MUERTE

MUERTE

Muerte es…

Un vendabal de circunstancias

que patinan de un modo circular,

por el deslizadero de la existencia.

La vida expectora voluble

su flema experimental,

en páramos anímicos.

Arriba la calma.

Se adhiere,

ardiente y caprichosa.

Seres nostálgicos

cual luciérnagas con la bombilla fundida,

en duelo.

Encolados a sus lagrimales anoréxicos,

perfilan bucles etéreos,

y asfixian sus almas

que cuelgan de un péndulo.

Desde el entarimado del subconsciente me planteo

si es justo o injusto,

y me lanzo al vacío…

UN AÑO BAJO LAS FALDAS DE LAS TINIEBLAS

UN AÑO BAJO LAS FALDAS DE LAS TINIEBLAS

Un año

bajo las faldas de las tinieblas,

da para mucho más,

que cuatro sonrisas estúpidas

frente a un espejo hipócrita,

que se resquebraja

esparciéndolas por el negro asfalto,

sin yo saberlo.




Quererme,

odiaros,

aprender a odiarme,

y continuar embadurnado

con sus corridas conceptuales

desde las comisuras de los labios,

hasta el cuello de la camisa

entre otras cosas.


Y aún hoy,

en el presente mas etéreo,

desraízo su vello pubico

con los colmillos de la memoria,

y arrodillado

en algún rincón oscuro

de su presencia

bajo sus faldas,

sigo escribiendo…

AMISTAD

AMISTAD (DEDICADO)


A Punko.


Amistad que se forja a martillazos
del infierno al cosmos, que se nos abre bien de patas.

Erige de un modo certero, un icono artesanal
que con el vaivén de sus zarpas en ebullición,
manosea el clítoris del témpano
que gangrena voluble la evidencia…

Cierta pluma que esputa ira a bocanadas
se zambulle entre recodos de tinta infecta
y revienta ávida el himen
del frívolo papel adormilado.

Como el pincel que acaricia sutil
los senos del arte extraviado,
y prolonga por momentos el ángulo de visión
que enmarañase por entre las sabanas entusiastas de las penumbras,
con la estéril y decrepita ignorancia.

Pluma indómita que surfea al alba entre coléricos colores
por el lienzo inerte de la existencia
y hiende la punta de su pene amoratado
en una montonera de grises y presuntuosos cerebelos.

Pincel “neolingüistico”
que galopa sobre hordas de rabiosas palabras,
hacia esa estupida caja motriz profana
escasa de conceptos…

Sin ceder ni un ápice.

A muerte.

Amistad…

TAL VEZ

TAL VEZ


Tal vez debería
sepultar este incisivo sentir,
que hace que la sangre se esparza
a pies de este herrumbroso telón carmesí.

Pero exhumo al sucio maniquí de dolor anoréxico,
y fornico con él y sus curvas cuadradas,
cada cuatro desconsuelos a la hora,
de la media noche al alba.


Y hace que un corte relama mis muñecas.

Que una llaga vertical se infecte.

Que el tapiz subcutáneo
embriagado de polvo existencial añejo,
sinuoso tiemble.

Tal vez,
la hoja del puñal del mendigo,
se oxide con las erróneas conclusiones
que contaminadas brotan de una herida…

Me pesa el alma tres décadas
y el levitar del cuerpo
a dos fracasos de ella
se hace constante.

Tal vez muera entre rubias,
morenas,
y burbujas,
mientras pisoteo descalzo sus húmedas vaginas,
que vigorosas estallan en el placer oscuro de mi boca.

Tal vez un hilo de recuerdos
se evada con el vomito
entre mis labios,
con la dirección extraviada hacia la nada…