces
pienso en librarla
de las garras de la ira,
ya que el excremento a la deriva del alma
es mio y de nadie más.

Y muerdo con rabia tempestuosa
hasta los nudillos,
la mugre suscrita a las uñas
de la sucia inseguridad.

Entonces lubrico un poema
con la sangre
de la arteria del martirio,
y lo arrojo al mar.

Tras él,
la oquedad presuntuosa de los rostros
que observan en la superficie
de aquel otro puente solemne
llamado sociedad.

Arde el televisor,
como también arde la mujer indigente
en el cajero automático.
Y la puta familia,
que requiere indemnización
por daños y prejuicios
tras años de abandono y desidia.

Por eso y por mucho más,
reviento el cráneo de ratas postradas en carrozas
con disfraces farsantes,
en este el carnaval denominado humanidad.

Por eso y por mucho más
imprimo mis sesos
en la pared del papel
y hayo la paz.

Sólo cuando nace el poema...

PERRO RABIOSO

2008-10-01T13:02:00.000-07:00

PERRO RABIOSO

Suelo escupir la ira entre espuma
sobre la orina del asfalto
y resbalar con sus pasajes
una y otra vez.

Suelo constreñir mientras duermo los dientes,
hasta hendir sus raíces
en la vulva de mis pómulos,
y horadar dos sueños mas abajo
el cráneo del gaznate también.

Yacía aplastada la suela del alma
contra una lata de cerveza
y en ella ahogada la desidia
del presente y del ayer.

Debí ser el perro rabioso
que escudriñó con el olfato el rastro del olvido,
y derramó sus putas garrapatas
en el rugoso y sucio papel.

Y observé en la perrera,
a lánguidos camareros
apostar sus carcajadas al póquer
en la cresta del farol.

Que inoportuna la muerte
más su lengua deshidratada
que lamía los atributos de una botella
y su húmeda intención.

Y arbitrarias las horas
urgían desangrando la agonía
con su afilado espolón
mientras el perro
descarnaba el hueso nocivo de la espera
y aguardaba su turno...

MIENTRAS LEÍA A PANERO

2008-10-01T12:57:00.000-07:00

Oh poema que neutraliza el coito,
y el coito,
la vendimia del orgasmo.

Oh pluma,
que despellejas la soledad,
convirtiéndola en tumulto
derramado en la página.

Oh desdicha anclada
en un atisbo velado.

Oh martirio
que rebuzna día tras día
cuando nace el día.

Oh inspiración
que vence al sueño
en la penumbra.

Oh áspera lengua del sueño
que relame la vagina al insomnio.

Oh poeta que defeca
el excremento hacia dentro.

Oh excremento que se posa en la página
a pie de pluma.

Entretanto,
el hambre "guisa" en millones de hogares,
y canturrea hipócritas nanas
a niños famélicos de ilusiones.

Y yo,
hipnotizado,
leo y releo a Panero
mientras la vida se escurre por mis manos,
hacia la vulva del poema.

ORUGAS DEL TIEMPO

2008-10-01T11:10:00.000-07:00

Ya no quedan días,

donde las nauseas

solían eludir el puñal

que apuñala las palabras,

tras la empuñadura del mal.

No persisten ya sonrisas

tras iconos de confite.

Sólo llantos apergaminados

con los dientes podridos por la escoria de la vida

inhumando ilusión y fe.

Yo degollé a un dios

hendido en la penumbra de la falsa esperanza.

Incineré su trono tapizado

de idiotez aterciopelada.

Bebí del vino

derramado por el sumidero del infierno,

que esputa una cañería de plomo existencial.

Y brindé con el diablo a las puertas de la nada.

Niños sesgaban sus rodillas, los sesos

y el mañana

en tricheras de cristal.

Tras ellos, su infancia

y la incertidumbre

exhalada por la frente de sus cráneos

devorados por las orugas del tiempo...

"O FOLLAMOS TODOS, O LA PUTA Al RÍO" (Y DESPUÉS DE TODO)

2008-09-19T14:28:00.000-07:00

“O FOLLAMOS TODOS, O LA PUTA AL RÍO”

( Y DESPUÉS DE TODO)

Y después de todo,

aquella “puta” orinó el miedo,

sobre el bamboleo gris de sus bragas.

El infante bosquejó en el vientre al futuro,

el imperecedero rencor

que proporciona el aguacero de golpes

del borracho progenitor.

La única mujer que amé,

persistió perseverante con la tarea de infectar,

la cicatriz herrumbrosa del alma

con vómitos bipolares

y el recuerdo del hijo perdido

después de todo.

Y todos nos iremos a dormir

como cada día.

Entonces,

humectaremos nuestros cuerpos con el vaho

del sueño inalcanzable

y su hojarasca.

Unos con unas cuantas copas de más.

Otros mirando horrorizados de reojo,

el rostro voluble del mañana.

Sin más…

MUERTE

2008-08-28T13:11:00.000-07:00

MUERTE

Muerte es…

Un vendabal de circunstancias

que patinan de un modo circular,

por el deslizadero de la existencia.

La vida expectora voluble

su flema experimental,

en páramos anímicos.

Arriba la calma.

Se adhiere,

ardiente y caprichosa.

Seres nostálgicos

cual luciérnagas con la bombilla fundida,

en duelo.

Encolados a sus lagrimales anoréxicos,

perfilan bucles etéreos,

y asfixian sus almas

que cuelgan de un péndulo.

Desde el entarimado del subconsciente me planteo

si es justo o injusto,

y me lanzo al vacío…

UN AÑO BAJO LAS FALDAS DE LAS TINIEBLAS

2008-08-28T09:28:00.000-07:00

UN AÑO BAJO LAS FALDAS DE LAS TINIEBLAS

Un año

bajo las faldas de las tinieblas,

da para mucho más,

que cuatro sonrisas estúpidas

frente a un espejo hipócrita,

que se resquebraja

esparciéndolas por el negro asfalto,

sin yo saberlo.

Quererme,

odiaros,

aprender a odiarme,

y continuar embadurnado

con sus corridas conceptuales

desde las comisuras de los labios,

hasta el cuello de la camisa

entre otras cosas.

Y aún hoy,

en el presente mas etéreo,

desraízo su vello pubico

con los colmillos de la memoria,

y arrodillado

en algún rincón oscuro

de su presencia

bajo sus faldas,

sigo escribiendo…

AMISTAD

2008-08-26T09:18:00.000-07:00

AMISTAD (DEDICADO)

A Punko.

Amistad que se forja a martillazos
del infierno al cosmos, que se nos abre bien de patas.

Erige de un modo certero, un icono artesanal
que con el vaivén de sus zarpas en ebullición,
manosea el clítoris del témpano
que gangrena voluble la evidencia…

Cierta pluma que esputa ira a bocanadas
se zambulle entre recodos de tinta infecta
y revienta ávida el himen
del frívolo papel adormilado.

Como el pincel que acaricia sutil
los senos del arte extraviado,
y prolonga por momentos el ángulo de visión
que enmarañase por entre las sabanas entusiastas de las penumbras,
con la estéril y decrepita ignorancia.

Pluma indómita que surfea al alba entre coléricos colores
por el lienzo inerte de la existencia
y hiende la punta de su pene amoratado
en una montonera de grises y presuntuosos cerebelos.

Pincel “neolingüistico”
que galopa sobre hordas de rabiosas palabras,
hacia esa estupida caja motriz profana
escasa de conceptos…

Sin ceder ni un ápice.

A muerte.

Amistad…

TAL VEZ

2008-08-26T09:04:00.000-07:00

TAL VEZ

Tal vez debería
sepultar este incisivo sentir,
que hace que la sangre se esparza
a pies de este herrumbroso telón carmesí.

Pero exhumo al sucio maniquí de dolor anoréxico,
y fornico con él y sus curvas cuadradas,
cada cuatro desconsuelos a la hora,
de la media noche al alba.

Y hace que un corte relama mis muñecas.

Que una llaga vertical se infecte.

Que el tapiz subcutáneo
embriagado de polvo existencial añejo,
sinuoso tiemble.

Tal vez,
la hoja del puñal del mendigo,
se oxide con las erróneas conclusiones
que contaminadas brotan de una herida…

Me pesa el alma tres décadas
y el levitar del cuerpo
a dos fracasos de ella
se hace constante.

Tal vez muera entre rubias,
morenas,
y burbujas,
mientras pisoteo descalzo sus húmedas vaginas,
que vigorosas estallan en el placer oscuro de mi boca.

Tal vez un hilo de recuerdos
se evada con el vomito
entre mis labios,
con la dirección extraviada hacia la nada…

VAGAS Y PUTAS CONCLUSIONES

2008-04-13T14:09:00.000-07:00

Y danzando salvajemente
entre tinieblas no sonrojadas.

Surfeando sobre las llamas
de un infierno inhóspito,
entre ciénagas de alcohol
y nubes narcóticas de un humo espeso
que ofrecían altruistas su punto de apoyo,
la suelas de sus zapatos de charol,
derretianse aferradas a su anhelo.

Vagas y putas conclusiones adoptan formas,
que in situ se esfuman
con el huracán del arraigo.

Desfavorables,
algunos creen, que con traje longevo evolucionan,
con las lecciones ilustrativas que nos ofrecen
las pizarras sociales
que embotan nuestros corazones
de falsas esperanzas.

Moldear y ornamentar nuestro nicho
con los conceptos adquiridos,
podría reedificar fragmento a fragmento
el tan anhelado y escurridizo paraíso,
que austeros y un tanto estúpidos,
depositamos en algún recodo del olvido…

Para ti, socio.

LA GENEROSIDAD DE SUS PUÑOS

2008-04-13T14:07:00.000-07:00

Tras el cerrojo de la esperanza,
un puñado de conceptos atormentados,
a penumbras contagiosas aferrados,
yacían en un diván metálico
cual almas embalsamadas en plomo.

Al otro lado,
donde el fulgor lujurioso acariciaba el intelecto,
unos puños ornamentados
con la furia escamada en sus nudillos,
golpeaban a los aullidos sociales
y convertían la mentira en despojos.

Pertenecían a cierto sujeto,
que rabioso usurpaba
en los cánones farisaicos
que nos acordonan,
y viendo como menguaba su estirpe,
quedó satisfecho del todo...

para Luna.

PUTA SOCIEDAD

2008-04-13T14:05:00.000-07:00

Cuatro paredes inquietas, trastornadas
que me rodean
zigzagueantes porque si,
varían su perspectiva.
Y también sinceras,
susurran verdades a mis afligidos oídos.

Me cuentan, que la masa de carne huraña
que reside bajo mis pies,
lima las puntas de las estrellas,
para llegar a ser la única excéntrica del universo.

Susurran, que el morador de ahí enfrente,
evoluciona menos que miente,
y colecciona instantáneas de criaturas inocentes
un tanto desabrigadas,
porque de otra manera el pito no le responde.
(puto pederasta)

Las calles lucen un sinfín
de colores,
de etnias.
Un flujo cultural
por doquier enriquecedor,
que maravillosas oscilaciones ilustrativas
te ofrecen,
mientras muchos tiñen su intelecto en negro.
Negro como el procreador del que se folla a tu hija,
que oteará como rabias,
de un modo ridículo por ello…
(Puto racista)

Gritos exánimes, se filtran por el techo
calando en mi furia hasta el tuétano.
Gritos inocuos inocentes se evaden
ida sin retorno hacia el infierno,
escribiendo entre llamas la dichosa frase
“violencia de genero”…
(Puto maltratador)

Aquí,
donde en muchos balcones cuelga
el risueño disimulo e hipocresía.
Donde día tras día observan si el sol
está triste o no,
por el cambio climático.
Aquí,
donde no escasean los fanáticos.

Linda sociedad.
La que mantiene mis nervios enmarañados.
La que se empeña en vencerme a los dados.
La que me concede ríos de vino,
sociedad…
Dame una sola razón de vivir
para morir dignamente
y actuaré en consecuencia…

SENTIMIENTO DE CULPA

2008-03-23T09:50:00.000-07:00

El
sentimiento
de culpa,
no guiará
tus pasos,
hacia un lugar
sugestivo.

En muchos otros ámbitos,
colorido.

Solo dilatará
en el tiempo,
una simulada reacción,
equiparable al martirio.
Y como
último peldaño,
como último escalafón,
a lo que nos concede
el suicidio,
de un ser querido.

Es necesario,
no entregarle la espalda
a la vida,
y no acomodarse,
en las tumbonas
del conformismo.
Del pasotismo.

No echar al lastre,
el poco tiempo
del que disponemos,
es prioritario.

Apuñalar con furia
y certeza,
la boca del vientre
de las sombras desfavorables
con movimientos elípticos
que nos fustigan,
también lo es…

HISTORIA DE UN FALSO Y DESTRUCTIVO AMOR(EL Y ELLA)

2008-03-22T16:16:00.000-07:00

Ella guardaba los recuerdos
abrazados con espinas
bajo la almohada.
.
Clasificaba todo el odio
en los estantes de su subconsciente,
mientras su ropa esparcida,
empantanaba el piso.

Solía vestirse con la sonrisa
de las veladas hipócritas,
y los labios cincelados de mamadas.

Ella dormía en un lecho de llamas,
bajo un aspersor,
que expulsaba mentiras.

Ella era tan ella,
que levitaba a dos palmos
del abrumado asfalto…

Tan ella,
que tras su vestido de seda falsificado,
dos enormes tetas maleables trucadas,
te observaban por encima del hombro,
con sus ojos, en tu inocencia bien clavados.

Tan ella,
que la parte trasera
de un consolador acabado de matricular,
asomaba entre sus piernas.

Tan ella,
que sus putas promesas,
se deslizaban por toboganes de barro,
hacia una playa de te quieros de arena,
donde llovía veneno,
y embriagado soplaba el viento…

Él.
Enamorado de una sensación puntual,
trepaba vertiginosamente
por las paredes de un clavo ardiendo.

Desesperado,
con las llamas perseverantes del error tras sus pasos,
se calzaba el antifaz de haber errado…

Coleccionaba minutos
en compañía de lombrices albinas,
que hallaron cobijo en sus fosas nasales…

Más incontables botellas de vino utilizaba,
a modo de catalejo
para divisar el horizonte
sumido en su “melalcoholia”…

Solo en la ciénaga de la esperanza,
los viernes por la noche
se sentía feliz.
Con su inseguridad de anzuelo,
y a la para también de cebo,
pensó que la quería.
Y aún hoy,
no se arrepiente absolutamente de nada…

A RAS DEL ODIO

2008-03-21T11:43:00.000-07:00

Cierto papel mojado por recuerdos,
que formulando preguntas al aire,
presumía de ser psicólogo. Le asediaba.

Los sentimientos adquirían formas,
letras y en consecuencia palabras,
ideas.

Cien copas de vino barriéndolas
de un lado al otro del alma.
Y su corazón embalsamado,
alcohólico creado,
recostado en tres costillas,
fulminado.

A ras del odio,
a orillas del mal,
agazapado.

Doscientos te amo
con doscientas bragas usadas
de la mano.

Malgastadas,
en su recuerdo postradas.
Al rancio raciocinio aferradas.

su mano,
esculpiendo un falo,
y el mismo, trabajando el ego
que in situ moldea
ya no se sabe que.

Licuando a hostias la rabia
el tiempo pasa longevo,
y nunca se para,
o simplemente expira.

los minutos deslizandose vanidosos
creando una cruel efeméride.
Una cita,
una caída,
un golpe.

su espíritu
colérico en el horizonte,
que lúgubre ornamentaba el purgatorio.
Tras de sí, su cuerpo,
su materia
que yacía en el suelo
rodeada de sangre.
Y como no, de gente.
De curiosos.

Desamparó, sin miramientos,
cuarenta metros mas arriba,
a un colador de sentimientos.
y aún sigue allí,
sin filtrar sus posos…

TAL VEZ, LO MEJOR SEA NO PENSAR

2008-03-21T11:38:00.000-07:00

A veces es necesario
encontrar respuestas,
a otras tantas preguntas formuladas.
A veces es mejor dejar pasarlas.

A veces el sentimiento de asfixia
crea tensión,
ansiedad.
A veces al dejarte llevar,
serenidad.

Serenidad,
si no se le tiene miedo a la muerte.
A expirar.

Agarrar un dedo,
untarlo de saliva,
erguirlo al viento del destino,
y si el puto viene en contra,
pegarle un quiebro
o volarte la tapa de los sesos…

De muchos factores depende,
y de muchas otras tantas mentes.

Tal vez lo mejor,
sea dejarlo pasar…

SOLO LÁGRIMAS

2008-03-21T11:30:00.000-07:00

SOLO LÁGRIMAS

Lágrimas envenenadas
que caían al charco de la desidia,
con el único objetivo,
de formular reacciones…

Un trasvase
de energía maligna,
que tenazmente asesinaba
toda forma de vida.

Un sin fin de peces alados
con sus alas marchitas se extinguían.
Sapos anoréxicos,
anfibios agonizantes del martirio,
perdieron la pista de su preciado reflejo.
El mismo en que observaban si se hallaban,
famélicos u obesos…

Lágrimas folladoras,
reventando el himen de las ilusiones.
Lágrimas redentoras de uno mismo,
sin mas titubeos y opciones…

Lágrimas con el cartel de aforo completo.
Lágrimas que extraviaron todo el respeto,
ya no se sabe donde.
Lágrimas, solo lágrimas.
¿Aún las conservas?
Las mías hace ya tiempo,
que se escurrieron, y evaporaron
en el infierno.
Y me siento afligido,
un recipiente vacío sin serlo…

TÚ, QUE LOGRASTE QUE ESCRIBIERA ESTE POEMA DESPUES DE TANTO TIEMPO.

2008-03-21T11:26:00.000-07:00

TÚ, QUE LOGRASTE QUE ESCRIBIERA ESTE POEMA, DESPUES DE TANTO TIEMPO.

La muerte se deslizaba
con la leve brisa
como acariciándola,
y agarrándola fuerte de sus nalgas,
un pensamiento luctuoso
del todo extraviado,
que diseccionado por sus garras
resucitaba.

Vértices sinuosos cerebrales
excitados por entrar en acción,
afanaban todo el coraje
que lánguido capitulaba.

La muerte,
esa que en dirección opuesta a la vida
mecía al odio en la cuna,
y lamiéndole un pezón a la luna,
alentaba la ira,
ausentandose así la calma.

Ira que histérica proporcionaba
pellizcos lascivos
a mi ser varado en la repisa.

Ira,
que como mis vampiricas facturas
maquilladas con tus pinturas,
las muy putas,
luchaban por el primer puesto.
Por mis muñecas,
por mi cuello,
quedando así, un cuatro por ciento inútil
para poder mamar.

Resultó ser mi polla,
que unida a mis huevos
acartonados por el recuerdo,
vomitaba una instantánea
donde tu eras la protagonista.

y mis cansados ojos
del todo cegados,
acompañaban a un cuervo que posado en mi hombro
los arrancaba y expectoraba al lodo,
al olvido.

No hacía mas que musitar tu nombre a mi oído,
y jodidamente repetitivo,
engendraba en mis huecos oculares,
lágrimas que por eliminación se ceñían al sudor
segregado por mis poros.

rajando ilusiones
deslizábanse por la inoperante piel,
cual ávidas cuchillas corta sueños.

La puta vida...
¿la percibes ahí enfrente?
Se jactaba del espectáculo,
y abanicándome con un gran fajo de desidia
moría de risa.

Resultaba ser muy puerca,
rascándose la panza
entre carcajada y carcajada.

Como tú,
burócrata del dolor,
verdugo de mis ilusiones,
que con tus manos ancladas en mi corazón
disfrutabas ingenua.
Tú,
que lograste que escribiera este poema,
después de tanto tiempo.
PERRA...

SÉ TU MISMO Y REZA

2008-03-21T05:13:00.000-07:00

SÉ TU MISMO Y REZA

Te ciñes a la melancolía
en esta estancia que mengua,
que te desgarra el corazón a tiras,
y te comprime como comprime una prensa.

Como un pistón que te impulsa,
cual nuez arrugada de miedo
hacia la pétrea verdad,
reventando el disfraz
de no ser tu mismo.

Y vas y te apagas,
desciendes a la nada,
hacia un abismo
con las paredes empapeladas
de verdades que mienten.
De embustes atestadas,
y de un sin fin de espejos hipócritas que te sonríen
y maldicen que te vayas.

Donde tus aturdidos conceptos
quedaran centrifugados
y bien planchados
hasta el día siguiente.

Donde tu lienzo gris cerebral
Se tiñe de óleo, mezclado con vino barato
y unos cuantos gramos de algo,
para de algo, auto convencerte.

Edulcorando las ideas
uno no se responsabiliza de sus actos,
se inyecta coartadas,
porque no es uno.
Más bien es una puta cáscara de nuez
que dolorosa y lentamente se resquebraja,
esparciendo lo que pudo llegar a ser.

Es necesario mirar hacia dentro
remover la mierda y defecarla,
o podría llegar a ser irreversible
si te das cuenta demasiado tarde,
el sentirse jodidamente estreñido para siempre.

Sé tu mismo y reza…

MALOS TIEMPOS

2008-03-21T05:10:00.000-07:00

MALOS TIEMPOS

Los llantos combinaban
con las sombras.
El olor a perfume curado
diseccionaba el habitáculo en mil recuerdos,
como en un tablero de ajedrez cibernético.
Unas bragas de algún triunfo añejo
bajo la cómoda de cartón mojado.
Yo y mí extenuada mano
departiendo momentos con mi semen cansado,
mi esperma agotado.
Recuerdo sentirme seguro
debajo de tu falda entre tus piernas,
luego fue distinto.
Almohadas ecuánimes sobre mi embotado cerebro en horizontal,
mientras apocado me evadía de tus gemidos.
Botellas de vino aladas revoloteaban a mí alrededor
vomitando ideas, ilusiones, lamentos,
que me empeñaba en capturar con cierto tesón
con mi cazamariposas adornado,
sin resolver otra aburrida vez
que la red estaba rota y sin coser.
Todo al piso otra vez.
Tus verdades hace ya tiempo
que se lo llevaron todo,
a mas de 20 vidas mas o menos de distancia.
Tus mentiras las muy pesadas
aún decoran la estancia.
Hubo un tiempo
en que mis libros sólo acarreaban
paginas en blanco desorientadas,
y que por las calles no existían los semáforos.
También una hoguera perseverante
me abrazaba con sus llamas cuando tú no estabas.
Malos tiempos.
Pero llovió y mitigaron las llamas,
regresaron las letras,
y los semáforos ni fu ni fa,
porque no tengo coche…